**Dziennik, 15 października**
Kiedy byłam małą dziewczynką, mama nauczyła mnie czegoś, co zostało ze mną na zawsze. Powiedziała: „Jeśli kiedykolwiek będziesz w tarapatach i nie będziesz mogła mówić, użyj hasła”.
Było to jedno słowo – *szarlotka* – absurdalne, banalne. Ale dla nas znaczyło wszystko. Tajny sygnał. Wołanie o pomoc, gdy wszystko inne wydawało się zbyt ryzykowne. Nigdy nie myślałam, że jeszcze go użyję. Aż do dwóch miesięcy temu.
Dwa miesiące. Tyle czasu spędziłam poza domem, opiekując się mamą po operacji biodra. Praktycznie mieszkałam w szpitalu, żywiąc się letnią kawą, batonikami z automatu i drzemkami w fotelach, które wyraźnie nie były stworzone do spania. Tęskniłam za własnym łóżkiem, poduszką i zapachem domu. Ale najbardziej brakowało mi Marcina – mojego męża.
Byliśmy małżeństwem od czterech lat. Nieidealni, ale mieliśmy swoją harmonię. Oboje dużo pracowaliśmy, ale zawsze znajdowaliśmy czas na „piątkowe żarcie na wynos” i niedzielne zakupy. Ta rozłąka ciążyła mi jak kamień. Marcin przesyłał mi słodkie wiadomości, dzwonił co drugi dzień i zapewniał, że utrzymuje mieszkanie w czystości (w co wątpiłam, znając jego standardy). Mimo to jego obecność, nawet na odległość, była kojąca.
W dniu powrotu wreszcie odetchnęłam pełną piersią. Wzięłam najdłuższy prysznic w życiu, owinęłam się puszystym szlafrokiem i zawinęłam mokre włosy w ręcznik. Miałam nalać sobie lampkę wina, gdy usłyszałam – zgrzyt klucza w zamku.
Zamarłam. Najpierw pomyślałam, że Marcin coś zapomniał. Ale nie usłyszałam, żeby podjechał samochodem. Ruszyłam korytarzem, serce bijące szybciej.
W przedpokoju stała młoda kobieta, której nigdy wcześniej nie widziałam.
Była elegancka – czarne kozaki na obcasie i dopasowana marynarka. W dłoni trzymała klucze. Spojrzała na mnie, zmieszana i lekko zirytowana.
„A pani kto?” – zapytała, jakby to ja była intruzem.
Uniosłam brew. „Ja? Mieszkam tu. A pani kim jest?”
Zmarszczyła brwi. „Nigdy pani nie widziałam.”
„No cóż, byłam dwa miesiące poza domem” – odparłam, krzyżując ręce. „Kto dał pani klucze do MOJEGO mieszkania?”
„Marcin” – odpowiedziała spokojnie. „Powiedział, że mogę wpadać, kiedy chcę.”
Marcin. *Mój* Marcin.
Żołądek ścisnął mi się jak w imadle.
„Aha, tak?” – powiedziałam wolno. „Bo ja – jego żona – stoję tu i to dla mnie nowość.”
Jej oczy się rozszerzyły. „Czekaj… Mówił, że jest singlem.”
„Oczywiście, że tak” – mruknęłam.
Spojrzała na klucze, potem na mnie. „Chyba powinnam iść.”
„Nie tak szybko” – odparłam stanowczo. „Proszę ze mną.”
Zawahała się, ale coś w moim głosie ją przekonało. Poszła za mną do kuchni.
Marcin siedział przy stole, zajadając się płatkami prosto z miski. Włosy miał w nieładzie, a na sobie mój ulubiony sweter – ten, który planowałam odzyskać.
„A to kto?” – spytała kobieta, wskazując na niego.
„To Marcin” – odparłam. „Mój mąż.”
Zmrużyła oczy. „To nie jest Marcin.”
Spojrzałam na niego, potem na nią. „O czym pani mówi?”
Marcin uniósł łyżkę. „Teraz to już naprawdę nie rozumiem.”
Kobieta wyjęła telefon, otworzyła aplikację randkową i pokazała zdjęcie profilowe.
To nie był Marcin.
To był Krzysiek.
Jego młodszy brat. Ten, który dwa razy rzucił studia. Ten, który „pożyczył” samochód i doprowadził do holowania. Ten z wielkimi planami i zerową realizacją. A teraz okazało się, że także ten, który udawał Marcina, używając naszego mieszkania jako „randkowej bazy”.
Marcin jęknął. „No jasne. Ciągle pytał, kiedy wrócę. Myślałem, że znowu kombinuje.”
Zwróciłam się do kobiety, która właśnie łączyła fakty. „Niech zgadnę – nie pozwalał pani przychodzić, gdy byłam w domu?”
„Nie” – odparła, głos jej drżał. „Zawsze mówił, że współlokator jest na miejscu. Myślałam, że to jakiś natręt.”
Marcin westchnął. „Zabiję go. Albo zmusMarcin z uśmiechem podniósł widelec i powiedział: “A teraz, Kasiu, zjedzmy w końcu tę szarlotkę, której tak długo nie było w domu.”
