**Dzisiaj, 12 czerwca**
Rozwiedli się tydzień po ślubie.
— Oszalałeś?! Jaki rozwód?! — Kinga rzuciła na podłogę bukit zwiędłych róż, który jeszcze w czwartek wydawał się jej najpiękniejszy na świecie. — Dopiero co się pobiedliśmy! Tydzień temu!
— No i co z tego? — Marek nawet nie oderwał wzroku od telefonu. — Pomyłka. Bywa. Lepiej od razu naprawić, niż męczyć się latami.
— Pomyłka?! — głos Kingi przeszedł w pisk. — Ja jestem dla ciebie pomyłką?! Nasz ślub to pomyłka?!
Marek w końcu podniósł wzrok, spojrzał na żonę. Byłą żonę. Albo jak tam się to teraz nazywa?
— Słuchaj, Kinga, no po co ta histeria? Mówię przecież spokojnie. Nie pasujemy do siebie, i tyle. Zrozumiałem to już w noc poślubną, kiedy zrobiłaś aferę, że nie umyłem zębów.
— No to umyj! Co w tym trudnego?!
— A dlaczego mam? W domu nigdy przed snem tego nie robiłem i żyłem normalnie.
Kinga osunęła się na kanapę, objęła głowę rękami. Naprawdę spędziła siedem lat z tym człowiekiem i nic nie zauważyła? A może zauważyła, ale myślała, że po ślubie się zmieni?
— Mareczku, kochanie — próbowała mówić spokojnie. — Przecież się kochamy. Pamiętasz, jak mi oświadczałeś? Klęczałeś, przysięgałeś, że będę najszczęściejsza…
— To była romantyka. A życie wygląda inaczej. Pomyśl sama: żyjemy razem tydzień, a kłócimy się codziennie. Wczoraj miałeś pretensje, że nie wrzuciłem skarpet do kosza. Przedwczoraj, że nie umyłem od razu talerza po barszczu. A dzisiaj rano — czemu zrobiłem kawę tylko sobie.
— Bo jeszcze spałam!
— No właśnie. Mam cię budzić, pytać, czy chcesz kawę? A jeśli nie chcesz, a ja obudzę — znowu będzie awantura.
Kinga patrzyła na męża z niedowierzaniem. To serio? Te drobiazgi to dla niego powód, by zniszczyć małżeństwo?
— Marku — podeszła, chciała go objąć, ale się odsunął. — Ależ to tylko głupoty! Przyzwyczaimy się do siebie. Wszystkie pary przez to przechodzą!
— Nie chcę się przyzwyczajać. Samemu było mi dobrze. Po co w ogóle się ożeniłem?
To pytanie zawisło w powietrzu. Kinga poczuła, jak coś w niej pęka. Siedem lat związku, rok przygotowań do ślubu, masa wydanych pieniędzy, goście, którzy wciąż pytają o miesiąc miodowy…
— Wiesz co — wyprostowała się, otarła łzy. — Może i masz rację. Może rzeczywiście się pośpieszyliśmy.
Marek spojrzał na nią zaskoczony.
— To znaczy zgadzasz się na rozwód?
— A co mi zostaje? Zmuszać cię do miłości? — Kinga wzięła z komody zdjęcie ze ślubu. Na fotografii oboje się uśmiechali, szczęśliwi, zakochani. — Tylko powiedz mi jedno. Jeśli nie chciałeś się żenić, po co było oświadczyny?
Marek pogrzebał z zakłopotaniem w tyle głowy.
— No jak to po co… Ciągle napomykałaś. Raz jedna koleżanka wyszła za mąż, potem druga. Że już czas… Myślałem, skoro mus, to mus.
— Mus? — powtórzyła Kinga. — Ożeniłeś się ze mną, bo musiałeś?
— Nie tylko. Dobrze nam się razem żyło. Gotowałaś smacznie, sprzątałaś… Myślałem, że po ślubie będzie tak samo.
— A co się teraz zmieniło?
— Jesteś jakaś nerwowa. Wszystko ci nie pasuje. Wcześniej takich pretensji nie było.
Kinga wróciła na kanapę. To prawda — wcześniej milczała, gdy Marek rzucał gdzie popadnie. Sprzątała, gotowała sama. Dlaczego? Bo się bała. Bała się, że odejdzie do innej, jeśli będzie wymagająca.
— Może byłam nerwowa — powiedziała wolno. — Ale wiesz dlaczego? Bo czekałam choćby na ślad zaangażowania z twojej strony. Myślałam, że mąż to partner, a nie dziecko, za którym trzeba sprzątać.
— Właśnie! — ożywił się Marek. — Nie chcę, żeby mi kazano i sprzątano za mną. Chcę żyć spokojnie.
— A ja chcę żyć z mężem, nie z sublokatorem.
Zamilkli. Za oknem zaczął padać deszcz. Kinga przypomniała sobie, jak się poznali — w kawiarni przy Rynku, ona czytała książkę, a on podszedł, zaczepił. Przystojny, uśmiechnięty, uwodzicielski. Dawał kwiaty, zabierał do teatru, recytował Mickiewicza.
— Pamiętasz, jak mi czytałeś „Stepy akermańskie”? — spytała.
— Pamiętam. Dlaczego pytasz?
— Tak sobie.
— Kinga — Marek usiadł obok. — Po co się męczymy? Powiedzmy szczerze: nie pasujemy do siebie. Ty chcesz jednego, ja drugiego. Ty rodzinna, ja wolność cenię. Ty chcesz dzieci…
— A ty nie?
— Nie teraz. Może kiedyś, ale nie od razu. A ty już mówisz o pokoju dziecięcym.
Kinga skinęła głową. Tak, mówiła. Miała trzydzieści dwa lata, pragnęła rodziny. A on? Trzydzieści pięć, a zachowuje się jak student.
— Dobrze — szepnęła. — Rozwiedziemy się.
— Naprawdę? — Marek nawet się ucieszył. — No w końcu!
— Pod jednym warunkiem. Powiesz wszystkim prawdę. Moim rodzicom, twoim, znajomym. Nie będę winna.
— Jaką prawdę?
— Że nie byłeś gotowy na małżeństwo. Że ożeniłeś się z przyzwyczajenia, nie z miłości.
Marek zmarszczył brwi.
— Po co to mówić? Powiemy, że charaktery nie zagrały.
— Nie. Albo prawda, albo ja opowiem swoją wersję. A uwierz, nie spodoba ci się.
— Dobrze — westchnął. — Powiem.
Kinga wstała, podeszła do okna. Deszcz przybierał na sile. Dobrze, że nie było ich teraz na wakacjach. A mogli przecież być na miesiącu miodowym gdzieś w Grecji. Kupione bilety, zarezerwowany hotel.
— A co z pieniędzmi za wesele? — spytał nagle Marek.
— Jak to?
— Twoi rodzice płacili za salę, moi za zespół…
— Serio?! — Kinga odwróciła się. — Ty teraz poważni”Minęło pół roku, zanim zrozumiałam, że straciłam tylko człowieka, który nigdy nie potrafił kochać, a znalazłam siebie i prawdziwe szczęście.”
