Już nikomu nic nie jesteś winna. Tylko swojemu dziecku…
Marii zdarzył się rzadki dzień wolny i postanowiła rozpieszczać domowników czymś smacznym. Po krótkim namyśle wybrała szarlotkę — ulubione ciasto całej rodziny. Lecz gdy zajrzała do szafki, okazało się, że skończyła się mąka. Musiała więc narzucić płaszcz, zamknąć dom na klucz i pójść do najbliższego sklepu. Nikogo nie było wtedy w domu — mąż z synami pojechał do rodziców do sąsiedniej wsi, a córka, jak Maria dobrze wiedziała, została w mieście.
Gdy jednak wróciła z zakupami, od razu poczuła niepokój — ktoś był w domu. I nie „był”, a wręcz wyraźnie przebywał: w przedpokoju stały buty córki. Serce ścisnęło się jej w piersi. Cicho postawiła torby w kuchni, skierowała się do pokoju córki i… zastygła w miejscu. Na łóżku, skulona w kłębek, szlochała jej Jadzia.
Maria początkowo straciła głowę, lecz szybko się opanowała. Usiadła obok, pogłaskała córkę po włosach. Jadzia, łkając, zaczęła opowiadać. O tym, jak w jej życiu pojawił się Krzysztof, jak przysięgał miłość, jak byli razem prawie rok. I jak w jednej chwili wszystko się rozpadło.
Gdy Jadzia dowiedziała się o ciąży, najpierw się ucieszyła — przestraszyła, ale jednak ucieszyła. Postanowiła najpierw porozmawiać z Krzysztofem, a dopiero potem powiedzieć rodzicom. Lecz on przeraził się bardziej. Znacznie. Po prostu zniknął — nie odbierał telefonów, usunął ją z portali społecznościowych, jakby nigdy nie istniała.
— Mamo… — szlochała Jadzia — tylko się nie gniewaj… Nie chciałam tego ukrywać. Myślałam, że będzie inaczej…
Maria milczała. Ale nie ze złości. Z bólu. Z gniewu za córkę. Przytuliła Jadzię i cicho powiedziała:
— Nic mi nie jesteś winna, słyszysz? Tylko swojemu dzidziusiowi. A resztę razem rozwiążemy.
Wieczorem, gdy wrócili Henryk z synami, Maria opowiedziała mężowi, co się stało. Długo milczał. Potem spojrzał na córkę, na żonę — i uśmiechnął się:
— No, Maryś… Wiesz przecież, że zawsze chciałem trzecią córeczkę. Nie wyszło — to chociaż wnuczka będzie. A może i wnuk. I tak czy owak — to przecież szczęście. Może niespodziewane, może trudne. Ale nasze.
Maria odetchnęła z ulgą. Henryk był prostym, ale solidnym człowiekiem. Jadzia uśmiechnęła się przez łzy. Tego wieczoru jedli kolację wszyscy razem, już teraz wiedząc, że wkrótce ich dom powiększy się o jedną małą istotę.
Na rodzinnym zebraniu postanowili: Jadzia weźmie urlop dziekański, a po urodzeniu dziecka wróci na studia. Henryk kategorycznie zabronił szukać Krzysztofa:
— Takiego zięcia nie chcemy. Uciekinierów nie przyjmujemy do rodziny.
Z tą decyzją wszyscy się zgodzili.
Lecz, jak to często bywa, wieś zaczęła szemrać. Ludzie szeptali: „Przywozi pod sukienką”, „Od żonatego”, „Sama sobie winna”. Nikt nie mówił nic wprost, ale Maria czuła te spojrzenia.
Pewnego dnia w sklepie podeszła do niej miejscowa plotkara — Wiesława.
— Cześć, Maryś. Słyszałam, że twoja Jadzia w ciąży, co? Od kogo niby? Czy sama nie wie?
Maria milcząc położyła przed nią paczkę świec.
— Żeby ci jaśniej było przyglądać się, kto od kogo. Bo ja u swojej córki niczego podejrzanego pod sukienką nie widziałam. A ty, może przy świetle lepiej zobaczysz.
Kobiety w kolejce parsknęły śmiechem. Wiesława zbladła i więcej się już nie odzywała.
Jadzia urodziła dziewczynkę. Nazwali ją Różą. Henryk nie posiadał się z radości. Po dwóch latach Jadzia wyszła za dobrego człowieka, który przyjął dziewczynkę jak swoją. Żyli długo i szczęśliwie — w miłości i wzajemnym szacunku.
Tak, jak powinno być w prawdziwej rodzinie.
