**Droga do serca przez burze**
Życie Anety rozpadało się jak domek z kart. Po rozwodzie z mężem zostało tylko uczucie pustki. Zebrała resztki sił i wróciła do rodzinnej wsi na Mazowszu, gdzie czekała na nią jej opoka — babcia Bronisława, która duszą się przywiązała do Anety i jej synka Kacpra.
— Kacper to żywy portret swojego ojca, Darka — mówiła Aneta z goryczą, patrząc na chłopca. — Pozostał po naszym małżeństwie jak promyk słońca w ciemną noc.
— Mówiłam ci, żebyś się nie wiązała z tym hulaką — wzdychała babcia, kręcąc głową. — Od razu było widać — wiatr mu w głowie, a do butelki ciągnie. Jak zaczyna tak młodo, to tylko gorzej będzie. A ty swoje: “Miłość, miłość!” — jakbyś rozumu nie miała.
— Co teraz po tym, babciu? — westchnęła ciężko Aneta. — Będziesz mi to wypominać do końca życia? Ważne, że mamy Kacpra.
— Nie martw się, moja droga — przytuliła ją Bronisława. — Ani słowa więcej. Spójrz na siebie — piękna jesteś, aż oczy rwą! Gdzie on taką drugą znajdzie, ten twój Darek? Głupi jak but.
— W szkole połowa klasy za mną biegała — poprawiła nieświadomie włosy Aneta. — Ale teraz nie mam głowy do związków. Nie ufam już nikomu. Wszyscy na początku tacy mili, a potem… — machnęła ręką.
— Nie wszyscy tacy, jak twój były — odparła Bronisława. — Weźmy na przykład Jacka. Pamiętasz, jak za tobą szalał? Złoty chłopak — pracowity, bez złych nawyków. I wciąż nieżonaty. Ostatni z waszej klasy, który jeszcze wolny — babcia mrugnęła porozumiewawczo.
— Oj, babciu, nie zaczynaj — odparła Aneta. — Nie chcę o nikim myśleć. Muszę przygotować Kacpra do szkoły, dom ogarnąć. Rodzice, jak wyjechali do miasta za pracą, tak tam zostali. Teraz ja tu gospodarzę. I tobie pomagać trzeba…
— Pomagać to dobrze — skinęła babcia. — Ale się nie śpiesz. Najpierw sama się zadomów. A ja? Żyję, chodzę, siedemdziesiątka to nie wyrok. Patrzeć na ciebie i Kacpra — to już szczęście. Rodzice nie opuszczą, pomogą. Może na emeryturze wrócą. Wtedy razem zamieszkamy: wy w dużym domu, a ja w swojej chałupce obok.
— Babciu, ty nasza kwoka — Aneta mocno ją objęła i pocałowała w policzek.
— Ale o Jacku jednak pomyśl — babcia klepnęła ją lekko, jak za dawnych lat. — Tacy jak on na ulicy się nie wałęsają.
Aneta od trzech miesięcy osadzała się na wsi. Jacek, miejscowy traktorzysta, nie spuszczał jej z oczu. On, tak jak Bronisława, uważał, że małżeństwo Anety było błędem, z którego wciąż nie mogła się podnieść. Kiedy i jak się z babcią zmówili, tylko Bóg wiedział, ale co chwilę spotykali się w sklepiku czy na poczcie. Babcia szeptem dzieliła się nowinami o Anecie i Kacprze, ubolewając, że wnuczka wciąż sama.
Jacek czerwienił się, wzdychał, ale bał się kolejnej odmowy. Bronisława, widząc jego wahanie, dodawała otuchy:
— Ona się zmieniła, Jacek. Dużo zrozumiała. Piękno to nie wszystko, bo z twarzy się nie pije. A ty do życia akurat taki, jak trzeba: solidny, gospodarny, opiekuńczy…
— I nie Adrian Zaremba — uśmiechnął się Jacek, lecz zaraz spoważniał. — Wciąż ją kocham, Bronisławo. Całe lata tylko o niej myślałem.
Babce zakręciła się łza w oku i obiecała pomóc, jak tylko może.
— Tylko nie spiesz się, chłopcze. Nie naciskaj. Jeszcze nie otrząsnęła się po rozwodzie, ledwo półtora roku minęło. Daj jej czas — pouczała.
— A jeśli ktoś inny ją zabierze? — zaniepokoił się Jacek. — Już raz ją straciłem. Nie chcę drugi raz. Zrobię wszystko, by była moja.
— To słuchaj mnie — uśmiechnęła się chytrze babcia. — Pomagaj w gospodarstwie, ale bez nachalności. Uczuć nie okazuj, bądź powściągliwy. A zobaczymy, co z tego wyjdzie.
— No, psycholog z pani, Bronisławo! — zaśmiał się Jacek. — To naprawdę zadziała?
— Jeszcze jak! — zapewniła babcia. — A ja słówko za ciebie wtrącę. Ale pamiętaj: jak ją skrzywdzisz, to mi serce złamiesz.
Jacek skinął głową, a w piersi zrobiło mu się ciepło, jakby już dostał błogosławieństwo i zgodę Anety.
Wiosna rozkwitała na dobre. W ogrodach i na polach czerniały świeżo zaorane zagony, po których dumnie kroczyły gawrony. Pewnego ranka Aneta usłyszała warkot traktora pod domem. Wybiegła na podwórko w kapciach, narzucając tylko starą kurtkę, i aż podskoczyła:
— Jacek, co to?! Dla kogo?! — wpatrywała się w przyczepę pełną torfu.
— Dla ciebie, a dla kogo! — burknął Jacek, zeskakując z traktora. — Babcia zamówiła. Powiedziała, żebym przywiózł i koniec. Otwieraj bramę. Ale czekaj, ty w kapciach?! Idź, ubierz się porządnie, przeziębisz się! — sam otworzył wrota, wjechał na podwórko i wysypał torf pod płotem.
— Ile ci się należy? — Aneta sięgnęła po portfel.
— Nic się nie należy. Babci jako emerytce — za darmo. Schowaj te pieniądze — odparł krótko Jacek, tylko na nią zerkając, i odjechał.
Następnego dnia jego młodszy brat, licealista Tomek, przez cztery dni rozrzucał torf po ogrodzie, również nie biorąc grosza.
— Z bratem swoje porachunki — machnął ręką. — Kazał nie brać, to nie biorę.
— Co to ma znaczyć?! — załamała ręce Aneta. — A— Czy ja już wyglądam na emerytkę, że mi takie rzeczy fundujecie? — zaśmiała się, ale w sercu czuła ciepło, bo wiedziała, że to nie tylko o torf chodzi.
