Trudna decyzja. Powrót
— Chcesz — leć — powiedział Krzysztof, stawiając kubek w zlewie. Głos miał spokojny, niemal obojętny. — Tylko nie licz na moje wsparcie. Ani moralne, ani fizyczne.
— Nie liczę — cicho odparła Weronika, nie patrząc na niego.
— Potem nie mów, że na próżno jechałaś.
— Może powiem. A może nie. Ważne, żeby nie żałować, że się nie spróbowało.
I pojechała.
Lot z przesiadką się opóźnił, a samolot na kolejny etap odleciał, nawet nie zauważając jej spóźnienia. Siedem godzin męczącego czekania w dusznym porcie lotniczym, plastikowa kanapka i torba na ramię zamiast walizki — suknia została w luku bagażowym na innym kontynencie.
W hotelu powiedzieli, że rezerwacja „nie przeszła”. Młody człowiek za recepcją tłumaczył to z uśmiechem, jakby mówił o czymś błahym:
— Przepraszam, proszę pani, mamy komplet. Mogę podać listę pobliskich moteli.
— Dziękuję — rzuciła Weronika oschle. — Właśnie listy życiowych porażek mi teraz brakowało.
Usiadła w kawiarni za rogiem, zamówiła kawę i przeglądała kontakty w telefonie. Palec zatrzymał się na nazwisku: Kinga Nowak. Studencka przyjaciółka, z którą razem studiowały w Poznaniu. Potem korespondencja, rzadkie lajki… i cisza.
„Może zaryzykować?” — pomyślała Weronika i wysłała krótką wiadomość.
Odpowiedź przyszła po trzech minutach:
„Oczywiście, przyjeżdżaj! Mamy pokój gościnny. A suknię znajdziemy, nie martw się. Chociaż pewnie jesteś chudsza — wezmę coś z zapasem. Jak dawno cię nie było!”
Rano jechały już ulicami podwarszawskiej miejscowości. Weronika czuła, jak z każdym zakrętem samochód zagłębia ją coraz bardziej w przeszłość, która od dawna umarła. Kinga przez ten czas bardzo się zmieniła — zadbana, pewna siebie, ale wciąż ta sama życzliwa, bez śladu wyższości. Podała adres klubu, oceniła Weronikę krytycznym spojrzeniem, ułożyła jej włosy, spryskała lakierem, wręczyła broszkę:
— Idziesz tam nie jak cień przeszłości, ale jak kobieta, która zna swoją wartość. Oni wszyscy tam — z takimi samymi twarzami i ustami. Ale nie wszyscy mają duszę. Trzymaj się prosto, Weronika.
Impreza była przesadnie wystawna.
Namioty, wypielęgnowane trawniki, kelnerzy z szampanem, kobiety w kreacjach projektantów — jakby wytoczone z jednej formy. Wszystko drogie, wymyślne i… obce. Znajomych twarzy Weronika nie zobaczyła. Tylko nowe — opalone, poddane liftingom, pełne pewności siebie.
Tomek pojawił się pierwszy. Trochę postarzały, ale wciąż ten sam. Podeszłał, uśmiechnął się przepraszająco, przytulił, szepnął:
— Cieszę się, że przyjechałaś. Wybacz, nie powiedziałem Ilonie. Chciałem, żeby po prostu zobaczyła…
Weronika nie odpowiedziała. Już wszystko stało się jasne.
Ilona podeszła chwilę później. Nie sama — z całym orszakiem. Suknia od projektanta, twarz idealnie wyszlifowana, wzrok — szklany.
— Weronika? Jaka niespodzianka — powiedziała z grymasem, który udawał uśmiech. — Ty… tutaj?
— Ja — to ja. A tutaj — to tylko miejsce — spokojnie odparła Weronika. — Gratulacje z okazji rocznicy.
— Dziękuję. Mam nadzieję, że podróż nie była zbyt męcząca?
— Trochę. Ale Kinga Nowak pomogła. Zabawne, jak trwałe są dawne więzi, nawet po latach.
— Kinga? No tak… Dobrze nam pomogła przy przeprowadzce. Podobno ma dobry gust. To nie jej suknia?
— Jest wygodna. I leży lepiej niż niektóre wspomnienia.
Ilona na moment straciła rezon.
— No cóż… Mam nadzieję, że spodoba ci się wieczór.
— Już mi się podoba. Dzięki za zaproszenie.
— Ja… nie zapraszałam.
— Ale też nie wyrzucasz — odparła Weronika z delikatnym półuśmiechem.
Później, gdy jeden z gości nagle osunął się na krześle i zaczął sinieć, salę ogarnęła panika.
— On się dusi! — wrzasnęła kobieta w sukni w leopardzie. — Niech ktoś wezwie karetkę!
— Jestem lekarzem — spokojnie powiedziała Weronika, już stojąc przy nim. Bez histerii, bez zamętu, precyzyjnie. Badanie, puls, torba pod głową, rozpięty kołnierzyk. Działała, jakby robiła to codziennie. I robiła.
Karetka przyjechała po piętnastu minutach. Przez ten czas ani Ilona, ani nikt z jej świty nawet nie podszedł.
Rano Weronika obudziła się w pokoju u Kingi. Suknia była starannie złożona na krześle, na stole — kawa i karteczka:
— Zrobiłaś wszystko dobrze. Jeśli zechcesz znów zniknąć w tym mieście — dzwoń. Pokój jest twój.
Na lotnisku czuła lekkość.
Nie dlatego, że to się skończyło.
Ale dlatego, że wreszcie wszystko znalazło swoje miejsce.
Ta przyjaźń umarła dawno. Tylko pogrzeb się przeciągnął. Teraz się odbył. Bez kwiatów. Bez łez. Ale z pożegnaniem.
Krzysztof czekał na nią przy wyjściu. Jego kudłaty pies Burek o mało nie przewrócił jej z radości.
— No to jak poszło? — zapytał.
— Zamknęłam gestalt.
— Z hukiem?
— Troszkę. Ale z godnością.
— I?
— I już nie ciągnie.
Wziął od niej torbę.
Ona wzięła go pod rękę.
I poszli do domu.
