W kuchni unosił się zapach kotletów, gdy nagle rozwarły się drzwi wejściowe – córki Julii wróciły do domu. Odwiedzały babcię i powinny być szczęśliwe. Ale zamiast radości, na ich twarzach malowała się gorycz.
— Mamo, babcia nas nie kocha! — zgodnie zawołały Ola i Zosia.
Julia wyszła do przedpokoju, wycierając ręce w ścierkę.
— Dlaczego tak myślicie?
Dziewczynki wymieniły się spojrzeniami, aż w końcu jedna zaczęła mówić, powściągliwie. Babcia pozwalała Krzysiowi i Hani – dzieciom cioci – biegać, skakać i jeść, co tylko chcieli. Im zaś ani hałasu, ani cukierków, ani czekoladek. Tamtych odprowadzała nawet na przystanek, a im po prostu trzasnęła drzwiami przed nosem.
Julia zastygła. Wiedziała, że jej teściowa, Rozalia Stanisławowa, nie była najczulszą kobietą, ale nie sądziła, że posunie się tak daleko.
Ich relacje zawsze były neutralne: ani bliskie, ani wrogie. Wszystko zmieniło się, gdy siostra męża, Kinga, urodziła dzieci. Wtedy babcia dosłownie oślepła z miłości. Godzinami opowiadała wszystkim, jakie to mądre, jakie podobne do matki.
Gdy Julia i jej mąż, Krzysztof, doczekali się bliźniaczek, Rozalia Stanisławowa tylko wzruszyła ramionami:
— Od razu dwoje? No, no… Z dwójką sobie nie poradzę.
— I nie prosimy — odciął się Krzysztof.
— Lepiej by Kinga pomogła… Ona ma przecież malutkie…
— A nasze to nie dzieci? — nie wytrzymała Julia.
— Brat ma obowiązek pomagać siostrze — rzuciła teściowa lodowatym tonem.
Wtedy Julia zrozumiała, że nie ma co liczyć na wsparcie. Na szczęście jej mama była blisko, jeździła przez całe miasto, pomagała, jak tylko mogła.
Rozalia Stanisławowa zaś wciąż zachwycała się Krzysiem i Hanią, przy każdej okazji podkreślając: „Oto jakie wnuki mam od córki!”.
A o dzieciach syna… Jeśli nawet pytała, tylko machała ręką: „Powoli, powoli…”.
Z czasem zaczęli to zauważać nawet znajomi. Gdy pewnego dnia Rozalia Stanisławowa w gniewie rzuciła: „A kto wie, czy to w ogóle moje wnuczki, choć na syna zapisane…”, te słowa dotarły do Krzysztofa. Wpadł w szał. Przyjechał do matki, żądając wyjaśnień. Ta się tłumaczyła, ale nie na długo.
Za każdym razem, gdy odwiedzali ją, Julia z mężem wyjeżdżali z ciężkim sercem. Ciągłe pretensje: dziewczynki hałasują, jedzą słodycze bez pytania, babci źle – ciśnienie. I natychmiast porównania do „idealnych” wnuków.
Gdy Krzysio i Hania wyjeżdżali, babcia odprowadzała ich osobiście, obdarowywała prezentami, a Olę i Zosię wysłała przez pustkowie, gdzie wałęsały się bezpańskie psy. Sześciolatki. Same. Bez ostrzeżenia. To była ostatnia kropla.
Krzysztof zadzwonił do matki.
— Mamo, źle się czujesz?
— Skąd taki pomysł?
— To po co wysłałaś dzieci same? Tam przecież pustkowie, psy!
— Trzeba uczyć samodzielności od małego.
— Sześć lat mają! Dzieci Kingi same nigdzie nie chodzą!
— A ty, co, mnie oskarżasz?! To wszystko twoja żona…
I rzuciła słuchawkę.
Minęły lata. Dziewczynki dorosły, już w szóstej klasie. Rozalia Stanisławowa zachorowała. Przypomniała sobie o „zapasowych” wnuczkach. Zadzwoniła do syna:
— Niech Ola i Zosia przyjadą, posprzątają. Co to za dzieci, że babci nie pomagają.
— To ty sobie przypomnij, dlaczego one do ciebie nie jeżdżą — spokojnie odparł Krzysztof. — Masz ulubione wnuki – to do nich się zwracaj.
Rozwścieczona, Rozalia Stanisławowa wykręciła numer Julii:
— Musisz! Jestem ich babcią!
— A dawno już tak ich nie nazywałaś. Masz córkę i „właściwe” wnuki. Na nich licz.
Hania odmówiła: „Zadań mnóstwo, babciu”. Krzysio oświadczył: „Ja nie jestem sprzątaczką”. Rozalia Stanisławowa została sama, w ciszy. Dopiero teraz zrozumiała, że miłości nie można dzielić. Ale było już za późno.
