Byłaś Alicją. Od tej chwili żyjesz w filmie
Ewa już od ponad godziny woziła córkę po wieczornej Łodzi. Wstąpiły do paru sklepów – nie po to, by coś kupić, lecz by poczuć się choć na chwilę jak zwyczajna rodzina. Wzięły tylko lody i sok. Potem usiadły na ławce pod blokiem, gdzie kwitła akacja. Hania uwielbiała te spacery i nie śpieszyła się do domu – wydawało jej się, że tu, pod otwartym niebem, jest odrobinę bliżej wolności.
Nagle pod blok podjechał samochód z napisem „FILM”. Wysiadł z niego wysoki mężczyzna, rozejrzał się po podwórku i z uśmiechem podszedł do nich. Zatrzymał się tuż przed Hanią:
— Ty jesteś Hania?
— Tak… — odparła zdezorientowana dziewczynka.
— Przyszedłem po ciebie.
— Po mnie? — powtórzyła, a serce zabiło jej mocniej.
— Chcesz zagrać w filmie?
Hania spojrzała na mamę, potem na nieznajomego, a w jej głosie zabrzmiał żal:
— Po co pan żartuje?
— Nie żartuję. Nazywam się Tomek, jestem reżyserem. Szukamy głównej bohaterki. Jesteś idealna.
Ewa początkowo nie uwierzyła, lecz widząc, jak oczy córki zapłonęły, jak na jej twarzy pojawiła się prawdziwa nadzieja, tylko skinęła głową:
— Jeśli to nie żart… spróbujmy.
Tak trafiły na plan filmowy. Hanię wywieziono na środek sali — jasne światła, kamery, pustka. Nagle pojawił się chłopak — wysoki, przystojny, z uśmiechem jak z ekranu:
— Cześć. Jestem Kuba. W filmie gram twojego partnera. A ty… ty będziesz Alicją.
Hania nic nie odpowiedziała. Nie mogła uwierzyć, że to dzieje się naprawdę. Nie była aktorką — tylko dziewczynką na wózku, którą nagle zapragnięto uczynić częścią jakiejś historii.
Rozpoczęły się zdjęcia. Uczono ją, tłumaczono, prowadzono. Najpierw sceny z rodzicami, potem z Kubą. Scena po scenie, fraza po frazie — lecz najważniejsze, że Hania nie grała. Ona żyła. Płakała, gdy według scenariusza ją porzucano, śmiała się, gdy jej bohater żartował. A gdy Kuba brał ją na ręce i patrzył w oczy — serce szalało. To nie był zwykły film. To było jej życie, tylko w kadrze.
Tomek, reżyser, nie posiadał się z zachwytu. Mówił:
— Jesteś prawdziwa. Jesteś moją Alicją. Nie grasz, ty tym oddychasz.
Rosła jak kwiat. Każdy dzień miał sens. Pierwszy pocałunek — w filmie, lecz dla niej był prawdziwy. Nawet gdy w trudniejszych scenach korzystano z dublerek — skoki do wody, uniesienia w ramionach — Hania się nie złościła. W końcu jej dusza była na ekranie.
Mijały tygodnie. Zdjęcia dobiegły końca. Wszyscy się rozjechali. Hania znów znalazła się w swoim podwórku, pod tą samą akacją. Lecz teraz miała imię w napisach. Doświadczenie. I serce pełne wrażeń.
Ewa mówiła z dumą:
— Wyobraź sobie, w dwa miesiące zarobiłaś prawie sto tysięcy złotych. Kupimy, co tylko zechcesz.
— Nie jestem księżniczką, mamo… — Hania ze smutkiem spojrzała na swoje nogi.
— Ale nią byłaś. I jeszcze będziesz.
I nagle znów — samochód. Taksówka. Wysiadł z niej Kuba. Z bukietem. Prawdziwy. Bez kamer. Bez scenariusza.
— To dla mnie? — wyszeptała.
— Dla ciebie, Haniu. Chcę być z tobą. Naprawdę. Bez filmu.
…A gdzieś w gabinecie znajomego lekarza Tomek nalewał do kieliszków i mówił:
— Dziękuję ci za Hanię. Zmieniła nie tylko mój film, ale i mnie.
— Cieszyłem się, że mogłem pomóc — uśmiechnął się lekarz. — Po co przyszedłeś?
— W kolejnym sezonie serialu Alicja ma wstać z wózka.
— Ile mam czasu?
— Dwa lata.
— Zdążymy.
I w tej chwili los już pisał nowy scenariusz — nie na papierze, lecz w życiu Hani, która przestała być tylko dziewczynką na wózku i stała się główną bohaterką własnego filmu.
