Dziś rano zadzwoniła do mnie mama, jej głos był pełen niepokoju:
— Córeczko, pójdź proszę do naszej sąsiadki, do cioci Haliny. Jest bardzo przygnębiona, prosiła o poradę prawną. Nic więcej nie wyjaśniła, tylko powiedziała, że jesteś rozsądna i coś poradzisz…
Znałam Halinę Janowską od dzieciństwa. Mieszkaliśmy w tym samym bloku przez lata, a nawet gdy wyszłam za mąż i wyprowadziłam się, często odwiedzałam mamę i witałam się z ciocią Haliną na ławce pod blokiem. Ma już dziewięćdziesiąt lat, ale jeszcze niedawno była pełna energii, uśmiechnięta, przynosiła mamie ciasta i godzinami rozmawiała z sąsiadkami. Ostatnio jednak częściej narzekała na serce i ciśnienie. Młodszy syn, Marek, mieszkał z nią i pomagał, jak mógł. Starszy, Tomasz, żył osobno, na drugim końcu Warszawy, i odwiedzał ją coraz rzadziej.
Kiedyś Tomasz wyjechał do szkoły oficerskiej, potem służył w wojsku, ożenił się, dostał mieszkanie, działkę, samochód. Zamożny, niezależny, ale zimny i zdystansowany. Z matką relacje były napięte: raz milczał, raz się obrażał, raz rozkazywał. A Marek został przy niej. Z czasem stał się jej jedynym oparciem. To jemu tej wiosny Halina Janowska postanowiła przepisać mieszkanie w darowiźnie.
Starszy syn się dowiedział i… nie protestował. Powiedział tylko:
— Mnie nie trzeba, mam wszystko. Niech Marek choć coś dostanie.
Wydawało się, że sprawa załatwiona sprawiedliwie. Ale spokój nie trwał długo.
Gdy wieczorem weszłam do cioci Haliny, od razu widziałam po jej twarzy, że płakała. Usiadła, otarła oczy i drżącym głosem zapytała:
— Córeczko… gdzie można zrobić tę… no… ekspertyzę genetyczną?
Zaniemówiłam.
— Ciociu Halino, po co to wam?
Wtedy opowiedziała mi wszystko. Kilka dni temu zjawił się u niej Tomasz. Stanął w drzwiach, patrząc ponuro, i rzucił:
— Nie jestem synem twojego męża. Mamy różne grupy krwi. Wszystko jasne. Dlatego dałaś mieszkanie Markowi, a nie mnie. Ja ci jestem obcy. A on — twój prawdziwy syn.
Potem zatrzasnął drzwi i wyszedł. Nie dał jej dojść do słowa. Na telefony nie odbiera.
Ciocia Halina szepnęła:
— Mój mąż miał grupę krwi Rh+, pamiętam… A swojej nie pamiętam. W starym dowodzie było wpisane, ale dawno go wymieniłam. A grupy Tomasza nigdy nie znałam… Kiedy się urodził, byłam nieprzytomna, nie było kogo spytać…
Ktoś poradził jej test DNA. Wytłumaczyłam jednak, że to nie takie proste: jej mąż zmarł ponad dwadzieścia lat temu. Do badania potrzeba albo żywego materiału — krwi, włosów, śliny — albo ekshumacji. A tę można przeprowadzić tylko decyzją sądu, i nie ma pewności, że się zgodzi. Kosztuje to też fortunę.
Halina Janowska znów się rozpłakała:
— Więc nie udowodnię synowi, że jest synem mojego męża?..
Wtedy nie wytrzymałam. Mój głos się załamał, sama ledwo powstrzymywałam łzy:
— Ciociu Halino! Nie musisz niczego nikomu udowadniać! On nawet nie podał swojej grup krwi. Po prostu się obraził. Wymyślił pretekst. Chce was ukarać. To dorosły mężczyzna, a zachowuje się jak rozkapryszony chłopiec. Postąpiłaś uczciwie — dałaś mieszkanie temu, kto był przy tobie. A on znalazł tylko sposób, by was zranić jak najboleśniej.
Wzięłam głęboki oddech i dodałam:
— Jeśli chcesz, idź z Markiem do przychodni, zróbcie badania, niech wam określą grupy. Może w szpitalu, gdzie rodziłaś, są jeszcze jakieś dokumenty. Albo w archiwach po twoim mężu. Ale nawet jeśli nie — Tomasz powinien jak człowiek przyjść i przeprosić. A nie rzucać oskarżeniami, które bolą bardziej niż nóż.
Skinęła głową, trochę się uspokoiła.
— Masz rację… Ale on i tak nie odbiera…
Poprosiłam o numer Tomasza. Wyszłam na ulicę, odeszłam kilka kroków od klatki i zadzwoniłam. Odebrał.
— Dzień dobry — powiedziałam. — Jestem sąsiadką pani matki.
— Czego pani chce?
— Chcę porozmawiać o Halinie Janowskiej…
— Słucham.
— Ona bardzo cierpi…
Wtedy przerwał rozmowę. Po prostu rzucił słuchawką.
Stałam, wpatrując się w ekran. W piersi czułam tylko jedno: jak łatwo rozpadają się najświętsze więzi, gdy miłość zastąpi uraza. I jak straszne jest to, gdy własny syn oskarża matkę o coś, czego nigdy nie zrobiła.
Halina Janowska nikogo nie zdradziła. Po prostu oddała swoje jedyne mieszkanie temu, kto przy niej został. A starszy sam odszedł. I teraz mści się — okrutnie, zimno, bez słów. A przecież dla niej zawsze był synem. Prawdziwym. Jedynym. Do wczoraj…
