Drzwi się już nie otworzą
— Mamo, otwórz drzwi! Mamo, proszę cię! — pięści Wojtka uderzały w metalową powierzchnię z taką siłą, że zdawało się, iż zawiasy zaraz ustąpią. — Wiem, że jesteś w domu! Samochodu nie ma, więc nigdzie nie wyjechałaś!
Halina Szymańska siedziała w fotelu tyłem do drzwi wejściowych, kurczowo ściskając filiżankę z wystygłą herbatą. Jej dłonie drżały tak mocno, że porcelana dzwoniła o spodek.
— Mamo, co się dzieje? — głos Wojtka brzmiał coraz bardziej zdesperowany. — Sąsiedzi mówią, że od tygodnia nikogo nie wpuszczasz! Nawet Asi nie wpuściłaś!
Na dźwięk imienia synowej Halina mimowolnie się skrzywiła. Asia. Jego ukochana Aśka, dla której był gotów na wszystko. Nawet na to, co zdarzyło się w zeszły czwartek.
— Mamo, wezwę ślusarza! — zagroził Wojtek. — Wytniemy zamek!
— Nie waż się! — krzyknęła wreszcie Halina, nie odwracając się. — Nie waż się mnie dotykać!
— Mamo, ale dlaczego? Co się stało? Porozmawiaj ze mną!
Halina zamknęła oczy, próbując zebrać myśli. Jak wytłumaczyć synowi to, co usłyszała? Jak opowiedzieć o rozmowie, którą przypadkiem podsłuchała w przychodni?
— Mamo, proszę — głos Wojtka stał się cichszy, błagalny. — Martwię się o ciebie. Asia też się martwi.
Asia się martwi. Oczywiście, że się martwi. Pewnie boi się, że jej plany legną w gruzach.
— Idź sobie, Wojtek. Idź i nie wracaj.
— Mamo, czy ty jesteś chora? Masz gorączkę? Może wezwę lekarza?
— Nie potrzebuję lekarza. Potrzebuję, żebyś mnie zostawił w spokoju.
Halina wstała i podeszła do okna. Na podwórku stał Wojtek, rozmawiając przez telefon. Pewnie dzwonił do swojej Asi, opowiadał, że matka znów kaprysi.
Syn podniósł głowę i zobaczył ją w oknie. Pomachał, pokazując, że wraca na górę. Halina odeszła od okna i znów usiadła w fotelu.
Po chwili znów rozległo się pukanie.
— Mamo, to ja z Asią. Otwórz, proszę.
Halina zacięła zęby. Więc przyprowadził ją. Swoją żonę, która tak starannie planowała przyszłość.
— Halino Szymańska — rozległ się łagodny głos synowej — to Asia. Otwórz, proszę. Wojtek bardzo się martwi.
Jakaż aktorka. Nawet głos zmienia, gdy trzeba.
— Przynieśliśmy ci zakupy — ciągnęła Asia. — Mleko, chleb, twoje ulubione pierniczki.
Pierniczki. Halina gorzko się uśmiechnęła. Miesiąc temu Asia dowiedziała się, że teściowa lubi pierniczki z miodem, i teraz ciągle je kupowała. Taka troskliwa synowa.
— Halino Szymańska, powiedz chociaż słowo — głos Asi stał się zaniepokojony. — Naprawdę się martwimy.
— Martwicie się — powtórzyła Halina, ale tak cicho, że za drzwiami nie usłyszeli.
— Mamo, nie odejdę, dopóki nie otworzysz! — oświadczył Wojtek. — Będę stał całą noc, jeśli trzeba!
Halina wiedziała, że syn nie kpi. Zawsze był uparty, od małego. Jeśli coś postanowił, dopiął swego.
— Dobrze — powiedziała w końcu. — Ale tylko ty. Sam.
— Co? — nie zrozumiał Wojtek.
— Asia niech idzie do domu. Pogadam tylko z tobą.
Halina usłyszała, jak szepczą coś do siebie za drzwiami.
— Mamo, ale dlaczego? Asia też się przejmuje.
— Bo tak mówię. Albo sam, albo wcale.
Znowu szepty, potem głos Asi:
— Dobrze, Halino Szymańska. Pójdę. Wojtek, zadzwoń, jak się wszystkiego dowiesz.
Halina poczekała, aż kroki Asi ucichną na schodach, po czym wolno podeszła do drzwi i przekręciła klucz.
Wojtek wpadł do mieszkania jak wiatr, od razu objął matkę i zaczął ją oglądać.
— Mamo, schudłaś! Jakaś ty blada! Co się stało? Zachorowałaś?
— Nie chorowałam — Halina wyswobodziła się z uścisku i poszła do kuchni. — Herbatę będziesz pił?
— Będę — Wojtek usiadł przy stole i wpatrywał się w matkę. — Mów, co się dzieje. Dlaczego siedzisz w domu od tygodnia? DlaczWojtek westchnął głęboko, wstał z krzesła i ucałował matkę w policzek, w końcu rozumiejąc, że najważniejsza więź to ta, która trwa mimo wszystko.
