**Tajemniczy gość: dramat rodzinnego ciepła**
W małym miasteczku Nadjeziorno, gdzie zachody słońca odbijają się w lustrzanej tafli jeziora, a stare drewniane domy skrywają ciepło minionych czasów, Halina Pawłówna wróciła ze sklepu, dźwigając ciężkie torby z zakupami. Na deser kupiła ogromnego arbuza, wyobrażając już sobie radość syna. Postawiła siatki w przedpokoju i nagle się zatrzymała. Z pokoju syna dobiegały stłumione głosy, jakby ktoś szeptał. Serce Haliny zaczęło bić szybciej. Wszedłszy do środka, zamarła w niedowierzaniu. Jej syn bawił się drewnianymi figurkami z nieznajomym mężczyzną. Obaj pochłonięci układaniem zabawek, uśmiechali się i mówili tak cicho, jakby bali się spłoszyć tę chwilę. Halina wpatrzyła się w gościa i westchnęła.
— I co ty cały czas w domu siedzisz, Bartku? — często narzekała na syna. — Tak całe życie przesiędzisz sam! Popatrz na Jacka, twojego dawnego kolegę. Został mechanikiem, pracuje, wszystko ma poukładane. Ożenił się, syn mu się urodził, taras zbudował. Z żoną się wprawdzie rozwiódł — charakterami nie wyszli, bywa. Ale Jacek się nie załamał: poznał inną, z dzieckiem, potem jeszcze swoje urodzili. A syna z pierwszego małżeństwa na wakacje do babci wozi. Wszyscy zadowoleni, nawet była żona — też wyszła za mąż. A sąsiadka, ciocia Irena, w siódmym niebie: troje wnuków, dom pełen dziecięcego śmiechu, życie wre! Jacek z nową żoną, Kasią, wszystkim dzieciom dogląda, a ciocia Irena zawsze w gotowości. Wszystko im się ułożyło, a ty wciąż siedzisz!
— U nas cicho — ciągnęła Halina, kręcąc głową. — No w kogo ty taki, moje utrapienie? Jak nas zabraknie, zostaniesz sam, i nawet słowa nie będziesz miał komu powiedzieć! Wyłącz ten swój warsztat, kiedy matka do ciebie mówi!
Bartek wyłączył frezarkę, oderwał wzrok od pracy:
— Wszystko w porządku, mamo, mam pilne zamówienie.
— Oczywiście, Bartku — westchnęła matka. — Nic się nie zmieni. Trzydzieści dwa lata w domu siedzisz i będziesz siedział. Nic cię nie ruszy. A jeszcze ojciec cię wspiera, cały czas milczy i milczy. Och, synku, ojciec twój cichy, a ty jeszcze cichszy!
Halina wyszła ze stodoły, gdzie Bartek miał swój warsztat.
Bartek ledwie skończył dziewięć klas w miejscowej szkole. Uczył się dobrze, ale nie znosił chodzić na lekcje. Nie podobało mu się, że wszyscy krzyczą, biegają, przeszkadzają mu myśleć. Po szkole oświadczył: dalej się nie uczę, mam swoje zajęcie na całe życie. Był już całkiem dobrym stolarzem. Ojciec przepracował całe życie w stolarni miejscowej fabryki i syna do swojego fachu przyuczył. Bartek okazał się jeszcze większym milczkiem niż ojciec. Kochał pracować z drewnem w samotności, wciąż coś przemyślając.
Matka się martwiła: może z chłopakiem coś nie tak? Na zabawy nie chodzi, na dziewczyny nie patrzy, cały czas sam. Za głośne są, mówi, nudne. Tak mi dobrze. Zarabiał jednak Bartek nieźle. W stodole urządził warsztat, całymi dniami coś strugał: to drewniane zabawki, to drobne mebelki. Stół zrobił — istne cudo! Zamówienia miał zapisane na pół roku naprzód, nawet z miasta przyjeżdżali. A matka wciąż się niepokoiła: Bartek po czterdziestce, a sam! Żenić się nie chce, dzieci nie chce. Na przyjaciół się naszpatrywał — nie podoba mu się takie życie.
Tym razem Bartek dostał pilne zamówienie — biurko z krzesłem dla chłopca. Przez internet wszystko ustalił z klientem, prosili o szybką realizację. Starał się, by wszystko wyszło dokładnie, by służyło. Z pracy, uważał, powinna płynąć radość.
Po tygodniu biurko było gotowe: blat i krzesło z regulacją, by dopasować do wzrostu i pochylenia. Klient napisał, że chłopiec, dla którego zamówienie, jest słabego zdrowia, uczy się w domu. Prosili Bartka, by osobiście przywiózł mebel, by na miejscu dopasować, gdyby coś nie pasowało. Sami przyjechać nie mogli. Bartek nie chciał jechać — zwykle ojciec przywoził materiały i odwoził gotowe. Bartek nie lubił rozmawiać z obcymi: za głośni, za dużo słów.
Lecz klient nalegał, by przyjechał właśnie mistrz, dla dobra dziecka. Nie było wyjścia — Bartek z ojcem pojechali do odległej wsi. Przyjechali, rozładowali mebel. Dobrze, że Bartek był silny, a biurko lekkie. Zaniósł, zapukał. Otworzyła dziewczyna. Bartek się nie spodziewał — pisał z jakimś Kubą, myślał, że mężczyzna. A tu dziewczyna, i to z tak precyzyjnymi rysunkami!
— Dzień dobry, czy można Kubę? Przywiozłem zamówienie — powiedział Bartek.
— Dzień dobry, to ja Kuba, proszę wejść — odpowiedziała cicho, odsuwając się pod ścianę, by przepuścić go z biurkiem. Głos miała łagodny, uśmiech ciepły. — Proszę tam do pokoju, tylko niech pan nie mówi głośno. Mój synek, Staś, boi się obcych.
Bartek wszedł — chłopiec siedział przy małym stoliku, wyraźnie niewygodnym, budował coś z klocków. Kuba dodała:
— Niech się pan nie dziwi, Staś mało mówi. Chodź, synku, spróbujemy nowe biurko, które pan Bartek zrobił.
Staś nie chciał się odrywać — Bartek to rozumiał, sam taki miał. Szybko złożył biurko, delikatnie przeniósł klocki, posadził chłopca. Wyszli z Kubą do przedpokoju. Staś wyprostował się, nogi postawił na podnóżku i wrócił do zabawy. Kuba, widząc wzrok Bartka, krótko wyjaśniła:
— Mąż imprezował, znalazł sobie inną. U Stasia i tak problemy, a on go przestraszył, przyszedł pijany. Lekarze mówią, że z czasem minie. Wyrzuciłam go, żyjemy we dwójkę. Pieniądze za zamówienie przesłałam, dziękuję.
— Powodzenia i zdrowia dla synka — powiedział Bartek. — Jeśli coś będzie trzeba, niech pani pisze. A wody można? — w gardle mu zaschło.
Wypił szklankę wody, zszedł do ojca do samochodu i odjechali do domu.
Cały tydzień Bartek pracował nad nowymCały tydzień Bartek pracował nad nowym zamówieniem, ale myślami wciąż wracał do Stasia.
