— Lesiu, może nie jedź w ten kurs? Serce mi się miota… Naprawdę, poproś kogoś, żeby cię zastąpił — szepnęła Ola, starając się ukryć drżenie w głosie.
— To dobra forsa, Olu. Niedługo mamy poród, przecież wiesz. Każda złotówka jest teraz na wagę złota — odpowiedział Leszek, mocno przytulając żonę i całując w czubki głów swoje rozbrykane bliźniaczki, Zosię i Kasię.
Ola tylko skinęła głową. Serce się krajało, ale rozum podpowiadał, że mąż ma rację — ich budżet domowy ledwo zipiał. Ocierała łzy, patrząc, jak wychodzi, i szepnęła, ściskając go mocno: — Wracaj szybko… Będziemy czekać.
Drzwi zamknęły się za Leszkiem. Ola wzięła się w garść: nakarmiła dziewczynki, wyszła z nimi na spacer. Dzień minął dziwnie spokojnie. Ani jednego kaprysu, jakby nawet dzieci wyczuwały, że coś wisi w powietrzu.
Codziennie o dziesiątej wieczorem dzwonili do siebie, tak jak obiecali. Ola opowiadała, jak dziewczynki tęsknią, jak sama szyje na zamówienie. Leszek śmiał się przez telefon i obiecywał: — Jutro już będę w domu, kotku.
Ale nigdy nie wrócił.
W drodze powrotnej jego TIR zderzył się z ciężarówką, która wjechała na przeciwny pas. Wszystko stało się za szybko. Nie miał szans na unik. Zginął na miejscu.
Tej samej nocy zadzwonił telefon. Ola, jak we mgle, podniosła słuchawkę — i jej świat się zawalił.
Zataczając się, dotarła do sąsiadki, cioci Hani. Poprosiła, by zajęła się dziewczynkami. Sama osunęła się na progu. Lekarze ledwo zdążyli — cesarka, trudna operacja.
Chłopczyk urodził się słaby, przedwcześnie. Brakowało mu ojca, a matce — męskiego oparcia.
Ola nazwała syna po mężu — Leszek. Wychodząc ze szpitala, przeliczyła oszczędności. Starczyło na kilka miesięcy. Resztę mieli jakoś przetrwać.
Życie sprowadziło się do walki o przeżycie. Sąsiadka, ciocia Hania, pomagała, ile mogła. Bliskich nie mieli. Ola znów zaczęła szyć — najpierw dla znajomych, potem z polecenia.
Dziewczynki poszły do drugiej klasy, mały Leszek — do przedszkola. Były jej nadzieją, kotwicą. Ale…
Kochała je bardziej. A syna… nie, nie nienawidziła — po prostu patrzenie na niego bolało. Coraz bardziej przypominał zmarłego męża. I za każdym razem czuła, że go nie zatrzymała, nie uchroniła…
Syn był cichy, dobry, uważny. Czytał, pomagał, nigdy nie narzekał.
Dziewczynkom kupowała ubranka, szyła sukienki dla lalek. Leszkowi przerabiała stare rzeczy.
— Biedaku ty mój… Sierota przy żywej matce — wzdychała często ciocia Hania, patrząc, jak zmywa naczynia albo sprząta zabawki sióstr.
Czas leciał. Córki dorosły, wyszły za mąż, rozjechały się. Został tylko Leszek.
Skończył technikum, dostał pracę jako mechanik w cukierni w ich rodzinnym Kielcach. Ola zaczęła tracić wzrok — bezsenne noce, nerwy, samotność dały o sobie znać.
Leszek opiekował się nią, jak umiał. Gotował, prał, prowadził ją za rękę po alejkach parku. Coraz częściej szeptała: — Wybacz mi, synku… Nie zasłużyłam na twoją miłość. Idź swoją drogą, jesteś młody…
On tylko się uśmiechał: — Wszystko będzie, mamo. Będzie żona, dzieci. Jeszcze wnukówI w końcu, gdy trzymała jego dłoń w swoim ostatnim momencie, zrozumiała, że to właśnie on był największym darem, jaki Leszek jej zostawił.
