Dziś w moim dzienniku chcę opowiedzieć o pewnej babci.
— Babciu, a ty możesz być babcią jeszcze raz? — zapytała pewnego dnia Weronika.
— Co ty wygadujesz, Weronik? Nie rozumiem.
— No bo, babciu, wszyscy na podwórku mają babcie. Jedni jedną, drudzy dwie, a ja mam aż cztery! Dwie nasze i jeszcze po jednej od mamy i taty. A Bartek nie ma ani jednej. Strasznie mi go żal.
— Chcesz, żebym została jego babcią?
— No wiesz, babciu! Nie żeby cię oddać, tylko podzielić się. Żebyś i jemu piekła racuszki i na zimę zrobiła ciepły szalik.
— Oj, ty moja cebulowa zgryzoto… Bartek miał babcię Jadzię. Przyjaźniłyśmy się od dzieciństwa. Szkolne koleżanki, nierozłączne jak sól z pieprzem. Tylko że odeszła… W tym wypadku. Akurat gdy Bartek się urodził.
— Babciu, czemu płaczesz?
— Ciężko, dziecko. Pojechali z dziadkiem odebrać młodą mamę ze szpitala. Wczesnym rankiem. A na przeciw — tir, ogromny TIR. Kierowca zasnął za kierownicą… Zderzenie. Zabrakło ich. Och, jak to boli…
— Babciu… Nie płacz. I tak będę zapraszać Bartka do nas. On uwielbia twoje racuszki. I zrób mu skarpety na święta, dobrze?
— Oczywiście, że zrobię. Tylko, Weronik, nie mów mu nic. Skoro mama nie powiedziała, to trzeba tak zostawić. Umiesz dochować tajemnicy?
— Umiem, babciu. Obiecuję.
— No to dobrze. A teraz leć do dzieci — zaraz obiad.
Wypadłam na podwórko i zaczęłam skakać na skakance. Chłopaki pod domem Krzysia sprawdzali, kto dalej napluje. Wygrał Krzyś — po minach było widać: on się śmiał, a Tomek z Bartkiem chmurzyli się.
— Chodźcie! Ktoś wprowadza się do pustego domu!
— Kto ostatni, ten gąska!
Ruszyliśmy hurmem na sąsiednią ulicę. Dom stał pusty już drugie lato. Ale dziś pod nim stała ciężarówka, panowie wnosili meble. Podbiegliśmy. Jeden grubszy pan zdjął czapkę, przetarł spoconą głowę:
— Dzieciaki, gdzie tu można się napić wody?
— Mogę przynieść z domu!
— Albo z hydrantu!
— Pokażecie?
— Chodźcie, pokażemy. A kogoście przywieźli?
— Starszą panią. Babcię. Bądźcie dla niej mili, dobrze? Nie ma już nikogo. To wszystko, co wiem.
— My jesteśmy dobrzy! Możemy jutro przyjść się przywitać?
— Jasne, przychodźcie.
Rozbiegliśmy się, tylko Bartek został. Marzył o zawodzie kierowcy. Nawet zapach benzyny go kręcił. Wlazł na jabłoń przed domem i cicho obserwował.
Nagle pod drzewem odezwał się głos:
— Wybacz, chłopcze. Nie chcę przeszkadzać, ale nie mam gdzie spać. Zgubiłam klucze. Mógłbyś wejść przez okno i otworzyć nam drzwi?
Bartek zastygł, potem kiwnął głową.
— Mam na imię Bartek. Pomogę wam. Tylko niech panowie podrzucą.
Zeskoczył z drzewa i stanął obok drobnej babci o dobrych oczach.
— A jakie lubisz pierogi, Bartku?
— Z powidłami. I jeszcze z kapustą i grzybami!
— Zapamiętam. Za parę dni zwołaj przyjaciół — będą pierogi.
Wlazł przez okno, otworzył drzwi. Dom był zakurzony i pusty. Gdzieś podarł koszulę — zmartwił się. Mama będzie krzyczeć. Ale babcia obiecała, że zaszyje. I zaszyła — rano nie można było poznać, że była dziura.
Od tamtej pory Bartek miał babcię. Nie swoją, ale prawdziwą. Robiła mu rękawiczki, czytała bajki, zapraszała na herbatę. Nawet mama Bartka zaczęła do niej przychodzić. Aż pewnego dnia babcia Ela zachorowała.
Razem z Bartkiem gotowaliśmy jej zupę. Ja zapalałam gaz, on obierał ziemniaki. Tomek nawet napalił w piecu, gdy zrobiło się zimno. Oczywiście dorośli pomagali, ale Bartek troszczył się o babcię najbardziej. To w końcu była JEGO babcia.
Teraz on też ma babcię. Swą. Może nie z krwi, ale z serca.
Lekcja na dziś: rodzina to nie tylko krew. To ci, którzy są, gdy ich potrzebujesz.
