— Mamo, chyba zupełnie oszalałaś! — Głos Jakuba drżał z oburzenia. — Jak mogłaś uwierzyć tej szmacie?
— Nie mów tak o Agnieszce! — ostro przerwała mu Zofia Marecka. — Była mi jak córka!
— Córka? — Jakub zaśmiał się nerwowo. — Mamo, okradła cię! Zabrała wszystkie twoje oszczędności!
— Nic nie ukradła! Sama jej dałam pieniądze! — Zofia uderzyła pięścią w stół. — I nie twoja sprawa, na co wydaję swoje środki!
— *Moje* środki, mamo! To spadek po babci! Twoja emerytura i moja pomoc! A ona zabrała wszystko i zniknęła!
Zofia odwróciła się do okna. Na zewnątrz lał deszcz, krople spływały po szybie jak łzy. Ale nie płakała. Łzy skończyły się wczoraj, gdy zrozumiała, że Agnieszka ją oszukała.
— Nie zniknęła — szepnęła cicho. — Wyjechała do siostry do Krakowa. Obiecała wrócić za miesiąc.
— Mamo, obudź się! Jaka siostra? Wiesz przecież, że nie ma nikogo! Jest sierotą!
— Może się odnalazła… Może jednak…
Jakub podszedł do matki i chwycił ją za ramiona.
— Mamo, spojrzyj na mnie. Agnieszka Kowalska to oszustka. Celowo się z tobą zaprzyjaźniła, żeby wyłudzić pieniądze. Tych, jak ty, okradła już dziesiątki.
— Skąd wiesz?
— Wynająłem detektywa. Masz, spójrz.
Wyciągnął z teczki plik dokumentów i zdjęć.
— Agnieszka Kowalska, trzydzieści osiem lat. Wyrok za oszustwa. Specjalizuje się w samotnych starszych kobietach. Tu jej zdjęcia z innymi ofiarami.
Zofia wzięła teczkę drżącymi rękami. Na fotografiach Agnieszka obejmowała różne kobiety. Wszystkie w jej wieku, wszystkie uśmiechnięte, wszystkie wyglądały na szczęśliwe.
— To nie może być prawda — wyszeptała.
— Mamo, wyłudziła od ciebie pięćdziesiąt tysięcy złotych. Mówiła, że jej córka jest chora i potrzebuje operacji. A ona w ogóle nie ma dzieci!
Zofia opadła na krzesło. Ręce jej drżały, świat wirował przed oczami.
— Ale przecież… przyjaźniłyśmy się cały rok… Pomagała mi, robiła zakupy, jeździła ze mną do lekarza…
— Przygotowywała grunt, mamo. Zdobywała zaufanie. A potem uderzyła, gdy najmniej się tego spodziewałaś.
Zofia przypomniała sobie, jak poznała Agnieszkę. W przychodni, w kolejce do kardiologa. Młoda kobieta przysiadła się, zagadała. Okazało się, że też sama, mąż nie żyje, córka daleko. Tak samo samotna jak ona.
Potem były przypadkowe spotkania w sklepie, w aptece. Agnieszka zawsze uśmiechnięta, zawsze gotowa pomóc. Z czasem stały się bliskie. Przychodziła w gości, piły herbatę, dzieliły się wspomnieniami.
— Pamiętasz, jak cię ostrzegałem? — ciągnął Jakub. — Mówiłem, żebyś była ostrożna z nowymi znajomymi?
— Pamiętam — skinęła głową Zofia. — Ale ty zawsze wszystkich podejrzewasz. Uważasz, że ludzie są źli.
— Nie wszyscy, mamo. Ale wielu. Zwłaszcza ci, którzy za szybko stają się najlepszymi przyjaciółmi.
Zofia zamknęła oczy. Pamiętała ten dzień, gdy Agnieszka przyszła zapłakana. Mówiła, że córka Kasia zachorowała, potrzeba pilnej operacji. Że brakuje pieniędzy, a czas ucieka.
— Zosiu, nie wiem, do kogo się zwrócić — szlochała Agnieszka. — Jesteś mi najbliższa.
I Zofia oddała jej wszystkie oszczędności. Bez wahania. Jak mogła nie pomóc przyjaciółce w potrzebie?
— Mamo, dlaczego mi nie powiedziałaś? — spytał Jakub. — Powstrzymałbym cię.
— Bo wiedziałam, że się sprzeciwisz. Zawsze ją nie lubiłeś.
— Czułem, że jest fałszywa. Za dużo się śmiała, za dużo chwaliła. Prawdziwi przyjaciele tak się nie zachowują.
Zofia wstała i podeszła do kredensu. Na półce stała fotografia w ramce — ona i Agnieszka nad Wisłą. Obie się śmiały, trzymały za ręce. Zofia chwyciła ramkę i rzuciła nią o podłogę. Szkło rozprysło się na kawałki.
— Mamo! — przestraszył się Jakub.
— Idiotka! — krzyknęła Zofia. — Stara głupia! Jak mogłam być taka naiwna?
Zaczęła płakać. Jakub przytulił ją mocno.
— Nie win się, mamo. To profesjonalistka. Wie, jak okradać ludzi.
— Ale dlaczego ja? Dlaczego wybrała akurat mnie?
— Bo jesteś dobra. Bo ufasz. Bo byłaś sama.
Zofia odsunęła się i spojrzała mu w oczy.
— Złożę doniesienie na policję.
— Już za późno, mamo. Wyjechała. Policja jej nie znajdzie.
— Znajdzie. Musi.
Jakub pokręcił głową.
— Nawet jeśli, pieniędzy nie odzyskasz. Już je wydała.
— To przynajmniej inne staruszki nie wpadną w jej sidła.
Zofia otarła łzy i wyprostowała się. W jej oczach pojawił się upór.
— Jutro idę na komisariat.
— Dobrze, pojadę z tobą.
— Nie trzeba. Poradzę sobie.
Jakub schował dokumenty do teczki.
— Dlaczego nie dzwoniłaś przez te dni? Martwiłem się.
— Wstyd mi było. Wiedziałam, że będziesz krzyczał.
— Nie krzyczę. Martwię się o ciebie.
— Wiem. Przepraszam, Kubusiu.
Syn pocałował ją w czoło.
— Może zamieszkasz u mnie? Nie chcę cię zostawiać samej.
— Nie — odparła stanowczo. — Jestem niezależna.
— Ale po takim ciosie…
— Właśnie dlatego muszę być tu. Jeśli ucieknę, nigdy sobie nie wybaczę.
Jakub chciał się sprzeciwić, ale zrozumiał. Matka zawsze była silna.
— W porządku. Ale będę wpadał codziennie.
— Nie trzeba. Raz w tygodniu wystarczy.
— Mamo…
— Poradzę sobie. Naprawdę.
Gdy Jakub wyszedł, Zofia zebrała odłamki ramki. Zdjęcie podarła na strzępy i wyrzuciła.
Potem usiadła w fotelu i myślała. Jak mogła być taka głupia? Jak mogła zaufać obcej bardziej niż synowi?
Telefon zadzwonił. Zobaczyła znajomy numer. Agnieszka.
Długo wpatrywała się w ekran. W końcu odebrała.
— Zosiu, cześć! — rozradowany głos Agnieszki. — Jak się masz? Tak za tobą tęskniłam!
—Telefon znów umilkł, a Zofia spojrzała w okno, gdzie powoli zapadał zmierzch, wiedząc, że to koniec historii, którą sama sobie opowiedziała.
