Ciepło obcej duszy: historia w wiejskim domu
Marek postawił ciężkie wiadra z wodą na ławce w sieni u babci Brygidy i już miał odejść, ale staruszka mocno złapała go za rękaw, milcząco wskazując na dom. Posłusznie wszedł za nią i przysiadł na szerokiej ławie przy drzwiach, czekając, aż się odezwie.
Brygida, nie mówiąc ani słowa, wyjęła z pieca żeliwny garnek, spojrzała na stary zegar na ścianie, jakby przypominając, że pora obiadu, i nalała do głębokiej miski aromatyczny żur z białej kapusty. Dodała kawałek słoniny, cebulę i pajdę żytniego chleba z chrupiącą skórką. Po chwili zastanowienia postawiła na stole butelkę bimbru. Jej zgarbione plecy, owinięte wełnianym szalem, wydawały się kruche, ale w filcowych butach poruszała się pewnie, mimo gorąca w izbie.
Marek, ściszając głos, zaczął mówić:
— Żur zjem z przyjemnością, ale pić — darujcie. Przysiągłem, babciu Brygido, że ani kropli więcej do ust nie wezmę. Całowałem ikonę, obiecałem księdzu. Po tamtym razie, jak się upiłem i Zosię o zazdrość posądziłem, w remizie taki harmider narobiłem — sam nie wiem, jak mnie do więzienia nie wsadzili. Za połamane krzesła musiałem słono zapłacić. Matka mówi, że plecy ci dokuczają, więc przyszedłem wodę przynieść. Teraz zjem, drwa przyniosę, a może i inną robotę znajdziecie. Jak tylko mama zobaczy, że usiadłem przed telewizorem, od razu jakąś pracę wymyśli, jakby z palca wyssała.
Marek roześmiał się z własnego żartu, ale natychmiast zakrztusił się żurem. Brygida, nie tracąc głowy, zaczęła okładać go po plecach małymi piąstkami, jakby gwoździe w deskę wbijała. Chłopak, odkasławszy, wrócił do jedzenia żuru ze słoniną i cebulą, a potem, sprytnie mrużąc oczy, zapytał:
— Babciu, a jak ty śpisz? Plecy się prostują, czy jak kłoda leżysz?
Brygida spojrzała na niego jasnymi, błękitnymi oczami, w których błysnął uśmiech, i machnęła ręką, jakby odganiając pytanie.
— A ja tak patrzę, w młodości byłaś pięknością! — ciągnął Marek, kiwając na starą fotografię na ścianie. — Włosy gęste, brwi jak dwie tęcze nad czołem, a oczy — niby gwiazdy w nocy. Moja Zosia też urodą nie gardzi! Daj, babciu, policzę ci jej zalety na palcach. Tylko boję się, że palców zabraknie: piękna, postawna, skromna, dobra, pracowita, porządna, oszczędna, śpiewa jak słowik, tańczy — że aż oczy bolą, nie skąpa, nie zamężna, nie pije, nie pali, po cudzych obejściach się nie włóczy. No, babciu, palce się skończyły?
Marek zauważył, jak oczy Brygidy rozbłysły śmiechem. Jej pierś drżała, ale głosu nie było — tylko ciepło w spojrzeniu.
— Jakie masz oczy, babciu, jasne, żywe, jakby młodsze od ciebie! — zachwycił się. — Zosię znasz?
Brygida rozłożyła ręce i wzruszyła ramionami, jakby mówiła: „Któż was, młodych, rozsądzi, dobrzy jesteście czy nie”.
— Pewnie, że nie tacy, jak wy byliście — mówił dalej Marek. — Wy rodziców słuchaliście, strach było sprzeciwić się. A my? Jak coś nie po naszej myśli — już gęba do ziemi i prosto w wir. Wszystko wiemy lepiej. Mój ojciec, zanim coś zrobi, zawsze ze mną rady zasięgnie. A matka to w ogóle uważa, że ja tu rządzę. Bracia po miastach się rozpierzchnęli, ja najmłodszy, póki się nie ożenię, z rodzicami mieszkam. Ale chcę wesele wyprawić, dzieciaków narobić. Zosia moja — oj, jak zdrowa! Ja przecież weterynarz jestem, mówię naukowo: zdrowa jak koń, urodzi tyle, ile zechce. No, babciu, palców na pewno już nie starczyło?
Marek najadł się solidnie, a gorąco od pieca go rozleniwiło. Mimo bólu w plecach, w chacie Brygidy było czysto jak w muzeum. Szczególnie rzucało się w oczy ogromne łóżko z pierzyną, stosem poduszek i koronkowym kapą. Marek westchnął marzycielsko:
— Żeby mi takie łóżko na pierwszą noc poślubną! Choć może i nie — na takiej pierzynie bym się ugotował jak jajko i o wszystkim zapomniał.
Roześmiał się i dodał:
— Zosia niedługo skończy naukę, wróci do wsi, i wesele zrobimy. Uczy się na felczerkę. Wyobraź sobie, jak świetnie: ja zwierzęta leczę, ona ludzi. Chociaż matka czasem ojca bydlakiem nazywa. Ale co tam, my wszyscy czasem niewiele lepsi jesteśmy. Słyszałaś, jak Jasiek motor Tadeusza ukradł i w stawie utopił? No nie bydle? A Piotrek na stodole palił, mało chałupy nie spalił. Też majstersztyk!
Ale najgorszy to Darek. Chodził z Kasią, oszukał ją, zaszła w ciążę, a on z miasta narzeczoną przywiózł. Kasia mało rozumu nie straciła, myśleli, że sobie życie odbierze. A wczoraj idzie, uśmiechnięta, brzuch do przodu, mówi, że chłopiec będzie, Bóg dał na szczęście. A ja myślę: jak ten Darek teraz koło jej domu będzie chodził, wiedząc, że tam jego syn rośnie? Ale ja Zosi nigdy nie zostawię! Patrzę na nią — i tak bym przytulił, żeby we mnie się rozpłynęła, żebyśmy stali się jednym. Ale ona surowa panna, przed ślubem — ani mrumru. To jak granica, i ciągnąć jej przez nią nie zamierzam. Felczer z niej będzie wyśmienity, twoje plecy w mig naprawi. Zastrzyki daje — komar bolej kąsa. A ja czasem myślę: jak nam PGR dom przydzieli, będę za tobą, babciu, tęsknił. Mieszkać przecież nie obok. Ale nic, zawsze przyjdę pomóc, pogadać. Co tam jeszcze smacznego masz?
Brygida zręcznie chwyciłBrygida złapała drewnianą łyżkę i nabrała z garnka gęstej kaszy gryczanej ze skwarkami, a jej oczy błyszczały ciepłem, gdy Marek z zachwytem wziął pierwszy kęs.
