Nie czyja wina, czyli Tak się gwiazdy złożyły
Marcin przytrzymał drzwi restauracji, przepuszczając żonę przodem. Drzwi za nimi zamknęły się płynnie, tłumiąc rytm muzyki i gwar pijanych głosów. W oddali migotała nierówna smuga miejskich świateł, przez ciemność ciągnęła się kręta nitka latarni.
— Jesteś blady… Może jednak weźmiemy taksówkę? — zapytała Kinga.
— Nie trzeba, dojedziemy sami. Po prostu gorąco tam, w sali. Zaraz się ochłodzę i pojedziemy. — Marcin objął żonę.
— Ale piłeś… — nie ustępowała Kinga.
— Ledwie kilka kieliszków, i to na samym początku wieczoru. Już wywietrzało. Poza tym nocą mało samochodów. Nie martw się — uspokoił ją Marcin.
— Dzwoniła mama. Kacper nie może zasnąć bez nas, czeka — westchnęła Kinga. — Jestem zmęczona.
— To może pojedziemy? Pół godziny i będziemy w domu. — Marcin wyjął z kieszeni marynarki kluczyki, nacisnął przycisk na pilotce.
Głęboko na parkingu ich „Kia” odpowiedziała sygnałem i mrugnęła światłami.
Marcin wyjechał z parkingu modnej podmiejskiej restauracji, pewnie skierował auto w stronę miasta. Na sąsiednim siedzeniu Kinga wyprostowała zmęczone nogi, odchyliła głowę na zagłówek — już nie musiała martwić się o fryzurę.
— Fajne miał Paweł wesele, prawda? Ale nasze było lepsze — powiedział Marcin, spoglądając w lusterko na oddalające się światła restauracji.
— Szczerze mówiąc, słabo je pamiętam — odparła Kinga, przymykając zmęczone oczy.
— Ja też — przyznał Marcin.
— Swojego wesela nikt nie pamięta. Może dlatego wydaje się lepsze od innych — odrzekła Kinga.
— Racja — uśmiechnął się Marcin.
— Myślę, że mama powinna zostać u nas na noc. Zanim wrócimy, zanim odwieziesz ją do domu… — Kinga ziewnęła.
— Jasne, niech zostanie. Też ledwo zipię.
— Mówiłam, żeby wziąć taksówkę. Nigdy mnie nie słuchasz — powiedziała Kinga słabym głosem.
— Za późno, już jedziemy. Nie chcę jutro wracać po samochód.
Kinga nie odpowiedziała. Siedziała z zamkniętymi oczami, marząc tylko o tym, by jak najszybciej dotrzeć do domu, przebrać się, zrzucić ciasne buty, które porządnie obtarły jej stopy, włożyć miękkie kapcie, wziąć prysznic…
Gdyby otworzyła oczy, zauważyłaby, jak Marcin zacisnął dłonie na kierownicy, wpatrując się w biegnącą naprzeciw jezdnię. Jego blade czoło pokryło się potem, oddech stał się nierówny. Kinga tego nie widziała.
Marcin się jej nie przyznał, ale już żałował, że usiadł za kierownicą. Czuł, jak serce kurczy się do bólu, przepychając krew przez żyły. Z każdym uderzeniem ból narastał, oddech stawał się coraz cięższy. Zatrzymać się? Nie, lepiej dojechać do domu i położyć się…
Wzdłuż drogi ciemną ścianą stały drzewa, a miasto drażniło, nie przybliżając się, lecz jakby oddalając. Marcin dodał gazu, ale w tej chwili ból rozdarł mu klatkę piersiową, w oczach zrobiło się ciemno. Huk wstrząsnął obrzeżami śpiącego miasta, ale Marcin tego już nie usłyszał.
Kierowca ciężarówki wyskoczył z kabiny i podbiegł do zgniecionego przednim kołem auta. Od razu zrozumiał, że kierowca nie żyje. Obok siedziała kobieta. Spróbował otworzyć drzwiczki — były zablokowane. Wsunął rękę przez rozbite okno, próbując wyczuć puls na jej szyi. Na próżno. Palce drżały zbyt mocno.
Zadzwonił po pogotowie i czekał.
Uniewinniono go. We krwi zmarłego kierowcy „Kii” znaleziono alkohol, a sekcja wykazała, że zmarł na rozległy zawał jeszcze przed zderzeniem z ciężarówką, co sprawiło, że auto wjechało na przeciwny pas…
Kierowca ciężarówki poszedł do szpitala dowiedzieć się, co z tą kobietą. Miała już dwie operacje, ale potrzebna była kolejna — wymiana roztrzaskanego stawu biodrowego na sztuczny. Inaczej nie będzie mogła chodzić, zostanie inwalidką. Na sztuczny staw potrzebne były jednak pieniądze.
***
— Mateusz, nareszcie wróciłeś. Znalazłam świetne mieszkanie. Wszystko, o czym marzyliśmy: piąte piętro, winda towarowa, dom w centrum miasta, świetny układ. Oczywiście potrzebny remont, ale znacznie obniżyłam cenę. Jutro jedziemy je obejrzeć. Ile mamy na koncie? Jeśli nic nie wypłaciłeś, powinno starczyć — wygadała się z radością Agata, gdy Mateusz się rozbierał i mył ręce w łazience.
Agata stanęła mu na drodze, próbując nawiązać kontakt wzrokowy.
— Poczekaj, Agata — Mateusz odsunął ją na bok i wyszedł z łazienki.
— Na co czekać? Takie mieszkanie szybko zniknie. Namówiłam właściciela, żeby nikomu więcej go nie pokazywał. Nie mogłam się do ciebie dodzwonić — wyłączyłeś telefon — Agata nie odstępowała męża na krok.
— Gdy jestem za kierownicą, nie odbieram, dobrze wiesz — Mateusz usiadł przy kuchennym stole. — Lepiej daj mi coś zjeść — powiedział zmęczonym głosem, odwracając wzrok.
Agata wyjęła talerz z zlewu, otworzyła patelnię i zastygła z łyżką w ręce.
— Co, zmieniłeś zdanie o kupnie mieszkania? — Obrzuciła go ostrym spojrzeniem. — Może masz inne plany? Rzuciłeś dobrze płatną pracę, zacząłeś jeździć za grosze… Masz inną kobietę? Czemu milczysz?
— Nie mów głupot. Nikogo nie mam. Pieniędzy też nie — dodał cicho Mateusz.
— Jak? — Agata usiadła na krześle z pustym talerzem i łyżką, wpatrując się w męża. — Gdzie one są? Kupiłeś mieszkanie kochance?
— Przestań wreszcie! — Mateusz podniósł głos. — Oddałem je tej kobiecie, a właściwie szpitalowi, żeby mogli zrobić operację.
— Tej, której mąż zginął w wypadku? Ale co ty masz z tym wspólnego? Przecież ciebie uniewinnili. Nie rozumiem.
— Ja nie jestem winny. On nie był winny. Po prostu znaleźliśmy się w złym miejscu o złej porze. Mąż nie żyje, ona została inwalidką, a do tego ma syna…
Odeszli w milczeniu, trzymając się za ręce, a wiatr niespokojnie szumiał w koronach drzew, jakby chciał im coś powiedzieć, ale nie mógł znaleźć słów.
