„On w ogóle nie jest do mnie podobny!” – krzyknął z ekranu bohater taniego serialu. „Serio? To twoja żywa kopia!”
Wiktor wymuszenie się uśmiechnął i spojrzał na żonę. To przecież ona zaproponowała wieczór z herbatą i serialem. Gdyby ktoś wtedy powiedział, że właśnie ta „telenowela” rozbije jego rodzinę, pewnie by się tylko zaśmiał.
„A wiesz, ja go rozumiem” – zimno zauważył Wiktor, nie odrywając wzroku od telewizora. „Moi synowie też wcale nie są do mnie podobni. Żaden. Wszyscy czterej – jak dwie krople wody przypominają ciebie. Może i ja powinienem zrobić test DNA?”
„Bardzo śmieszne” – skrzywiła się Wanda. „Co jeszcze wymyślisz?”
„Mówię poważnie. Wiem wszystko. Dzieci nie są moje.”
„O czym ty bredzisz?! Kto ci to powiedział?!”
„Pewien człowiek. Kolega z pracy. Po prostu spojrzał na nasze zdjęcie i zapytał: «Jesteś pewien, że to twoje?» I wiesz co? Nagle uświadomiłem sobie, że nie. Nie są do mnie podobni. Ani z wyglądu, ani z charakteru.”
Wanda zbladła. Serce ścisnęło jej się z bólu, gniewu i paniki. Tyle lat razem. Tyle lat, ramię w ramię – problemy, radości, choroby, studia, porody. A on… Wystarczyło jedno zdjęcie i uwierzył obcemu.
„Naprawdę myślisz, że przez dwadzieścia lat cię oszukiwałam? Że mogłabym wrobić ci obce dzieci?! Oszalałeś?!”
„Przestań udawać! Sam widzisz! To twoje kopie! A kim ja dla nich jestem – wujkiem?”
„Kto ona jest?” – nagle spytała Wanda lodowatym tonem. „Ta kobieta, która ci to wmówiła?”
„Jaką znowu kobietę? To kolega! Sam przez to przeszedł.”
„Oczywiście. A ty – jak nastolatek. Wystarczy podmuch wiatru, żeby cię przewróciło. Rozwodzimy się?”
„Rozwodzimy” – spokojnie odparł. „Zrobię test. Jeśli okaże się, że żaden nie jest mój – koniec. W rubryce «ojciec» niech będzie kreska.”
Dzieci, gdy dowiedziały się, że ojciec wątpi w ich pokrewieństwo, przestały z nim rozmawiać. Najstarszy, osiemnastoletni, oświadczył, że nigdy więcej nie nazwie go tatą. A najmłodszy, pięcioletni, tylko patrzył na niego z dezorientacją i pytał: „Tato, obraziłeś się?”
Rodzina się rozpadała. Przyjaciele, krewni, koledzy z pracy byli w szoku. Wanda była zrozpaczona, Wiktor uparty i głuchy na argumenty. A powód? Dziewczyna o imieniu Alicja, nowa w firmie, młoda, ambitna, z olśniewającym uśmiechem i manierami myśliwego.
„Nie zrozum mnie źle” – szeptała Wiktorowi przy kawie. „Po prostu dziwne, że dzieci nie odziedziczyły po tobie nic. Ani rysów, ani charakteru. A zdarza się przecież…”
Najpierw się wściekał, potem wątpił. A w końcu uwierzył. I tak – sąd, badania, testy. Cztery wyniki: Wiktor Nowak – ojciec. Biologiczny.
Alicja płakała, błagała o wybaczenie, zapewniała, że to miłość. Że nie chciała niczego złego. Wiktor ożenił się z nią tydzień po rozwodzie.
Ale nowe życie nie wypaliło. W pracy – bojkot. Zwolnili go szybko. Alicję też. Przyjaciele odwrócili się plecami. Sąsiedzi spluwali za nim. A wkrótce Alicja spakowała manatki i odeszła – „nie wytrzymała presji”.
Spróbował wrócić. Zapukał do znajomych drzwi.
„Przepraszam” – powiedziała Wanda – „ale już was nie potrzebujemy. U nas wszystko w porządku.”
I Wiktor został sam. Bez rodziny. Bez przyjaciół. Bez dzieci, które – jak się okazało – były do niego podobne bardziej, niż mógł sobie wyobrazić.
