Dziś dowiedziałam się, że Lena nie żyje. Telefon wypadł mi z zaciśniętych dłoni, gdy przeczytałam wiadomość od kuzynki. Serce zamarło.
— Boże, co się stało?! — Marta, zaniepokojona, chwyciła mnie za ramię, widząc moją bladość.
— Lena odeszła… — wyszeptałam.
— Lena? Miałam siostrę? Nigdy mi nie mówiłaś… To twoja kuzynka?
— Nie… rodzona. Tylko… nie widziałyśmy się od dwudziestu lat. Nie mogłam…
— Matko Boska… Ile miała lat?
— O dziewięć więcej ode mnie. Pięćdziesiąt osiem…
— Chorowała?
— Nie wiem, Marto. Nic nie wiem… — Zaczęłam łkać, a telefon potoczył się po podłodze.
Gdy miałam zaledwie trzy lata, Lena była dla mnie jak druga matka. Rodzice pracowali od świtu do nocy, a ona zajmowała się mną z oddaniem. Byłyśmy nierozłączne — ona dorastała, a ja rosłam u jej boku.
Kiedy Lena skończyła osiemnaście, wyszła za mąż za Krzysztofa. Wszyscy go uwielbiali. A ja? Byłam w nim zakochana. Z dziecięcą naiwnością twierdziłam, że wyjdę tylko za takiego jak on.
Mieszkałyśmy blisko, a nasza więź była tak silna, że niemal zlewałyśmy się w jedną istotę. Gdy Lena z Krzysztofem wyjechali do Szczecina z powodu jego pracy, jeździłam do nich co weekend.
Spędzałyśmy godziny w kuchni, wspominając dawne czasy, dzieliłyśmy się najskrytszymi myślami. Krzysztof nigdy nie przeszkadzał — wiedział, ile to dla nas znaczy.
Ja też wyszłam za mąż. Niefortunnie. Mąż okazał się alkoholikiem. Trzymał się przez lata, aż w końcu stracił kontrolę. Rozwiodłam się. I wtedy to się stało. To, co zniszczyło wszystko.
Krzysztof przyjechał do rodzinnego miasta w interesach. Lena poprosiła go, by mnie odwiedził:
— Jesteś dla niej jak brat. Porozmawiaj. Teraz jest jej ciężko. Niech wie, że nie jest sama.
— Jasne — skinął głową. — Pamiętam, jaka jest wrażliwa.
Kupił owoce, wino, moje ulubione czekoladki. Zadzwonił. Długo nikt nie otwierał. Już chciał odejść…
Gdy drzwi się wreszcie otworzyły, stałam w nich ja — zniszczona, z zaczerwienionymi od płaczu oczyma.
— Dobrze, że przyszedłeś… — szepnęłam ledwie słyszalnie.
Siedzieliśmy przy stole. Ja milczałam, on próbował mnie rozweselić, opowiadał o pracy, o ich synach.
Słuchałam, aż w końcu wybuchnęłam: — Nie wytrzymałam, Krzysztof. Pił, upadał na dno… Jak zwierzę… Myślałam, że jest podobny do ciebie. Dlatego za niego wyszłam. Ale on… wcale nie był tobą.
— Nie mów tak, Aniu… — odparł łagodnie. — Zasługujesz na coś lepszego.
Podeszłam do okna. On wstał, objął mnie od tyłu: — Popłacz… będzie lżej.
Odkręciłam się — w moich oczach musiała być taka rozpacz, takie opuszczenie… Przyciągnął mnie do siebie. Nie pamiętam, jak nasze znalazły się na jego ustach. Nie wiem, jak skończyłam w jego łóżku.
Rano obudziliśmy się obok siebie. Krzysztof ubierał się w milczeniu i wyszedł. Ja zostałam, wpatrzona w sufit, niezdolna uwierzyć w to, co zrobiłam.
Od tamtej chwili między nami wyrosła przepaść. Nikt nie wiedział. Nikt się nie domyślił.
Przestałam odwiedzać Lenę. Ona nie rozumiała:
— Dlaczego mnie unikasz? Co ci zrobiłam?
Nie mogłam powiedzieć, że zdradziłam ją z jej własnym mężem. Nie miałam siły. Chciałam wymazać to z pamięci. Ale w sercu — paliło.
Krzysztof też cierpiał. Kochał Lenę. Nigdy jej nie zdradził. Aż do tamtego wieczoru. Od tamtej pory żył z winą, którą ukrywał w najciemniejszym zakątku duszy.
Minęły lata. Wyszłam ponownie za mąż, urodziłam córkę. Z Leną — cisza. Ani słowa, ani spotkania. Krzysztof zaczął chorować. Leczenie nie pomagało. Gdy się dowiedziałam, przyjechałam mimo wszystko.
Gdy go zobaczyłam, serce mi się ścisnęło — cień dawnego mężczyzny, wynędzniały, z gasnącym spojrzeniem. Odwrócił się, nie mógł na mnie spojrzeć.
Po moim wyjściu zPo wyjściu z szpitala otrzymałam list od Leny, napisany na krótko przed śmiercią, w którym wybaczyła mi wszystko.
