Wiedziałam, że zadzwonisz, mamo…
Telefon zadrżał w dłoni właśnie w środku wykładu. Zosia wyjęła go z kieszeni, spojrzała na ekran i odrzuciła połączenie. Ale po chwili znów zaczęło wibrować.
— Nowak, miej sumienie. Wyłącz ten telefon albo natychmiast na niego odpowiedz — powiedziała z rozdrażnieniem wykładowczyni.
— Odpowiem. Mogę wyjść? — Zosia spojrzeniem wskazała na drzwi.
— Wyjdź — westchnęła kobieta.
— Lila, co się stało? Jestem na zajęciach — zapytała Zosia, przekraczając próg korytarza.
— Zosieńko… Twoi rodzice mieli wypadek — głos Lilie zadrżał.
— Co? — powtórzyła Zosia, nie wierząc własnym uszom.
— Przyjedź, szybko.
Blada i drżąca wróciła do sali, rzuciła podręcznik i zeszyt do torby, kierując się ku wyjściu.
— Nic nie powiesz, Nowak? — głośny głos wykładowczyni dogonił ją przy drzwiach.
— Przepraszam, muszę iść — Zosia otworzyła drzwi i wyszła.
— Zosia, co się dzieje? — Krzysztof dogonił ją na schodach.
— Nie wiem. Lila dzwoniła, powiedziała, że rodzice mieli wypadek, żebym przyjechała.
— Żyją? Jadę z tobą.
— Krzysiek, nie musisz…
— Może będziesz potrzebowała pomocy. Daj telefon, zamówię taksówkę. — Zosia dopiero teraz zorientowała się, że wciąż ściskała telefon w dłoni.
— Boże, niech żyją — wyszeptała, podając Krzysztofowi komórkę.
Przez całą drogę do domu nerwowo szarpała pasek torby. Krzysztof nakrył jej dłoń swoją, próbując uspokoić.
— Proszę, jedźmy szybciej — błagała taksówkarza. Czuła, że mijają ulice w żółwim tempê.
— Nie można, wszędzie fotoradary — spokojnie odpowiedział kierowca.
— Zapłacę za mandaty, tylko proszę, szybciej — powiedziała, ledwo powstrzymując łzy.
— Oj… — westchnął taksówkarz i dodał gazu, wyprzedzając inne auta. — Jeśli się rozbijemy, to razem.
Wreszcie stanęli przed domem. Krzysztof płacił kierowcy, a Zosia już wchodziła w bramę.
Lila wypatrzyła ich przez okno, wyszła na ganek dużego, dwupiętrowego domu. Łzy błyszczały w jej oczach, dłonie przyciskała do piersi.
— Żyją? — Zosia wbiegła na ganek, zatrzymując się przed nią.
— Leon Zawadzki zmarł na miejscu, a Wanda w szpitalu.
— Dlaczego od razu nie powiedziałaś? W którym szpitalu?
— W pierwszym.
— Krzysiek, taksówka odjechała? — odwróciła się do chłopaka.
— Zaraz wraca. — Krzysztof wyciągnął telefon. — Proszę zawrócić…
Zosia nie miała już siły się spieszyć. Płakała na tylnej kanapie taksówki, wtulona w ramię Krzysztofa.
Lekarz nie chciał jej wpuścić do sali.
— To moja matka! Proszę mnie przepuścić! Muszę ją zobaczyć! — łkała Zosia, błagając.
— Jest w ciężkim stanie, nieprzytomna.
— Chcę ją zobaczyć — szepnęła.
— Dobrze. Ale bez krzyków — uprzedził lekarz i poprowadził ich na OIOM.
Później znów jechali taksówką, już do domu.
— Mamo… Ona przeżyje, prawda? — pytała Zosia Krzysztofa. — Nie mam już nikogo. Nikogo.
— A Lila? To przecież twoja krewna?
— Gospodyni. Od lat z nami. Stała się rodziną. Mówiłam tak, żeby nikt nie wiedział.
— Dlaczego?
— Czy wszyscy w grupie mają służące? Jak myślisz, jakby na mnie patrzono?
Resztę drogi milczeli. Przed domem Krzysztof też chciał wysiąść, ale Zosia go powstrzymała.
— Nie trzeba. Zadzwonię jutro — powiedziała i weszła do środka.
Lila wyszła z kuchni na jej spotkanie.
— No i co? Widziałaś mamę?
— Tak. Jest w śpiączce.
— Boże, Zosieńko. — Lila objęła ją i wybuchnęła płaczem. — Módlmy się, żeby Wandzia wyzdrowiała. Pogrzebem Leona zajmie się firma. Już dzwonili. — Głaskała Zosię po plecach. — Taka tragedia. Cóż za dobry człowiek był twój ojciec. Nigdy nie powiedział złego słowa, zawsze uprzejmy…
Zosia zostawiła Lilę przy starych wspomnieniach, a sama poszła na górę, położyła się na łóżko i zwinęła w kłębek.
Lila obudziła ją o świcie. Po zapłakanej twarzy i pełnym żalu spojrzeniu Zosia od razu zrozumiała, co się stało.
— Właśnie dzwonili. Zmarła w nocy… Niech odpoczywa w pokoju — zaczęła zawodzić Lila, żegnając się szybko. — Jak to możliwe, Zosieńko?
Później siedziały w milczeniu w kuchni.
— Zostałam zupełnie sama — szepnęła Zosia.
— Zostanę z tobą, dopók i się nie pozbierasz. Potem… wybacz, ale czas na emeryturę. Trzydzieści lat u was pracuję. Zaczynałam jeszcze za czasów twojego dziadka, ojca Leona.
Po pogrzebie minęło dziewięć dni, potem czterdzieści. W domu przestali pojawiać się goście, koledzy ojca. Telefon ucichł. Dom wypełniła dławiąca cisza.
Zosia chodziła na zajęcia tylko dlatego, że Krzysztof ją zmuszał. W przeciwnym razie leżałaby w pokoju, wpatrzona w ścianę. Lila zmuszała ją do jedzenia. Groziła, że jeśli Zosia nie zje choć łyżki rosołu, natychmiast odejdzie. Po co tu jest? Gotuje, a nikt nie je.
Więc Zosia jadła, żeby nie zostać sama w tym wielkim domu.
Pewnego wieczoru siedziały w kuchni. Przed nimi stygła herbata, której obie nie tknęły. Ciszę przerwała Lila.
— Przysięgłam twoim rodzicom, że nigdy ci nie powiem. Ale ich już nie ma, więc jestem wolna od przysięgi. Lepiej, żebyś znała prawdę. Niech mi wybaczą Leon i Wanda. — Przeżegnała się.
— Jaką prawdę? Jaką przysięgę? — zmęczonym głosem spytała Zosia.
— Taką. Nie jesteś sama. Masz matkę — powiedziała stanowczo Lila.
— Co ty pleciesz? Oszalałaś? Mama nie żyje — machnęła ręką Zosia.
— Nie żyje Wanda ZawadZosia wyciągnęła stare zdjęcie z rodzinnego albumu, na którym stała uśmiechnięta między Wandą a Leonem, i pomyślała, że miłość, która ją wychowała, była prawdziwa, bez względu na krew.
