No dodałem ten zmięty kartka leżała w szufladzie jej biurka — tuż obok wypowiedzenia. Dziwne uczucie przemknęło mi przez pierś: jakby ten świstek nie leżał tam przypadkiem, jakby czekał właśnie na mnie.
Wziąłem go i nagle przypomniałem sobie dzieciństwo. Jak z kumplami w Poznaniu bawiliśmy się w szpiegów, pisaliśmy niewidzialne wiadomości mlekiem na papierze, a potem odczytywaliśmy je, podgrzewając nad ogniem. Kiedyś opowiadałem o tym Irenie, siedząc z nią przy kawie, gadając o głupotach…
Ledwo doczekałem się przerwy. Wróciłem do domu jak szalony. Serce waliło — nie ze strachu, nie, z przeczucia. Włączyłem gaz, przytrzymałem kartkę nad płomieniem i… litery zaczęły się pojawiać. Zupełnie jak za dzieciaka. Tylko teraz to była gorzka, dorosła prawda.
*”Jeśli to czytasz, to znaczy, że się nie pomyliłam. Przypomniałeś sobie i domyśliłeś się. Wszystko mogło być inaczej. Ale wiedz jedno — kiedy mnie upokarzałeś, zabiłeś we mnie wszystko, co do ciebie czułam. Myślę, że nawet lubiłeś się pastwić nade mną. Może to wszystko, na co cię stać.
Ktoś ci kiedyś zrobił krzywdę — a teraz ty łamiesz tych, którzy nie potrafią i nie chcą odpłacać pięknym za nadobne. Myślisz, że nie umiałabym dać ci odpór? Umiałabym. Ale wtedy przestałabym być sobą.
Można wygrać bitwę, ale przegrać wojnę. Nie szukaj mnie. Żegnaj. — I.”*
Siedziałem z tym listem i nie mogłem się ruszyć. Dlaczego? Dlaczego tak ją nienawidziłem… a jednocześnie tak szalenie, do bólu, kochałem?
Pojawiła się w biurze niespodziewanie. Weszła — i jakby nagle wpadło do środka światło. Zwykłe, szare biuro na trzecim piętrze starego biurowca w Warszawie nagle wypełniło się zapachem morskiego wiatru, słonecznym blaskiem i świeżością porannego ogrodu.
Nie była pięknością — nie, żadna modelka. Ale miała w sobie coś, co wytrącało mnie z równowagi. Ja, facet obyty, który widział różne kobiety — zadbane, harde, eleganckie i te zwyczajne — nagle straciłem grunt pod nogami. Wszystko, co wcześniej działało, przestało mieć znaczenie.
Przywykłem do uwagi, do kobiet, do gier. Blondynki, rudziele, brunetki — wszystkie przechodziły przez moje życie szybko i bezproblemowo. Randki, kwiaty, krótkie historie, i znowu wolność. Ja wybierałem. Ja decydowałem. Ja nie prosiłem — ja brałem.
Ale Irena…
Chciałem wtulić się w jej kolana, wdychać zapach jej skóry, gładzić te jasnobrązowe włosy, dotykać jej nadgarstka, szyi, słuchać jej śmiechu, patrzeć, jak przygryza wargę, gdy się denerwuje.
Ira pracowała nade mną — dosłownie i w przenośni. Była częścią mojego zespołu. Nie liderką, nie gwiazdą. Ale wiedziałem: jeśli trzeba coś trudnego — dam jej, i będzie zrobione. Dokładnie, na czas, bez zbędnego hałasu.
Zaczynałem odczuwać dziwną przyjemność, kiedy mogłem na nią nakrzyczeć. Jakby sama jej obecność dawała mi powód, by być okrutnym. Kurczyła się wtedy, stawała się krucha i bezbronna — a w tych momentach czułem się jak bóg. Gdyby tylko się rozpłakała… gdyby wybuchła. Żałowałbym. Pocieszyłbym. Może bym się zmienił.
Ale ona wytrzymywała. W milczeniu. Bez wyrzutów. Bez skarg. Bez słabości. I to wkurzało mnie jeszcze bardziej. Próbowałem zwrócić na siebie uwagę: zostawiałem na biurku czekoladki, dawałem drobiazgi. Komplementy z podwójnym dnem. Spojrzenia, aluzje. Ona to rozumiała — wiedziałem o tym. I czułem, że też coś czuje.
Czasem myślałem, że jeśli tylko dotknę jej dłoni — świat się zatrzyma. I pewnego dnia odważyłem się. Przytuliłem ją. Cicho. Prawie delikatnie. A ona… odsunęła się. Patrzyła mi w oczy. Bez słów. Bez dramatu.
To było gorsze niż policzek.
Była dla mnie wyzwaniem. Równą. Ale nie chciałem tego przyznać. Potrzebowałem czuć przewagę. Nie byłem gotowy być bezbronny. Nie przed nią.
Obserwowałem ją. Jak rozwiązuje problemy. Jak zachowuje się w trudnych sytuacjach. Moim kolegom też się podobała. Za bardzo. Ktoś nawet próbował ją zaprosić na kolację. Widziałem to wszystko. A we mnie kipiało.
Robiałem sceny zazdrości. Rozmawiałem głośno przez telefon z innymi kobietami na pokaz. Śmiech, flirt, zaproszenia do restauracji — wszystko przy niej. A ona? Po prostu zamykała się w sobie. Ani spojrzeniem, ani gestem — żadnej reakcji.
Wierzyłem — nie, wiedziałem, że też coś czuje. Coś między nami musiało być. Czułem to każdym nerwem. Byłem pewien, że zostanie. Że nigdzie nie pójdzie. Że będzie znosić. Że w końcu się podda.
A ona — po prostu zniknęła. Bez awantur. Bez krzyków. Po prostu przepadła.
W piątek nie przyszła do pracy. Telefon wyłączony. Mail — zablokowany. Projekt, nad którym pracowała, został niedokończony. Wyszedłem na głupka. Przed szefem, przed sobą.
Ona zniknęła. Rozpłynęła się jak dym. Jak chmura. Ta właśnie — nieuchwytna, ulotna, moja i nie moja.
A ja myślałem — że tak się nie da. Że mam wszystko pod kontrolą. Że mogę to jeszcze naprawić, przycisnąć, zmienić.
Myliłem się.
I tak też się zdarza.
