Przed północą zadzwonił telefon, przerywając nocną ciszę. Ania dopiero co zasnęła przy spokojnym oddechu męża, gdy dzwonek telefonu wyrwał ją z tego stanu. Serce zabiło szybciej – o tej porze nie ma co spodziewać się dobrych wiadomości.
— Bartek, — szturchnęła lekko męża. — Bartek, obudź się! Telefon.
Bartek usiadł gwałtownie na łóżku, sięgnął po słuchawkę. Ania z napięciem obserwowała jego twarz, która zmieniała się z każdą sekundą, blednąc coraz bardziej.
— Jak to… kiedy? — spytał głucho. — Tak… rozumiem. Zaraz jadę.
Bartek powoli odłożył telefon. Dłonie mu drżały.
— Co się stało? — wyszeptała Ania, już podejrzewając najgorsze.
— Piotrek i Marta… — przełknął ciężko. — Wypadek. Oboje. Na miejscu.
W pokoju zapanowała ciężka cisza, przerywana jedynie tykaniem zegara. Ania wpatrywała się w męża, nie mogąc tego pojąć.
Tylko dwa dni temu wszyscy siedzieli razem w kuchni, pijąc herbatę. Marta dzieliła się przepisem na nowe ciasto, a Piotrek, najlepszy przyjaciel Bartka jeszcze z czasów studenckich, opowiadał anegdoty o wędkowaniu.
— A Magda? — przypomniała sobie nagle Ania. — Boże, co z Magdą?
— Była w domu, — Bartek szybko zakładał spodnie. — Muszę jechać, Aniu. Trzeba ich zidentyfikować… I w ogóle.
— Jadę z Tobą.
— Nie! — obrócił się gwałtownie. — Julia zostanie sama. Nie ma sensu jej straszyć w środku nocy.
Ania skinęła głową. Miał rację — nie było potrzeby wciągać ich dwunastoletniej córki w tę tragedię. Przynajmniej na razie.
Przez całą noc nie zmrużyła oka, chodząc po mieszkaniu i zerkając co chwilę na zegar. Zajrzała do śpiącej Julii — ta spała spokojnie, ręką podłożoną pod policzek, jej rude włosy rozrzucone po poduszce. Taka jasna, taka bezbronna.
Bartek wrócił nad ranem — wyraźnie przygnębiony, z zaczerwienionymi oczami.
— Wszystko się potwierdziło, — powiedział zmęczonym głosem, opadając na fotel. — Zderzenie czołowe… z ciężarówką. Nie mieli szans.
— A co teraz z Magdą? — cicho zapytała Ania, stawiając przed nim kubek mocnej kawy.
— Nie wiem. Ma tylko babcię na wsi. Bardzo starą, ledwo się porusza.
Zamilkli. Ania patrzyła przez okno na szary, przenikliwy świt. Magda, chrześnica Bartka, była rówieśniczką ich Julii. Jasna, spokojna dziewczynka, zawsze trzymająca się na uboczu.
— Wiesz, — zaczął wolno Bartek, — myślę… Może powinniśmy ją zabrać do siebie?
Ania obróciła się gwałtownie:
— Mówisz poważnie?
— A czemu nie? Mamy miejsce, pokój wolny. Jestem jej chrzestnym. Nie możemy oddać dziecka do domu dziecka!
— Bartek, to bardzo poważna decyzja. Musimy to wszystko przemyśleć. Porozmawiać z Julią.
— A co tu myśleć? — uderzył pięścią w stół. — Została bez rodziców! Moja chrześnica! Chciałbym móc spojrzeć sobie w oczy, jeśli jej nie pomożemy!
Ania przygryzła wargę. Oczywiście, że miał rację. Ale wszystko to działo się tak szybko, tak niespodziewanie.
— Mamo, tato, co się stało? — zaspany głos Julii zmusił ich oboje do podskoku. — Czemu wstaliście tak wcześnie?
Spojrzeli na siebie. Moment prawdy nadszedł szybciej, niż się spodziewali.
— Córeczko, — zaczęła Ania, — usiądź. Mamy… bardzo złe wieści.
Julia słuchała w milczeniu, a jej oczy stawały się coraz większe. A kiedy ojciec wspomniał, że Magda zamieszka z nimi, nagle wstała gwałtownie:
— Nie! — krzyknęła. — Nie chcę! Niech jedzie do babci!
— Julia! — zganił ją Bartek. — Jak możesz tak mówić! Ta dziewczynka jest w wielkiej żałobie…
— A mnie co to obchodzi? — dziewczynka błysnęła oczami. — To nie mój problem! Nie chcę z nią dzielić domu! I was też nie chcę dzielić!
Wybiegła z kuchni, trzaskając drzwiami. Ania bezradnie spojrzała na męża:
— Może rzeczywiście nie powinniśmy się spieszyć?
— Nie, — odpowiedział stanowczo. — Już postanowione. Magda zamieszka z nami. Julia się z czasem przyzwyczai.
Po tygodniu Magda przeprowadziła się do nich. Cicha, blada, zgaszona. Niemal nie rozmawiała, odpowiadając jedynie na pytania, skinieniem głowy.
Ania starała się obdarzyć ją opieką. Przygotowywała ulubione dania i kupiła nowe pościel z motylami.
Julia demonstracyjnie ignorowała Magdę. Zamknęła się w swoim pokoju, a jeżeli spotkała ją na korytarzu — odwracała się i przechodziła obok.
— Przestań się tak zachowywać! — karcił ją ojciec. — Miej trochę przyzwoitości!
— A co ja niby robię? — odpyskiwała Julia. — Ja tylko jej nie zauważam. Mam do tego prawo! To mój dom!
Napięcie w domu narastało z każdym dniem. Ania krążyła między dziewczynkami, starając się złagodzić napiętą atmosferę. Ale im bardziej się starała, tym gorzej było.
A potem zniknęły kolczyki. Te ulubione, złote, z małymi diamentami — prezent Bartka na dziesiątą rocznicę ślubu.
— To ona je wzięła! — wyrzuciła z siebie Julia, gdy Ania zauważyła brak biżuterii. — Widziałam, jak wchodziła do waszej sypialni, kiedy was nie było w domu!
— To nieprawda! — po raz pierwszy odezwała się Magda. — Niczego nie wzięłam! Nie jestem złodziejką!
Rozpłakała się i uciekła do swojego pokoju. Bartek spojrzał ponuro na córkę:
— Celowo to zrobiłaś? Chciałaś ją zniszczyć?
— Mówię prawdę! — Julia tupnęła nogą. — Udaje! Przybiera postać biednej ofiary, a sama…
— Dość! — przerwała jej Ania. — Nie kłóćmy się. Kolczyki się znajdą. Może sama je gdzieś położyłam i zapomniałam.
Ale trzy dni później, z nikąd zniknął pierścionek. Jedyny, który Ania miała po swojej matce.
— I co teraz też przypadkiem zniknął? — ironicznie zapytała Julia. — Albo będziemy udawali, że nic się nie dzieje?
Stała pośrodku salonu, z rękoma na biodrach — jak mała złośnica. W drzwiach stała blada Magda, przygryzając wargę i często mrugając, jakby powstrzymywała łzy.
Ania przenosiła wzrok z jednej dziewczynki na drugą. Po raz pierwszy zaczęła coś rozumieć.
Ania siedziała na brzegu wanny, obracając w rękach buteleczkę z jodyną. Proste rozwiązanie przyszło jej do głowy przypadkiem — właśnie leczyła nacięcie na palcu Magdy spowodowane papierem, kiedy ta myśl przemknęła przez jej umysł. Jodyna. Tak samo uporczywa jak kłamstwo, tak samo widoczna jak prawda.
Gdy wszyscy spali, otworzyła szkatułkę z biżuterią. Na każdym pierścionku, na każdej kolczyce naniosła delikatną kropkę.
— Co ja robię? — wyszeptała w ciemności. — Boże, do czego doszło…
Następnego ranka zawieszka zniknęła. W kuchni panowała cisza. Magda posępnie grzebała łyżką w owsianym, Julia demonstracyjnie odwróciła się do okna. Bartek pił kawę z grymasem na twarzy.
— Dziewczyny, — Ania starała się zachować spokój. — Pokażcie mi swoje ręce.
Patrzyły na nią zaskoczone.
— Po co? — skrzywiła się Julia.
— Po prostu pokażcie.
Magda pierwsza wyciągnęła otwarte dłonie — czyste, bez najmniejszej plamki. Julia wahała się.
— Nie pokażę! — próbowała wstać od stołu.
— Siadaj! — ryknął głos ojca. — Pokaż ręce matce natychmiast!
Julia, obgryzając wargę, uniosła dłonie. Na opuszkach palców zieleniły się małe kropki.
Kuchnię wypełniła ogłuszająca cisza. Słychać było tylko tykanie zegara na ścianie, szum wody w rurach, ciężkie oddechy Bartka.
— Ty… — zdławił go gniew. — Oskarżałaś Magdę, a sama…
Julia poderwała się, przewracając krzesło. Jej oczy wyrażały przerażenie i jeszcze coś — może to wstyd?
— Nienawidzę was! — krzyknęła. — Nienawidzę was wszystkich!
Zanim ktoś zdążył ją powstrzymać, wybiegła do przedpokoju. Trzasnęły drzwi wejściowe.
— Julia! — Ania ruszyła za nią, ale Bartek zatrzymał ją za ramię.
— Niech się przewietrzy, — powiedział surowo. — Niech przemyśli swoje zachowanie.
Czas mijał, a Julia nie wracała. Telefon milczał. Do wieczora Ania była już bardzo niespokojna.
— Musimy zadzwonić na policję, — powiedziała drżącym głosem. — Już ciemno…
Nagle Magda, dotąd milcząca, ożywiła się:
— Chyba wiem, gdzie może być.
— Skąd? — zdziwiła się Ania.
— Czasem ją widziałam. Lubi siedzieć w starej altance w parku, tam gdzie jest staw.
— Czemu wcześniej nie powiedziałaś? — zirytował się Bartek.
— Nie pytaliście, — odpowiedziała Magda, wzruszając ramionami. — Idę po nią. Sama. Proszę.
Ania spojrzała na męża. Coś było w głosie Magdy — jakaś nowa, nieznana nuta. Pewność? Zdecydowanie?
— Idź, — skinął głową.
Minęły dwie godziny. Za oknem zaczęło się ściemniać, gdy rozległ się dzwonek do drzwi.
Na progu stały obie dziewczynki, rozczochrane, zarumienione. Oczy Julii były spuchnięte od płaczu, ale nie było w nich już złości. A Magda… Magda pierwszy raz od czasu tragedii uśmiechała się.
— Mamo, — powiedziała cicho Julia. — Przepraszam. Oddam wszystko.
— Wiem, kochanie, — Ania przytuliła córkę. — Wiem.
— Po prostu myślałam… — Julia zaszlochała. — Myślałam, że teraz ją bardziej będziecie lubić. Bo przecież jest taka smutna. A ja…
— Głupiaś, — rzuciła niespodziewanie Magda. — Julia, głupiaś. Miłości nie można ukraść. Albo jest, albo jej nie ma.
Ania spojrzała zdumiona na pasierbicę. Skąd w dwunastoletniej dziewczynce taka mądrość?
— Rozmawiałyśmy, — wyjaśniła Magda, widząc jej spojrzenie. — Długo rozmawiałyśmy. O wszystkim.
— A wiecie co? — Julia uśmiechnęła się przez łzy. — Ona jest super. Ta nasza Magda. Wyobraźcie sobie, też lubi „Harry’ego Pottera”! I w szachy gra! Mamo, czy może zamieszkać w moim pokoju? No proszę!
Ania poczuła ucisk w gardle. Objęła obie dziewczynki, przytuliła do siebie. W głębi mieszkania głośno się wysmarkał Bartek.
Później, odprowadzając dziewczynki do sypialni, usłyszała ich szept:
— Słuchaj, a mogę cię nazywać siostrą? — zapytał głos Julii.
— Możesz, — w głosie Magdy brzmiała uśmiech. — Ale pod jednym warunkiem.
— Jakim?
— Nauczysz mnie robić bransoletki? Masz takie ładne…
Ania cichutko zamknęła drzwi. W kuchni czekał na nią Bartek — z dwoma kieliszkami.
— Wiesz, — powiedział zamyślony, nalewając czerwonego wina, — chyba teraz Piotrek i Marta się cieszą. Tam, na górze.
— Myślisz? — zapytała, biorąc kieliszek.
— Jestem pewien. Ich córka jest w domu. W rodzinie. I teraz ma siostrę.
Za oknem błyszczały gwiazdy. Gdzieś w oddali szczekały psy. A w pokoju dziecięcym dwie dziewczynki, jeszcze niedawno obce dla siebie, szeptały o swoich sprawach, stopniowo stając się prawdziwymi siostrami.
