Okazał się nie takim księciem…
Kinga poznała Kazimierza, gdy właśnie wrócił z wojska. Chłopak wyglądał, jakby zszedł z okładki magazynu — wysoki, umięśniony, z hipnotyzującym spojrzeniem zielonych oczu i czarnymi, kręconymi włosami. Przy nim Kinga wydawała się zwyczajna, choć była ładna — jasne włosy, smukła sylwetka, uroczy uśmiech. Nie mogła uwierzyć w swoje szczęście, bo z całej paczki wybrał właśnie ją.
— Co on w tobie znalazł? — szeptały koleżanki. — Tacy przystojniacy nigdy na długo się nie zatrzymują. Pobawi się i pójdzie dalej.
Ale Kinga tylko się uśmiechała — wierzyła w ich miłość. Razem chodzili do kina, na tańce, spotykali się z przyjaciółmi. Kazimierz nie zasypywał jej komplementami, ale był blisko, a od jego dotyku miała zawrót głowy. Kiedy pierwszy raz przyprowadziła go do domu, matka — Krystyna Stanisławówna — zmarszczyła brwi. Później, gdy zostały same, powiedziała cicho:
— Piękny mąż to cudzy mąż, córeczko. Takich trudno ustatkować. Nie śpiesz się ze ślubem, sprawdź go. Za bardzo on… wystawowy.
Kinga się obraziła. Ufała uczuciom Kazimierza, nie chciała słuchać wątpliwości. Ale matka zasiała w niej ziarno niepokoju.
Z czasem Kazimierz zaczął się zmieniać. Najpierw siłownia, potem basen, w końcu nowe towarzystwo. Kinga, by być blisko, też zapisała się na treningi, ale czuła się niepewnie przy tych wysportowanych, olśniewających dziewczętach. Kazimierz z zainteresowaniem się im przyglądał, a Kinga coraz częściej wychodziła wcześniej, starając się nie pokazać łez.
— Ty to chuchro — zaśmiał się raz, gdy przeziębiła się po basenie. — Lepiej zostań w domu z książkami.
Słowa zabolały, i Kinga przypomniała sobie słowa matki. Już czuła, że Kazimierz się oddala. Coraz częściej wychodził sam, nie dzwoniąc, nie zapraszając, nie tłumacząc. Aż w końcu… zniknął. Przestał odbierać telefony.
— Nie dzwoni? — zapytała matka.
— Nie… — szepnęła Kinga, odwracając się twarzą do ściany.
— Wstawaj! Do fryzjera marsz! — zakomenderowała Krystyna Stanisławówna. — Nowa fryzura to pierwszy krok do nowego życia. Potem uszyjemy ci sukienkę, ty to masz talent.
Kupiły materiał, Kinga szkicowała fasony, by się rozerwać. Plotki o nowych podbojach Kazimierza do niej docierały, ale trzymała się. I gdy po kilku tygodniach pojawiła się na tańcach — w nowej fryzurze, zgrabna, promienna — wszyscy się oglądali. Zauważyli ją.
Jeden chłopak, Wojtek, skromny i nie rzucający się w oczy, zaczął się nią opiekować. Nie przystojniak, ale jego oczy patrzyły tylko na Kingę — ciepło i szczerze. Po miesiącu oświadczył się.
— To ja rozumiem — facet! — powiedziała matka. — Zakochał się, to się żeni. A ty?
— Zgadzam się — cicho odpowiedziała Kinga.
— Kochasz go?
— Jak nie kochać? Jest dobry, pracowity, wierny. Potrzebuje mnie — tylko mnie.
Ślub był ciepły, pełen serdeczności. Kinga i Wojtek zaczęli od zera: pierwszy stołek, pierwszy talerz. Po roku urodziła się córeczka, po kolejnych trzech — syn. Rodzina, troska, szczęście.
O Kazimierzu już nie myślała. Czasem tylko słyszała w rozmowach, że rzucił żonę, poszedł do kochanki, znów się bawi. Kinga tylko się uśmiechała:
— Czy on w ogóle był mój? Takie młodzieńcze zauroczenie. Niech będzie szczęśliwy, jeśli potrafi.
A w domu czekały na nią dzieci i mąż. I mama — mądra, dobra, najbliższa. Ta, która kiedyś uchroniła ją przed prawdziwym nieszczęściem. Dzięki której Kinga znalazła swoje ciche, prawdziwe szczęście.
Mamo… bądź przy mnie jak najdłużej. Bez ciebie świat jest mniej jasny.
