**”Taka synowa jak nasza!”**
Danuta wygładziła delikatne ciasto kruche w formie do pieczenia. Jej syn Tadeusz z synową Kasią mieli przyjechać za kilka godzin. Ciszę przerwał ostry, natarczywy dźwięk telefonu. Danuta otarła dłonie o fartuch i odebrała.
— Halo?
— Dzień dobry — rozległ się w słuchawce nieznany kobiecy głos. — Czy to Danuta Janowska?
— Tak, słucham — odparła Danuta, instynktownie się spinając.
— Nazywam się Halina Borkowska. Byłam teściową Kasi. Waszej synowej.
Danuta w milczeniu przysunęła kuchenny stołek i usiadła. „Była teściowa?” Myśli pomknęły w stronę Kasi, do jej rzadkich, ale gorzkich wzmianek o przeszłym małżeństwie.
— Rozumiem — powiedziała Danuta spokojnie, starając się zachować opanowanie. — Czym mogę pomóc, Halino Borkowska?
Ton kobiety po drugiej stronie nagle zrzucił maskę uprzejmości. Stał się kolący, pełen zjadliwej ciekawości.
— A no tak, pomyślałam, że się dowiem, jak u was żyje nasza Kasia? Jak się zachowuje? Pewnie już się namęczyliście z nią! Albo jeszcze nie? Ale uwierzcie mi — pożałujecie! O, jak pożałujecie, że wzięliście tę leniwą do rodziny!
— Halino Borkowska, nie rozumiem. Kasia jest wspaniała. Dlaczego mielibyśmy żałować?
— Wspaniała?! — pisnęła Halina. — Toż to próżniak! Ja podłogi myję codziennie, jak się należy! A ona? Raz na tydzień — i to z musu! A firanki! Kiedy ostatnio pani prała firanki? U mnie — raz w miesiącu, święta sprawa!
A ona? Raz na rok, jeśli w ogóle! Kurz się zbierał latami! A gotowanie… Karmiła mojego biednego syna trucizną! Zupa jak woda, kotlety gumowe, nie do zjedzenia! Dostał od tego wrzodów!
— Halino Borkowska, u nich w domu zawsze jest porządek. Nienaganny. A gotuje Kasia wyśmienicie. Ja sama nauczyłam ją kilku sekretów, a ona jest uzdolnioną uczennicą. Nie mamy zastrzeżeń. A wrzody u waszego syna pewnie od nadmiaru wódki!
— Ach, nie macie zastrzeżeń?! — wrzasnęła Halina, nie słuchając. — A jak ona traktowała męża?! Mój syn przychodził zmęczony… no, wypił sobie trochę, jak każdy prawdziwy facet! A ona? Zamiast nalać kieliszek, ułożyć do łóżka, okazać troskę — wrzeszczała na niego! Awantury robiła! Prawdziwa jędza bez serca!
Danuta zamknęła oczy. Wiedziała od Kasi, że jej „trochę pijany” były mąż potrafił wrócić o świcie, rozwalić mieszkanie, krzyczeć i obrażać. I znała swojego Tadeusza — odpowiedzialnego, nie tykającego alkoholu. Nie znosił trunków. Za to przynosił żonie kwiaty bez okazji i dumny był z jej sukcesów w pracy.
— Mój syn, Tadeusz — powiedziała Danuta wyraźnie, akcentując każde słowo — nie wraca pijany do domu. Nigdy. Szanuje swoją żonę i swój dom. I Kasia nie ma powodu, żeby na niego krzyczeć. Są szczęśliwi.
W słuchawce zawisła ciężka cisza. Jakby Halina Borkowska zbierała siły na nowy atak. Gdy znów się odezwała, jej głos był pełen wściekłości:
— Szczęśliwi? Cha! A czy pani w ogóle wie, że ona jest z domu dziecka? Przyjęliśmy ją, choć wiem, co tam się wyprawia. Nie bez powodu jest bezpłodna! Pusty kwiat! Zobaczy pani, miną lata, a wnuków nie będzie! Wtedy zrozumiecie, jaką szmatę wzięliście pod dach! Wtedy pożałujecie!
— Halino Borkowska — rzekła Danuta tak donośnie, jakby stała przed tą kobietą twarzą w twarz — myli się pani. We wszystkim. U nas w domu jest spokój, porządek i miłość.
Ja Kasię szczerze kocham. Ona szanuje mnie i nazywa mamą. Oczywiście wiemy, że Kasia wychowała się w domu dziecka, ale to nie jej wina. Przeciwnie, starałam się dać jej odrobinę ciepła i macierzyńskiej miłości.
Jest dobrą, czułą dziewczyną. A co do wnuków… Spóźniła się pani z „proroctwem”. Kasia i Tadeusz będą mieli dziecko. Wkrótce. Więc pani obawy są nietrafione.
Cisza w słuchawce. Potem chrapliwy, urywany oddech. I nagle — łkanie. Złość ustąpiła miejsca płaczowi.
— Dziecko? — zachrypiała Halina, a w jej głosie było coś złamanego. — Naprawdę? A może nie od waszego syna, co? Mój biedny syn…
Łkanie przybrało na sile.
— On przepity! Pracę zmienia jak rękawiczki… Żyje byle jak… A ja tak pragnę wnuków! Choć jednego!
Danuta słuchała w milczeniu. Żal ścisnął jej serce. Nie do tej kobiety, ale do tamtej Kasi, która zniosła lata takiego życia.
— Halino Borkowska… — zaczęła Danuta, lecz tamta przerwała, głos stał się natarczywy, niemal błagalny:
— Słuchajcie… A jeśli im z waszym Tadeuszem… nie wyjdzie? Rozwiodą się? No przecież to się zdarza! Wtedy… dzwońcie do mnie! Koniecznie! Powiem synowi… może weźmie się w garść!
Ona teraz, jak mówicie, taka dobra? Gotować umie, porządek lubi. Może wróci do nas? Tylko dajcie znać, jeśli coś! Proszę! Przecież nie ma gdzie iść, a nas już zna…
I oto cała prawda. Nie skrucha. Nie żal za krzywdy. Tylko rozpacz kobiety, która zobaczyła, że to, co uważała za śmieć, w innych rękach stało się skarbem. I dzika, samolubna nadzieja, by odebrać go z powrotem dla swojego nieudacznika syna.
— Taka synowa jak Kasia potrzebna jest nam. Proszę więcej nie dzwonić. Nigdy.
Nie czekała na odpowiedź. Rozłączyła się. Zablokowała numer. W gardle stała jej gorycz — od złości, od żalu za przeszłość Kasi, od ohydy tych słów. Ale najsilniejsze było poczucie… bezpieczeństwa.
Bezpieczeństwa jej gniazda, Tadeusza i tej kruchej, a jednak silnej teraz dziewczyny, Kasi, którą przyjęła jak córkę, a ona odpłaciła jej miłością.
Podeszła do stołu, nakryła foremkę z ciastem czystą ściereczką. Wkrótce będzie tu gwarno, pachnąco świeżym ciastem, rozlegnie się śmiech i spokojne, szczęśliwe głosy. Wkrótce dołączyDanuta spojrzała na drzwi, gdzie za chwilę mieli stanąć Tadeusz z Kasią, trzymając się za ręce, i uśmiechnęła się – bo ich szczęście było jak to ciasto, które właśnie piekła: słodkie, kruche i stworzone z miłości.
