Dzwonił o świcie. Jadwiga, jeszcze półsenna, usłyszała w słuchawce zachrypnięty, nerwowy głos Wojciecha:
— Jadzi… Ja… Muszę ci coś powiedzieć… — Zawiesił głos, jakby zbierał myśli. — Wszystko przemyślałem… Nie jestem gotowy. Rozumiesz? Nie mogę się ożenić. Pogubiłem się. Sam nie wiem, co teraz czuję.
Jadwiga zdrętwiała. Serce waliło jej w uszach. Wyszepnęła:
— Mówisz poważnie? Tydzień przed ślubem?
— Ślubu nie będzie — rzucił twardo, jakby ćwiczył to zdanie wcześniej.
— Co?! — wyszeptała.
— Chcę zacząć od nowa. Kariera, plany. A ty… ty jeszcze będziesz szczęśliwa. Zasługujesz na więcej.
Trzask. Rozłączył się.
Jadwiga siedziła nieruchomo. Potem wstała, jak we mgle, podeszła do kredensu, wyjęła butelkę wódki. Piła prosto ze szklanki. Bez zakąski. Bez smaku. Bez myśli.
A potem… krzyknęła tak, że ściany zdawały się drżeć.
Ich historia trwała cztery lata. Wydawało się, że to miłość. Prawdziwa. Przypadkowe spotkanie — Jadwiga przyniosła laptop do naprawy, Wojtek go naprawiał. Gdy oddawał, poprosił o numer. Po paru dniach zaprosił na randkę. Zgodziła się. I potoczyło się.
Po pół roku wyznał: chce wyjechać za granicę. Tam, mówił, są większe możliwości.
— Pojedziesz ze mną? — spytał wtedy, nie wierząc, że się zgodzi.
A ona pojechała.
Zostawiła wszystko — pracę, przyjaciół, rodzinę. Bo kochała. Bo wierzyła. Bo on był dla niej całym światem.
Wyjechał pierwszy, żeby “się urządzić”. Spotkał ją na lotnisku — bez kwiatów, bez uśmiechu, bez iskry w oczach.
— Nie cieszysz się? — spytała cicho.
— Nie, po prostu zmęczony. Kłopoty.
Zabrał ją nie do mieszkania, lecz do hostelu, do pokoju odgrodzonego kotarą.
— Myślałam, że wynająłeś coś…
— Najpierw wynająłem — mruknął. — Potem skończyły się pieniądze. Nie mogę znaleźć pracy.
Jadwiga go przytuliła. Powiedziała: damy radę. I poszła pracować. Nie w swoim zawodzie, ale tam, gdzie ją przyjęli. Sprzątała, myła, wyprowadzała psy. Dorabiała, gdzie się dało.
I jemu znalazła zajęcie. Pogadała z klientem, przekonała. Wojtek dostał szansę.
Ruszyło. Stanęli na nogi. Wynajęli mieszkanie. Marzyli o przyszłości. Myśli o dzieciach.
Ale Wojtek nigdzie nie zagrzał miejsca na dłużej. Zwalniano go szybko. Jadwiga ciągnęła wszystko sama. Znowu hostel, znowu poszukiwania. Ona — pracowała. On — szukał siebie.
— Wojtek, może już dość? — pewnego dnia nie wytrzymała Jadwiga. — Żyjemy jak włóczędzy od dwóch lat. W domu mieliśmy życie. Tu — przetrwanie. Wracajmy.
Milął. W końcu skinął głową. Po miesiącu byli w Polsce.
Jadwiga wróciła na stare stanowisko. Przyjęto ją z radością. Wojtka wzięli na próbę — z rekomendacji. Dał radę. Czerpał z tego dziecięcą radość.
Po kilku tygodniach zaproponował: idziemy do USC?
Jadwiga promieniała. Szykowali się do wesela. Mieszkała u rodziców. O zamieszkaniu razem przed ślubem nie było mowy.
— Rodzice nie akceptują nieformalnych związków — tłumaczyła.
— A jak to było z wyjazdem za granicę? — prychał.
— Powiedziałam, że lecę do koleżanki. Nie przyznałam się.
Śmiał się. Ona — marzenia.
Ale wkrótce wciągnął się w nowy projekt. Dwa tygodnie nie dzwonił. Nie pisał. I nagle zrozumiał — nie tęskni.
— A przecież miałem się żenić… — pomyślał. — Po co? Na zawsze? Czy na pewno tego chcę?
Zdecydował się. Zadzwonił.
Po tamtym poranku Jadwiga wzięła zwolnienie. Leżała tydzień w łóżku. Płakała. Nie jadła. Nie żyła.
A potem obudził się gniew.
— Więc się pogubił? Nie wie, co czuje? — szeptała w pustkę. — A ja? Ja, która za nim poleciałam na koniec świata? Która harowałam za dwoje? Nawet nie miał odwagi powiedzieć w twarz. Przez telefon. Uciekinier. Tchórz.
Najpierw ból. Potem — determinacja.
— I chwała Bogu! — powtarzała sobie. — Nie ja odeszłam — on ode mnie. I to nawet lepiej! Narzeczony uciekł? To nie ja straciłam, to on stracił! Teraz wiem: ja jestem ważniejsza. Żadnych poświęceń. Tylko do przodu. Tylko ja.
Wyszła na ulicę. Miasto tonęło w kwiatach. Wiosna śpiewała na każdym kroku. Jadwiga szła — i pierwszy raz od dawna się uśmiechała. Słońce świeciło tylko dla niej.
Tak, jeszcze długo były wspomnienia. Łzy. Pytania bez odpowiedzi. Ale nie dzwoniła. Nie błagała. Nie prosiła.
— Dość — mówiła twardo. — Był lekcją. Dziękuję za to. Jestem silniejsza. Jestem piękna, mądra, mam przed sobą wszystko. Trzeba tylko iść. Bez oglądania się.
Po kilku miesiącach zebrała wszystkie prezenty, zdjęcia, drobiazgi, które o niego przypominały. Spakowała do pudła. Wyniosła do śmietnika.
— Czas na porządki — powiedziała mamie z uśmiechem.
A Wojtek?
Po prostu… żyje. Podobno znów szuka pracy.
