Dzisiejszy wieczór wydaje mi się jeszcze cięższy niż zwykle. Stoję przy kuchennym oknie, patrząc, jak mój mąż Wojciech majstruje przy samochodzie w garażu. W dłoni ściskam pogniecioną karteczkę, którą znalazłam w kieszeni dżinsów Ani. Litery rozmazują mi się przed oczami od łez, ale po raz kolejny czytam te krótkie słowa: „Spotkajmy się o dziesiątej pod klatką. Babcia śpi jak kamień, nie usłyszy. Całuję. Twój Arek”.
— Boże, za co mi to? — szepczę, zgniatając kartkę jeszcze mocniej.
Ania pojawiła się w naszym domu pół roku temu. Córka siostry Wojtka, Ewy, która całe życie błąkała się od faceta do faceta, piła i w końcu zginęła w wypadku samochodowym. Szesnastoletnia dziewczyna została zupełnie sama. Oczywiście, nie mogliśmy jej porzucić.
— Danusiu, przecież to nasza krew — przekonywał mnie wtedy mąż. — Gdzie ma iść? Do domu dziecka?
I zgodziłam się. Z Wojtkiem nie mieliśmy własnych dzieci, lekarze już dawno powiedzieli, że to niemożliwe. Może los dał nam taki prezent na starość?
Jakże się myliłam.
Na początku wszystko było dobrze. Ania wydawała się grzeczna, wdzięczna. Pomagała w domu, dobrze się uczyła, mówiła do nas „ciociu Danuś” i „wujku Wojtku”. Dusza we mnie rosła, gdy o niej mówiłam. Kupowałam jej ładne ubrania, zapisałam na basen, nawet z angielskiego wynajęłam korepetytora.
— Patrzcie, jaka u nas mądrala rośnie — mówiłam sąsiadkom. — Same piątki przynosi.
Ale coś zaczęło się psuć. Ania stała się opryskliwa, odpowiadała niegrzecznie. Wracała do domu coraz później. A tydzień temu zauważyłam, że zniknęły pieniądze z mojej skrytki.
— Aniu, nie brałaś może pieniędzy z szuflady? — zapytałam ostrożnie.
— Jakich pieniędzy? — nawet nie podniosła wzroku znad telefonu.
— No, odkładałam na twoje nowe adidasy. Było tysiąc złotych.
— Nie brałam. Może wydaliście i zapomnieliście?
Wtedy milczałam, ale serce ścisnęło mi się boleśnie. Pamiętałam przecież dokładnie, że było tysiąc złotych. A wydać nie było na co — emerytura niska, żyjemy oszczędnie.
Potem zaczęły się nocne wyjścia. Myślała, że nie słyszę, ale ja, jak wszyscy starsi ludzie, śpię czujnie. Słyszałam, jak skrzypi podłoga na korytarzu, jak cicho przekręca się klucz w zamku.
Chciałam z nią porozmawiać. Ale za każdym razem, gdy próbowałam, Ania machała ręką albo wychodziła z domu.
A teraz ta karteczka. Nie mogłam pojąć, kim jest ten Arek i co planują po nocach.
— Danusiu, gdzie Ania? — Wojtek wszedł do kuchni, wycierając ręce w ściereczkę.
— W pokoju siedzi. Znowu w telefonie grzebie.
— Może trzeba z nią porozmawiać? Zupełnie się rozpuściła.
— Próbowałam. Nawet słuchać mnie nie chce.
Wojtek usiadł przy stole i nalał sobie herbaty z dzbanka.
— A co to w ręku trzymasz?
Podałam mu karteczkę. Przerzucił wzrokiem i zmarszczył brwi.
— Gdzie znalazłaś?
— W dżinsach, kiedy chciałam prać.
— To już poważne. Trzeba z nią porządnie pogadać.
W tej chwili do kuchni weszła Ania. Wysoka, chuda, z długimi ciemnymi włosami. Ładna dziewczyna, ale w oczach miała coś kolącego, nieprzyjaznego.
— A, o mnie się naradzacie? — rzuciła, otwierając lodówkę.
— Aniu, usiądź, proszę — poprosiłam. — Musimy porozmawiać.
— O czym?
— O tym — Wojtek pokazał jej kartkę.
Na chwilę twarz dziewczyny zastygła w przerażeniu, ale szybko opanowała się.
— I co z tego? To prywatna sprawa.
— Nie ma teraz żadnych prywatnych spraw — powiedział ostro Wojtek. — Mieszkasz u nas, odpowiadamy za ciebie.
— Tak? Myślałam, że wzięliście mnie z litości — Ania usiadła przy stole, ale trzymała się wyzywająco. — Tacy dobrzy wujek i ciocia wzięli sierotę pod swój dach.
— Ania! — oburzyłam się. — Jak możesz tak mówić? Kochamy cię jak własną córkę!
— Kochacie? — prychnęła. — To dlaczego kontrolujecie każdy mój krok? Dlaczego nie mogę się spotykać z chłopakiem?
— Bo jesteś jeszcze dzieckiem — wtrącił Wojtek. — I dlatego, że nie wiemy, kim on jest.
— Arek jest super. On mnie rozumie, nie tak jak wy.
— Ile on ma lat? — zapytałam.
Ania milczała przez chwilę.
— Dwadzieścia jeden.
— Co?! — aż podskoczyłam na krześle. — Ty masz szesnaście, a on dorosły mężczyzna! Rozumiesz, że to przestępstwo?
— To żadne przestępstwo! — krzyknęła Ania. — Kochamy się!
— Miłość — pokręcił głową Wojtek. — W twoim wieku to nie miłość, tylko głupota.
— Nic nie rozumiecie! — wstała gwałtownie od stołu. — Jesteście starzy, nigdy nie mieliście dzieci, skąd macie wiedzieć?!
Te słowa uderzyły mnie jak policzek. Zbladłam, sięgając do serca.
— Ania, po co tak… — zaczął Wojtek, ale przerwała mu.
— No co, prawda boli? Ja was nie prosiłam, żebyście mnie brali! Mogłam być w placówce, nikomu bym nie zawadzała!
— To się spakuj i wynoś! — nie wytrzymał Wojtek. — Skoro jesteśmy tacy okropni!
— Wojtek, nie… — szepnęłam.
— Niech idzie do swojego Arka, skoro nas nie potrzebuje!
Ania spojrzała na nas wyzywająco.
— Dobra. Spakuję się i pójdę. A te pieniądze, które na mnie wydaliście, oddam. Arek mi pomoże.
Wyszła z kuchni, trzasnąwszy drzwiami. Zaczęłam płakać.
— Wojtek, co my zrobiliśmy…
— Nic nie zrobiliśmy. Sama wybrała. My jej nie krzywdzimy.
— Ale to jeszcze dziecko. Co z nią będzie?
Wojtek objął mnie za ramiona.
— Nie wiem, Danusiu. Nie wiem.
Z pokoju Ani dochodził łomot — pakowała rzeczy. Chciałam podejść, porozmawiać, ale nie miałam siły.
Godzinę później wyszła z dużą torbą i plecakiem.
— No to idę — rzuciła, nie patrząc na nasAnia zatrzasnęła drzwi, zostawiając nas z poczuciem, że straciliśmy coś, czego już nigdy nie odzyskamy.
