**Ślubna suknia teściowej**
— Jak śmiesz, Kasia? Jak śmiesz przymierzać moją ślubną suknię?! — Głos Wandy Kazimierzowej drżał z oburzenia. Stała się w drzwiach sypialni, ściskając futrynę zbladłymi palcami.
Kasia odwróciła się, nie do końca zapięta na plecach. Biała atłasowa suknia podkreślała jej smuką sylwetkę, opływając talię i opadając szerokimi fałzami aż do podłogi.
— Wandziu, ja tylko chciałam sprawdzić, czy będzie mi pasować… — wyjąkała, czerwieniąc się po głowę. — Michał mówił, że można…
— Michał mówił?! — teściowa weszła do pokoju, zaciskając pięki. — Mój syn nie miał prawa pozwalać ci dotykać moich rzeczy! To dla mnie świętość! Rozumiesz? Świętość!
Kasia pośpiesznie zaczęła rozpięcie suknię, ale zamek zaciął się. Im bardziej szarpała, tym bardziej się zacinał.
— Proszę pomóc, nie mogę zdjąć…
— Nie rwij! — wrzasnęła Wanda. — Jeśli ją zniszczysz, nigdy ci tego nie wybaczę! Stój spokojnie!
Jeją dłonie drżały, gdy ostrożnie uwalniała zamek. Kasia czuła, jak napięcie emanuje od tej szczupłej kobiety z ciasno spiętym w kok włosami.
— W ogóle rozumiesz, co to jest? — szepotała Wanda, delikatnie ściągając suknię z ramion synowej. — To nie zwykła szmata! W tej sukni stawałam na ślubnym kobiercu z ojcem Michała… Niech odpoczywa w pokoju…
Kasia w milczeniu wciągała swój prosty sweter. W lustrze widziała, jak teściowa starannie opietrza każdą fałdę, sprawdzając, czy się nie pogniotło.
— Przepraszam — szepnęła. — Nie chciałam pani zasmucić. Po prostu ślub za miesiąc, a ja nie mam pieniędzy na suknię…
Wanda odwróciła się gwałtownie.
— A kto każe ci wychodzić za mąż, jeśli nie masz grosza przy duszy? Myślisz, że mój syn cię utrzyma? Sam jeszcze dzieciak!
— Kochamy cię — wyszeptała Kasia.
— Miłość! — prychnęła teściowa. — Miłością mieszkania nie wynajmiesz i dzieci nie nakarmisz! Mnie też się zdawało, że kocham, a potem całe życie w biedzie przeżyłam!
W korytarzu rozległy się kroki. Do pokoju wszedł Michał — wysoki, jasnowłosy, od razu wyczuł atmosferę.
— Co się stało? Mamo, czemu taka czerwona?
— Zapytaj lepiej swojej narzeczonej, co tu wyprawiała! — Wanda zawiesiła suknię w szafie i trzasnęła drzwiczkami.
Michał spojrzał na Kasię, potem na matkę.
— Przymierzałaś tę suknię?
— Mówiłam ci, że chcę zobaczyć… Powiedziałeś, że mama nie będzie miała nic przeciwko…
— Myślałem, że jej nie będzie w domu — zmieszał się chłopak.
— Aha! — Wanda załamała ręce. — Więc ukartowaliście to za moimi plecami! W moim domu, z moimi rzeczami!
— Mamo, no co ty się tak unosisz? Suknia wisi, nikomu niepotrzebna!
W pokoju zapadła cisza. Wanda zwolna odwróciła się do syna, a Kasia ujrzała, jak zmienia się jej twarz. W oczach odbił się ból — głęboki, zadawniony.
— Nikomu niepotrzebna? — mówiła ledwie słyszalnie. — Rozumiem. Więc i ja nikomu nie jestem, i moje wspomnienia, i to, co dla mnie cenne…
— Mamo, nie to chciałem powiedzieć…
— Wiesz co, synu — Wanda wyprostowała się. — Żyjcie, jak chcecie. Ale mojej sukni nie tykajcie. Lepiej oszczędzajcie i kupcie swoją.
Wyszła, a Kasia usłyszała, jak zatrzaskują się drzwi na kuchni.
— No tośmy się wpakowali — westchnął Michał. — Przez miesiąc nie będzie ze mną gadać.
— Michał, czemu ona taka? Nic złego nie zrobiłam…
Michał usiadł na łóżku, przetarł dłońmi twarz.
— To długa historia, Kasiu. Mama… po śmierci taty zupełnie się zmieniła. Kiedyś była wesoła, ciągle się śmiała. A teraz… Wszystko po tacie chowa jak w muzeum. I ta suknya… Czasem ją wyciąga, prasuje, rozmawia z nią…
— Rozmawia?
— No. Myśli, że nie słyszę. A w dzieciństwie raz podsłuchałem. Mówiła do sukni, jak tęskni za tatą, jaki był dobry… Trochę straszne, ale ją rozumiem.
Kasia przysiadła przy narzeczonym.
— Może ja z nią porozmawiam? Wytłumaczę, że nie chciałam urazić…
— Spróbuj. Tylko opietrznie. Jest wściekła…
Na kuchni Wanda gwałtownie szatkowała kapustę do bigosu. Nóż walił w deskę, jakby rąbała drewno.
— Wando, mogę wejść?
— Wchodź, skoro przyszłaś — odparła teściowa, nie podnosząc głowy.
Kasia weszła niepewnie.
— Chciałam przeprosić. Naprawdę nie chciałam pani zdenerwować. Tylko… moja mama zmarła, jak byłam mała, a ciocia, która mnie wychowała, nie jest zamożna. Pomyślałam, że…
— Że okazję złapiesz za darmo — burknęła Wanda.
— Nie! — Kasia poczerwieniała. — Pomyślałam, że może pani… jak córce…
Wanda przerwała szatkowanie, spojrzała na dziewczynę.
— Jak córce? Żeby być córką, trzeba najpierw na to zasłużyć!
— A jak? — cicho spytała Kasia. — Powiedz pani, co mam zrobić, a będę się starała…
Kobieta odłożyła nóż, wytrzeła ręce w ścierkę.
— Wiesz co, dziewczyno, usiądź. Opowiem ci o tej sukni.
Kasia ostrożnie zajęła miejsce przy stole.
— Miałam dziewiętnaście lat, gdy wyszłam za ojca Michała. Przysny był, postawny, wszystkie dziewczyny za nim szalały. A wybrał mnie. Szyłyśmy tę suknię z moją mamą trzy miesiące. Każdy wieczór spędzałyśmy, każdą koralik przyszywałyśmy ręcznie. Mama mówiła: „Wandziu, zapamiętaj ten dzień, bo drugiego takiego nie będziesz mieć”.
Głos Wandy zmiękł, w oczach pojawiła się słodycz.
— I rzeczywiście nie miałam. Henryk — tak się nazywał — wniósł mnie na rękach do domu w tej sukni. Powiedział, że jestem najpiękniejszą narzeczoną pod słońcem. A potem… przyszło życie. Michał się urodził, praca, codzienność… Suknię schowaliśmy do szafy.Wanda uśmiechnęła się, przecierając łzę, i podała Kasi naręcze świeżych kwiatów, mówiąc: „Niech to będzie Twój coś pożyczony – dla szczęścia”.
