Nie takim księciem on się okazał…
Kinga poznała Krzysztofa, gdy dopiero wrócił z wojska. Chłopak wyglądał, jakby zszedł z okładki magazynu — wysoki, umięśniony, z hipnotyzującym spojrzeniem zielonych oczu i czarnymi, kręconymi włosami. Przy nim Kinga wydawała się zwyczajna, choć była urocza: jasne włosy, smukła sylwetka, słodki uśmiech. Nie mogła uwierzyć w swoje szczęście — bo z całej paczki to ją wybrał.
— Co on w tobie znalazł? — szeptały koleżanki. — Takie przystojniaki nigdy nie zagrzewają miejsca. Pobawi się i nara.
Ale Kinga tylko się uśmiechała — wierzyła w ich miłość. Razem chodzili do kina, na dancingi, spotykali się ze znajomymi. Krzysztof nie zasypywał jej komplementami, ale był blisko, a od jego dotyku miała zawroty głowy. Gdy pierwszy raz przyprowadziła go do domu, matka — Krystyna Stanisławówna — zmarszczyła brwi. Później, gdy zostały same, powiedziała cicho:
— Przystojny mąż to zazwyczaj cudzy mąż, córeczko. Tacy rzadko bywają wierni. Poczekaj ze ślubem, sprawdź go. Zbyt on… wystawkowy.
Kinga się obraziła. Wierzyła w uczucia Krzysztofa, nie chciała słuchać wątpliwości. Ale matka zasiała w niej ziarno niepokoju.
Z czasem Krzysztof zaczął się zmieniać. Najpierw siłownia, potem basen, w końcu nowe towarzystwo. Kinga, by być blisko, też zapisała się na treningi, ale czuła się niepewnie wśród wysportowanych, lśniących dziewczyn. Krzysztof z zainteresowaniem się im przyglądał, a Kinga coraz częściej wracała wcześniej, starając się nie pokazać łez.
— No, ty chuchro — zaśmiał się raz, gdy się przeziębiła po basenie. — Lepiej zostań w domu z książkami.
Słowa zabolały, i Kinga przypomniała sobie słowa matki. Już wiedziała — Krzysztof ostyga. Coraz częściej wychodził sam, nie dzwoniąc, nie zapraszając, nie tłumacząc. Aż w końcu… po prostu zniknął. Odciął kontakt.
— Nie dzwoni? — spytała matka.
— Nie… — szepnęła Kinga, odwracając twarz do ściany.
— No to wstawaj! Na fryzjera marsz! — zakomenderowała Krystyna Stansławówna. — Nowa fryzura to pierwszy krok do nowego życia. Potem sukienkę uszyjemy, ty masz zdolności.
Kupiły materiał, Kinga szkicowała fasony, próbując się rozerwać. Plotki o nowych podbojach Krzysztofa do niej docierały, ale trzymała się. Gdy po kilku tygodniach pojawiła się na potańcówce — w nowej odsłonie, lekka, smukła, promienna — wszyscy się oglądali. Zauważyli ją.
Jeden chłopak, Tomasz, skromny i mało rzucający się w oczy, zaczął się nią opiekować. Nie przystojniak, ale jego oczy patrzyły tylko na Kingę — ciepło i szczerze. Po miesiącu oświadczył się.
— O, to ja rozumiem — faceta! — powiedziała matka. — Zakochał się, to i żeni. A ty?
— Zgadzam się — cicho odparła Kinga.
— Kochasz go?
— A jak nie kochać? Jest dobry, pracowity, wierny. Ja mu jestem potrzebna — i tylko ja.
Wesele było ciepłe, rodzinne. Kinga i Tomasz zaczynali od zera: pierwszy stołek, pierwszy talerz. Po roku urodziła się córeczka, po trzech — syn. Rodzina, troska, szczęście.
O Krzysztofie już nie myślała. Czasem tylko słyszała w rozmowach, że porzucił żonę, uciekł z kochanką, znów hula. Kinga tylko się uśmiechała:
— Jaki on mój? Takie… młodzieńcze wrażenie. Niech będzie szczęśliwy, jeśli potrafi.
A w domu czekali na nią dzieci i mąż. I mama — mądra, dobra, najbliższa. Ta, która kiedyś uchroniła ją od prawdziwego nieszczęścia. Ta, dzięki której Kinga odnalazła swoje ciche, prawdziwe szczęście.
Mamo… zostań dłużej. Bez ciebie — nie tak jasno.
