Druga szansa
Halina Kowalska była zwyczajną babcią, ze swoimi słabostkami i wadami. Ale Tomek kochał ją bezwarunkowo. Ojca nie pamiętał, choć babcia mawiała, że lepiej by go w ogóle nie było. Na pytaki wnuka odpowiadała: „Jak dorośniesz, zrozumiesz”. I Tomek rósł, nie drążył tematu, próbując samemu dojść do prawdy.
W wieku pięciu lat zabrała go do siebie, a odtąd mama pojawiała się w jego życiu tylko przelotnie, między kolejnymi kandydatami na mężów.
Pewnego dnia, gdy znów przyszła zabrać Tomka, babcia wysłała go do pokoju. Chłopak cicho bawił się, nasłuchując kłótni w kuchni. Z początku niewiele było słychać, aż nagle mama zaczęła krzyczeć, a babcia podniosła głos.
— Ile można? Chłopcu potrzebna jest matka, a nie wystrojona lala! — wołała babcia.
— Mam się dla niego zakopać żywcem? Szukam przecież męża i ojca dla niego! — odkrzykiwała mama.
— Tam, gdzie szukasz, porządnych ojców nie znajdziesz. I który facet pokocha cudze dziecko? Nawet własne porzucają, a cóż dopiero obce!
— Ty nigdy tego nie zrozumiesz… Ty… — warknęła mama, rzucając w babcię słowami, których znaczenia Tomek nie znał, ale czuł, że były okrutne.
Babcia uznała to za ostatnią kroplę i znów wyrzuciła mamę za drzwi.
Weszła do pokoju roztrzęsiona, pogłaskała Tomka po krótkich, jeżykowatych włosach i wyszła, trzaskając drzwiami.
Znikała na tygodnie, by potem wrócić — wesoła albo wściekła, zależnie od tego, czy kolejny związek się układał.
Po jej wyjściu włosy Tomka i rzeczy, których dotknęła, długo pachniały jej perfumami. Wdychał ten zapach, wspominając.
Z czasem zaczął bać się tych wizyt. Po nich babcia brała krople nasercowe o ostrym zapachu, grzmiała garnkami i narzekała, że wychowała nie córkę, lecz nieczułą kukułkę, która porzuciła własne dziecko. Mruczała, że nie ma już sił i następnym razem odda go matce… Tomek chował się w pokoju, czekając, aż burza przeminie.
Potem babcia przychodziła, stawiała na stole talerz z ciepłymi racuchami albo drożdżówką i mówiła łagodniej:
— Czemu taki cichy? Przestraszyłeś się? Nie bój, nie oddam cię. I nie gniewaj się na mnie.
Tomek rozumiał i nie gniewał się. Gdy było mu ciężko, szedł do babci po pocieszenie. Ale ona nie mogła żalić się ośmioletniemu chłopcu. Jak on miał ją pocieszyć? Więc cierpliwie słuchał jej utyskiwań i marzył, by w domu znów zapanował spokój. A potem życie wracało do normy — do następnej wizyty mamy.
Tomek rósł, a babcia, jak mu się wydawało, wcale się nie zmieniała. Jakby zatrzymała się w czasie. Myślał, że tak już zostanie. W liceum babcia często powtarzała:
— Ucz się porządnie. Jak nie zdasz na studia, powołają cię do wojska, a ja już stara jestem, nie wytrzymam. Więc jeśli chcesz, żebym jeszcze pożyła, postaraj się.
I Tomek starał się ze wszystkich sił. Poza babcią nie miał nikogo. Od mamy dawno się odzwyczaił. A motywacja była silna — życie babci. Zdał maturę i dostał się na uniwersytet. Nie ryzykował — zamiast obleganego kierunku wybrał historię, bo lubił czytać i pasjonowały go dzieje przodków.
Na drugim roku pokochał piękną, rozśpiewaną Kasię. Ona uwielbiała imprezy, których Tomek nie znosił. Ale dla niej chodził na akademickie potańcówki i do klubów. Babcia od razu poznała po jego roztargnieniu, że się zakochał. Wzdychała, czekała na niego do późna. Tomek żałował babci, nie zostawał do rana. Ale Kasi to nie pasowało.
Pewnego dnia postawiła ultimatum: jeśli wyjdzie z imprezy, z nim skończy. Tomek nie chciał stracić Kasi, ale i babci było mu żal. Martwi się, nie śpi, a ma przecież problemy z sercem. W końcu wyszedł. Biegł do domu, jakby ktoś go gonił, złoszcząc się na babcię: „Mogłaby spać, jestem dorosły, nic mi nie będzie”. Telefonów babcia nie uznawała. — Za późno na naukę. A ty po co jesteś? — mawiała.
Wszedł do mieszkania i zobaczył światło pod drzwiami jej pokoju. „I czego ona nie śpie?” — pomyślał zirytowany. Zajrzał do środka. Babcia leżała na podłodze z zamkniętymi oczami, z jedną ręką nienaturalnie podwiniętą. Obok rozlana woda i stłuczona szklanka.
— Babciu, co się stało?! — rzucił się ku niej.
Otworzyła oczy, próbowała coś powiedzieć, ale usta wykrzywiły się i nie słuchały.
— Tylko nie umieraj, zaraz… — Tomek wyciągnął komórkę.
Karetka przyjechała szybko. Lekarz powiedział, że chwila dłużej i byłoby za późno.
Tomek obwiniał się, że przez miłość nie zauważył, jak babcia ostatnio skarżyła się na zawroty głowy, szumy w uszach, często brała leki, chwiała się, trzymając mebli. Gdyby nie poszedł z Kasią na imprezę, gdyby był w domu… Babcię zabrano do szpitala. Po raz pierwszy został zupełnie sam.
Codziennie odwiedzał ją, przynosząc rosół i kompot, który ugotowała Kasia. Ale długo nie wytrwała — znów zniknęła w klubach. Rozstali się.
Po trzech tygodniach babcia wróciła do domu. Chodziła ostrożnie, drobnymi kroczkami. Jedna ręka nie działała, mówiła niewyraźnie. Ale Tomek szybko nauczył się rozumieć jej mowę.
Teraz kręcił się jak w ukropie: po zajęciach biegł na zakupy, gotował, karmił babcię, sprzątał. A do tego studia.
Z przychodni przychodziła młoda pielęgniarka, Jadzia, z grubym warkoczem. Myślał, że takie już nie istnieją. Codziennie robiła babci zastrzyki, pokazywała ćwiczenia. Upominała Tomka, by nie zaniedbywał rehabilitacji.
— Czasu brak. I na zakupy, i gotowanie, i studia… Drugi raz kaszę próbuję ugotować, a wychodzi klucha — tłumaczył się jak niesforny uczeń.
Jadzia poszła do kuchni i pokazała, jak gotować.
— Pani to ma wprawę. Ja nie umiem, babcia zawsze gotowała.
— Nic trudnego, nauczy się pan. Jutro przyjdę, poćwiczJadzia stała się ich światłem w tunelu, a gdy pewnego dnia Tomek złapał ją za rękę i podziękował za wszystko, zrozumiał, że to właśnie ona dała mu drugą szansę na rodzinę, tak jak on dał ją swojej matce.
