Zosia spała, jakby nie wstawała przez trzy dni, gdy nagle rozległo się gwałtowne dzwonienie do drzwi.
— Jezu, kto tam, oszalał czy co, tak wcześnie! — burknęła, przewracając się na drugi bok. Ale dzwonek nie ustawał. Natrętny, niecierpliwy, jakby ktoś za drzwiami ścigał się z czasem.
Zirytowana, narzuciła szlafrok i podeszła do drzwi, spoglądając przez wizjer. Na korytarzu stała pomarszczona staruszka, trzymająca w ramionach ogromnego puszystego kota. Jej twarz była blada, zmęczona, jakby życie już z niej uciekło.
— Kto tam? — rzuciła ostro Zosia, nie mając zamiaru otwierać. O takich babciach krążyły legendy — i nie wszystkie były dobre. Nagle jednak staruszka jęknęła, osunęła się i zaczęła zsuwać po ścianie. Kot wyswobodził się z jej rąk i, żałośnie miaukając, krążył wokół.
— No za co mi to wszystko… — westchnęła Zosia i otworzyła drzwi.
— Babciu, źle się czujecie? Zaraz wezwę pogotowie, nie martwcie się, wszystko będzie dobrze — szepnęła, podtrzymując staruszkę. Zaciągnęła ją na kanapę i wykręciła numer.
Kot, jakby rozumiejąc sytuację, usiadł obok i uważnie śledził każdy ruch Zosi.
— Jak się nazywacie, babciu?
— Antonina Józefowska… dokumenty są tam… — wycharczała staruszka, wskazując na plecak.
Zosia wyjęła papiery, ale zanim zdążyła zadać kolejne pytanie, babcia cicho szepnęła:
— Tylko, córeczko, do szpitala nie pojadę… Mam wnuka, który na mnie czeka. Muszę mu dać pieniądze, bo nas z kotem wyrzuci z domu…
— Lekarz zdecyduje, czy możecie gdziekolwiek iść w tym stanie. O kota się nie martwcie, nakarmię go i zaopiekuję się nim. A dlaczego to wy wnukowi dajecie pieniądze, a nie on wam?
— Nie pytaj, córeczko. To nie twoja sprawa… — smutno odwróciła wzrok babcia.
W tej chwili znów zadzwonili. Przyjechał lekarz i ratownik. Po badaniu orzekli: natychmiast do Piątego Szpitala Miejskiego.
— Nigdzie nie jadę! — upierała się Antonina.
— Jedźcie, babciu. Odwiedzę was, słowo honoru. A z kotem damy sobie radę — będziemy się trzymać razem.
Następnego ranka Zosia wstała wcześniej niż zwykle. W głowie kołatała jej się jedna myśl: dlaczego, dlaczego zawsze wikła się w czyjeś dramaty? Ale serce podpowiadało — to nie przypadek. W Antoninie było coś znajomego.
Swoich rodziców Zosia prawie nie pamiętała — zginęli, gdy miała 13 lat. Alkohol. Fałszywa wódka. Od tamtej pory jej życie potoczyło się źle. Dom dziecka. Tylko jedna sąsiadka — staruszka Marianna — sprawiała, że jej dzieciństwo było odrobinę jaśniejsze. Ale i ona zmarła, gdy Zosia skończyła 16 lat. Od tamtej pory była sama.
Teraz miała 23 lata. Była samodzielna, bystra, nie bała się trudności. Wczoraj, przeglądając dokumenty babci, zauważyła adres. I dziś postanowiła tam iść.
Dom przy ulicy Mickiewicza był zwyczajny. Pod blokiem siedziały dwie starsze panie. Zosia zagadnęła je — i w dziesięć minut znała całą historię Antoniny.
Dawno temu została sama z wnukiem — jego rodzice zginęli w wypadku. Wychowywała go, jak mogła. Ale gdy dorósł, wpadł w złe towarzystwo. Teraz groził, że wyrzuci babcię, żądał pieniędzy, straszył, że zabije kota, jeśli nie przyniesie. Mieszkanie po rodzicach wynajmował, sam mieszkał u dziewczyny. Policja? Gdzie tam — sprawy rodzinne, niech się same dogadają.
Zosia gotowała się ze złości. Wbiegła po schodach, zadzwoniła. Otworzył zaspanZosia spojrzała na niego z zimną determinacją i powiedziała: “Alto spakujesz się i wyniesiesz stąd w tej chwili, albo zadzwonię na policję i opowiem im, jak terroryzujesz własną babcię.”
