Wiek to nie wyrok: Życie w wirze namiętności
Danuta szykowała się do swoich sześćdziesięciu urodzin. Ta liczba brzmiała jak wyrok, a wypowiedzieć ją na głos było nie do zniesienia. Kiedyś sześćdziesiątka oznaczała próg starości, początek schyłku, a nawet według dzisiejszych, łagodniejszych standardów — przejście do kategorii „osoby starszej”. Na samą myśl o tym ściskało się serce.
Ostatni raz tak intensywnie przeżywała wiek, gdy skończyła trzydzieści lat. Wtedy wydawało się, że młodość odeszła bezpowrotnie, zostawiając tylko cień dawnej wolności. Ale teraz, patrząc na swoje dorosłe dzieci, Danuta tylko gorzko się uśmiechała na te wspomnienia.
Zatrzymała się przed lustrem w sypialni, wpatrując się uważnie w swoje odbicie:
— Wcale nie tak źle — szepnęła cicho, obracając się raz w jedną, raz w drugą stronę. — Wyglądam na czterdziestkę, czuję się tak samo. Nic nie boli, wszystko się zgina, puk-puk w niemalowane.
Mrugnęła do swojego odbicia, jakby rzucając wyzwanie czasowi, i wyszła, by zająć się zadaniem od męża.
Świętowanie zaplanowano z rozmachem: na wybrzeżu Chorwacji, w gronie przyjaciół i rodziny. Danuta początkowo się opierała — data, mówiła, to nie powód do zabawy, a do refleksji nad życiem. Do tego drogo, daleko, kłopotliwie. Ale jej głos utonął w chórze rodzinnego entuzjazmu. Mąż, Zbigniew, którego wszyscy nazywali Zbyszek, przysiągł, że wszystko zorganizuje: od lotu po slajdowisko pod przeboje Budki Sufla. Montaż powierzył młodszemu synowi, a zdjęcia — oczywiście Danucie.
Usiadła na miękkim dywanie w salonie, z ciężkim westchnieniem otwierając starą komodę. Zdjęć nie było wiele — ślady dwóch emigracji i niekończących się przeprowadzek. Dziecięcych fotografii prawie nie zachowano: gdy w wieku dwudziestu kilku lat opuszczała rodzinny Gdańsk, nie było miejsca na sentymenty. Część udało się odzyskać dzięki rodzicom, ale i oni mieli niewiele. Pierwsze małżeństwo, rozwód — stamtąd zabrała tylko kilka zdjęć: swoje, dzieci, przyjaciół. Reszta pozostała w przeszłości, która nigdy nie nadeszła.
Zbigniew, w przeciwieństwie do pierwszego męża, amatora fotografii, rzadko brał aparat do ręki. Ale przez lata wspólnego życia zdjęć i tak się nazbierało. Potem życie przyspieszyło: telefony się psuły, dyski twarde stawały się przestarzałe, foldery z plikami ginęły pod dziwnymi nazwami. Albumy, które można było przeglądać, dotykać, wspominać, odeszły w niepamięć.
Przeglądając zdjęcia, Danuta natknęła się na fotkę ze studniówki — w tej samej sukni, którą podarowali jej dziadkowie z Krakowa. Oto kolejne — z praktyk w szpitalu po trzecim roku. A tu — komunia starszego syna, jego wymuszony uśmiech i jej własna duma. I nagle — zdjęcie przyklejone do drugiego. Ostrożnie je odkleiła. Serce zamarło. Jadwiga. Obok — Danuta w szmaragdowej sukni na święcie chrzcin.
Nie widziały się prawie trzydzieści lat.
Jadwiga dołączyła do ich grupy stażystów jesienią, przenosząc się z kardiologii na internę. Drobna, z krótką fryzurą i ogromnymi oczami, wyglądała na nastolatkę, dopóki nie zaczęła mówić. Wtedy wszyscy rozumieli: przed nimi nie tylko bystra głowa, ale prawdziwy talent. Emigrantka z Wilna, przyjechała z matką i mężem — ten był jej promotorem i starszy o dobre dziesięć lat. Egzaminy zdała za pierwszym razem, i to tak, że proponowano jej każdą specjalizację. Wybrała kardiologię — prestiżowo, blisko męża. Ale po pół roku nocnych dyżurów nie wytrzymała i przeszła na internę.
Z Danutą związały się natychmiast. A gdy matka Jadwigi zaczęła opiekować się synem Danuty, stały się wręcz jak siostry. Studia dobiegały końca, a przyjaciółki coraz częściej mówiły o przyszłości.
— Może pójdę w endokrynologię? — rozważała Danuta.
— Po co? — machnęła ręką Jadwiga. — Jeszcze trzy lata nauki, a potem czekanie na pacjentów. A internista — od razu w ogień, wszystkie drogi prowadzą przez ciebie!
W efekcie Danuta została na interne, a Jadwiga poszła w endokrynologię. I wyjechała do Wiednia.
Jadwiga miała idealną rodzinę: matkę, męża, młodszą siostrę — wszyscy ją uwielbiali. Tylko jednego nie mogła osiągnąć — dziecka. Lata prób, łzy, kliniki. I nagle — cud. Córeczka urodziła się tuż przed obroną. Jadwiga postanowiła zostać w Wiedniu, wśród polskiej diaspory.
Rozstanie było bolesne. Przyjaciółki często dzwoniły, matka Jadwigi wyrywała słuchawkę, domagając się opowieści o tym, jak tam „jej maluch” — syn Danuty. Ale czas płynął, telefony stawały się rzadsze, życie oddalało je od siebie. I nagle — zaproszenie na chrzciny, gruzińskie święto pierwszego roku dziecka.
Jadwiga z zachwytem opisywała uroczystość: suknia za dziesięć tysięcy złotych, stylistka z Paryża, fryzury po osiemset — i to pod koniec lat dziewięćdziesiątych! Danuta wpadła w panikę, ale jej fryzjerka Kasia uspokoiła ją:
— Włosy masz przepiękne. Szczotka, suszarka, lakier — i będziesz królową.
Na wyprzedaży Danuta kupiła szmaragdową suknię z odkrytymi plecami, garnitur dla Zbigniewa, ogromną walizkę i balsam brązujący. Na opalanie nie było czasu, a jej blada gdańska cera do wiedeńskiego słońca kompletnie nie pasowała.
Przylecieli w piątek w nocy. W soW niedzielę, gdy Jadwiga ujęła ją za rękę i szepnęła: “Życie dopiero się zaczyna”, Danuta po raz pierwszy od lat poczuła, że czas to nie wróg, lecz sprzymierzeniec.
