Matka wrzeszczała: „Zdradziłeś mnie!”, a ojciec po prostu zniknął.
Kasia spała twardym snem, gdy ciszę rozerwał dzwonek telefonu. Wyrwała się z pościeli, łapiąc słuchawkę z sercem w gardle.
— Kasia! — głos matki drżał jak galareta. — Przyjeżdżaj! Natychmiast!
— Mamo, co się stało? — Kasia otrząsnęła się z resztek snu, próbując opanować narastający niepokój. — Znowu się z tatą kłócicie? Całe życie tak macie, radźcie sobie sami!
— Nie ma z kim się kłócić! — matka prawie krzyknęła, a w głosie jej zadrżała rozpacz. — Nie masz już ojca!
— Mamo… Tata nie żyje? — Kasia zamarła, czując, jak krew odpływa jej z twarzy.
— Przyjeżdżaj, sama zobaczysz! — rzuciła matka. — Nie da się tego powiedzieć przez telefon!
— Co mam zobaczyć? — Kasia była już na graniku płaczu.
— Przyjeżdżaj! — matka rzuciła słuchawkę.
Kasia zaczęła się pakować, ręce jej drżały. Pędziła do rodzinnego domu na obrzeżach Łodzi, nie mogąc pojąć, co ją tam spotka.
— Kasia! Przyjeżdżaj! — głos matki w słuchawce brzmiał jak syrena alarmowa.
— Znowu coś? — Kasia przecierała oczy, walcząc z resztkami snu.
— „Znowu coś”? Ja tu umieram, a ona pyta! — matka prawie łkała.
— Mamo, jest sobota, siódma rano — Kasia próbowała mówić spokojnie, choć niepokój narastał. — Mam plany, dzieci, męża. Wyjaśnij, o co chodzi, albo nie przyjadę.
— Nie przyjedziesz? — matka zachłysnęła się oburzeniem. — Nic cię nie obchodzę! Nie obchodzi cię moje cierpienie!
— Mamo, całe życie się kłócicie z tatą — Kasia przecięła rozmowę. — Mam dość bycia waszym sędzią pokoju.
— Nie masz już ojca! — matka rzuciła te słowa i rozległ się głuchy sygnał.
— Co tam? — burknął niechętnie mąż Kasi, Wojtek, przewracając się na drugi bok.
— Chyba coś poważnego — Kasia wciąż słyszała echo słów matki. — Muszę jechać.
— Są nie do wytrzymania! — Wojtek wybuchnął. — Twoja matka nie rozumie, że masz własną rodzinę?
— Wojtek, nie zaczynaj. Rodziców się nie wybiera — Kasia westchnęła. — Muszę jechać. Przepraszam, ale z dziećmi zostajesz sam.
— Jakby to było coś nowego — mruknął. — Powiedz swojej matce: jeszcze raz tak zadzwoni, a składam pozew o rozwód.
Kasia uniosła brew:
— Serio?
— Nie, żartuję — uśmiechnął się Wojtek. — Ale niech się przestraszy. Może w końcu zrozumie.
— Nie zrozumie — pokręciła głową Kasia i zaczęła się pakować.
Od zawsze Kasia pamiętała, że w rodzinnym domu nigdy nie było spokoju. Matka, Maria Stanisławówna, wiecznie wrzeszczała, a ojciec, Jan Kazimierz, zaciskał usta w cienką linię. Wydawało się, że ignoruje jej tyrady, ale Kasia wiedziała: w środku kipiał.
Kłótnie zaczęły się, gdy Kasia była jeszcze w podstawówce. Z rzadkich stały się codziennością. Matka, z głosem donośnym jak dzwon, urządzała awantury, które słychać było w całym bloku. Nawet staruszki grzejące się na ławce pod blokiem kiwały głowami: „Jak on z nią wytrzymuje? Biedaczysko”.
Nikt nie pytał, jak się czuje ich córka. Na zewnątrz rodzina wydawała się idealna: ojciec kierował wydziałem na uniwersytecie, dobrze zarabiał, matka nie pracowała, zajmując się domem i Kasią. Choć „zajmowała” to za dużo powiedziane. Maria rządziła wszystkimi: mężem, Kasią, nawet sprzątaczką, którą ojciec zatrudnił, żeby matka przestała go męczyć. Liczył, że pomocnica uspokoi żonę. Nadzieja płonna.
Matka kłóciła się dalej, nie zważając na obecność innych. Kasia była dla niej jak element wystroju — jej uczucia nikogo nie obchodziły. Dziewczyna marzyła: „Kiedy dorosnę, ucieknę z tego domu”. Tak też zrobiła. Wyjechała na studia do Łodzi, odwiedzała rodziców rzadko, a i te wizyty zatruwały rodzinne awantury.
Pewnego razu ojciec, zmęczony kolejną tyradą matki, huknął: „Czego ci brakuje, Mario? Gwiazdy z nieba?” Matka zaniemówiła — on śmiał jej przerywać! — po czym wybuchnęła śmiechem i… zamilkła. Na krótko.
Na ślubie Kasi matka przeszła samą siebie. Szarpała ojca, komentowała wszystko, a gdy prowadzący zaprosił Jana do toastu, Maria poderwała się: „Ja powiem! On nie potrafi mówić ważnych rzeczy!” Goście wymienili spojrzenia, a Kasia płonęła ze wstydu.
Po ślubie ojciec w tajemnicy podarował Kasi mieszkanie w Łodzi, nakazując absolutne milczenie przed matką. Kasia dochowała sekretu, mówiąc tylko Wojtkowi. „No proszę! — zdziwił się. — Mam nadzieję, że my takich tajemnic mieć nie będziemy?” „Nie będziemy — uśmiechnęła się Kasia. — Jestem po tacie: nie umiem żyć w wiecznych kłótniach”.
Wspomnienia wracały, gdy Kasia jechała do rodziców. Przygotowywała się na lamenty matki, wyobrażała sobie zmęczone oczy ojca. Rzeczywistość okazała się gorsza.
Matka otworzyła drzwi i wybuchnęła: „Wszystko mu oddałam — młodość, życie! A on, niewdzięcznik!”
— Mamo, co z tatą? — Kasia złapała ją za ramiona.
— Twój ojciec w nocy uciekł! — wykrztusiła Maria, łzy spływały jej po twarzy.
— Jak uciekł? — Kasia poczuła, że ziemia usuwa się jej spod nóg.
— Położył się spać, a rano go nie ma! Zabrał rzeczy i wyszedł!
— Dzwoniłaś do niego?
— Oczywiście! Nie odbiera! Spróbuj ty, ze mną nie chce gadać!
Kasia wykręciła numer ojca. Odezwał się od razu, spokojnym głosem: „Wiem, o co chcesz zapytać. Zasłużyłem sobie na życie bez twojej matki. Jestem u kolegi na działce. Jeśli coś — dzwon. Tylko do ciebie”.
— Tato, gdzie jesteś? — spytała Kasia, czując na sobie wzrok matki.
— Na działce. Na razie tu. Zobaczymy. Umówione?
— Umówione — cicho odpowiedziała Kasia.
— O czym się umówiliście? —Matka wpadła w szał, krzycząc: „Więc teraz spiskujecie przeciwko mnie!”, ale Kasia tylko westchnęła, wiedząc, że tej wojny już nikt nie wygra.
