— Pas mus soduose taip įprasta: šiandien mes jums cukiniją atnešėm, rytoj jūs mums kuo nors pagelbėsit. Juk kaimynai esam! — linksmai pasakė Larisa ir padėjo ant mano virtuvės stalo milžinišką peraugusią cukiniją.
Jos vyras Viktoras Pavlovičius rimtai linkčiojo ir apžiūrinėjo mūsų sklypą. Ypač naują dangtį virš vandens gręžinio.
Mes su Mikalojumi šį sodą nusipirkome tik prieš mėnesį. Vieta buvo puiki: miškas netoli, oras geras, ramu. Bet sklypas buvo apleistas. O vandens beveik nebuvo.
Senas šulinys seniai išdžiūvęs.
Todėl pirmiausia įsirengėme gręžinį. Atvažiavo meistrai, išgręžė giliai, pastatė siurblį, filtrus, vamzdžius ir viską uždengė tvarkingu dangčiu.
Kainavo nemažai.
Kaimynai viską stebėjo pro tvorą kiekvieną dieną.
— Ačiū, Larisa, — ramiai pasakiau ir padėjau cukiniją ant palangės.
Ant viryklės troškinosi mėsa, Mikalojus pjaustė lašinius su pipirais ir krapais. Bet prie stalo jų nekviečiau.
— Irina, ko jūs tokia oficiali! — nusijuokė Larisa. — Vanduo geras? Slėgis stiprus?
— Pakankamas, — atsakiau.
Jie dar pasisukiojo ir išėjo nusivylę.
Dvi savaites buvo ramu.
Paskui pradėjau pastebėti keistenybes.
Kartais vandens slėgis staiga nukrisdavo. Vieną naktį, apie trečią, pabudau ir aiškiai išgirdau mūsų siurblio ūžimą.
Čiaupai buvo užsukti. Laistymas išjungtas. Mikalojus miegojo.
Ryte apėjau tvorą. Prie aviečių žemė buvo šviežiai pajudinta. Iš po tinklinės tvoros kyšojo juodas plastikinis vamzdis, einantis į kaimynų pusę.
Pakviečiau Viktorą Pavlovičių.
— Kas čia per vamzdis nuo mūsų gręžinio į jūsų pusę?
Jis nė nemirktelėjo.
— Čia senas drenažas. Dar nuo buvusių savininkų. Negyvas vamzdis, nesijaudinkit.
Tada iš šiltnamio išlindo Larisa.
— Irina, jūs nesijaudinkit! Gręžinį reikia prapumpuoti. Jūs atvažiuojate tik savaitgaliais, vanduo neturi stovėti. Jums gi tik į naudą!
Ji staiga nutilo.
Nes suprato, kad pasakė per daug.
Viktoras Pavlovičius pažvelgė į ją taip, kad ši nuleido akis.
— Aišku, — ramiai pasakiau. — Drenažas.
Nesiginčijau. Neėmiau kastuvo. Nekėliau skandalo.
Kitą vakarą Mikalojus išvažiavo į miestą statybinių medžiagų. Palaukiau sutemų, pasiėmiau žibintuvėlį, apsiaviau guminius batus ir tyliai atidariau mūsų gręžinio dangtį.
Viduje, tiesiai prie mūsų vamzdžio, buvo profesionaliai įmontuota pilka trišakė jungtis. Nuo jos ėjo tvirta armuota žarna, kuri lindo po žeme ir tęsėsi tiesiai prie to “negyvo drenažo” po tvora.
Pritūpiau ir pašviečiau giliau.
Žarna nebuvo sena. Ji nebuvo suskilinėjusi. Tai tikrai nebuvo joks buvusių savininkų palikimas.
Metaliniai spaustukai blizgėjo naujumu. Sujungimo vieta buvo apvyniota šviežia izoliacine juosta. Viskas padaryta tvarkingai, atsargiai, beveik profesionaliai. Kažkas tiksliai žinojo, kur lįsti, ką atsukti ir kaip padaryti, kad mūsų vanduo tekėtų į svetimą sklypą.
Man viduje pasidarė šalta.
Ne iš baimės.
Iš pykčio.
Ne tokio pykčio, kai norisi rėkti. O tylaus, sunkaus pykčio, kuris atsisėda krūtinėje ir sako: gerai, dabar veik protingai.
Tą pačią akimirką iš kaimynų kiemo pasigirdo vandens garsas.
Tolygi, stipri srovė.
Kažkas atsuko čiaupą arba įjungė laistymą.
Mūsų siurblys pradėjo ūžti garsiau.
Lėtai nuleidau dangtį, bet jo neužrakinau. Dar kelias minutes stovėjau prie gręžinio ir žiūrėjau į tvorą.
Galvoje skambėjo Larisa balsas:
„Jums gi tik į naudą.“
Vadinasi, jie ne tik ėmė mūsų vandenį. Jie dar ir sugebėjo sau paaiškinti, kad daro mums paslaugą.
Grįžau į namą, nusiploviau rankas ir pasidariau stiprios arbatos. Mikalojui iš karto neskambinau. Pažinojau jį. Jis būtų apsukęs automobilį, grįžęs ir nuėjęs tiesiai pas Viktorą Pavlovičių. Tada visa sodų bendrija būtų stovėjusi prie tvorų.
Man nereikėjo triukšmo.
Man reikėjo įrodymų.
Išsitraukiau sąsiuvinį, kuriame rašiau sodo išlaidas, ir atverčiau naują puslapį.
„Gręžinys. Neteisėtas prijungimas.“
Užrašiau datą. Laiką. Kada naktį girdėjau siurblį. Kada krito slėgis. Kur pamačiau vamzdį. Ką pasakė Viktoras Pavlovičius. Ką netyčia išsidavė Larisa.
Tada paėmiau telefoną ir viską nufotografavau. Dangtį. Trišakę jungtį. Žarną. Spaustukus. Vietą, kur žarna lenda po tvora. Fotografavau iš skirtingų kampų, su žibintuvėliu ir su rulete šalia, kad viskas būtų aišku.
Mikalojus grįžo maždaug po valandos.
Jis įėjo į virtuvę su statybinėmis medžiagomis rankose ir iš karto sustojo.
— Irina, kas nutiko?
Nieko nesakydama padaviau jam telefoną.
Pirmas nuotraukas jis žiūrėjo dar ramiai. Paskui jo veidas pasikeitė.
— Kas čia?
— Mūsų negyvas drenažas.
— Jie prisijungė prie mūsų gręžinio?
— Taip.
Jis trenkė medžiagas ant grindų.
— Einu pas juos.
— Ne.
— Kaip tai ne?
— Sėsk.
— Irina, jie vagia mūsų vandenį!
— Būtent todėl dabar niekur neisi.
Jis žiūrėjo į mane, tarsi nesuprastų.
— Tu nori tylėti?
— Ne. Noriu neduoti jiems laiko per naktį ištraukti žarną, užkasti žemę ir rytoj sakyti, kad mes viską išsigalvojome.
Mikalojus suspaudė kumščius, bet atsisėdo.
— Gerai. Ką darom?
— Rytoj kviečiame meistrą, kuris montavo sistemą. Tegul apžiūri ir parašo, kad tai ne jo darbas. Tada kviečiame bendrijos pirmininką. Ir tik tada kalbamės.
Jis sunkiai atsiduso.
— Tu baisesnė už mane, kai supyksti.
— Ne. Tiesiog nemėgstu, kai mane laiko kvaile.
Ryte paskambinau meistrui.
— Pone Petrai, gal galite šiandien atvažiuoti? Man atrodo, kažkas prisijungė prie mūsų gręžinio.
Telefone stojo tyla.
— Kaip prisijungė?
— Per trišakę jungtį. Po dangčiu.
— Kokią trišakę? Mes ten nieko tokio nedėjome.
— Todėl ir prašau atvažiuoti.
Jis atvažiavo po dviejų valandų. Kai pakėlė dangtį ir pamatė sujungimą, tyliai švilptelėjo.
— Na, čia jau įžūlu. Padaryta tvarkingai, bet ne mano.
Jis patikrino vamzdžius, siurblį ir filtrus, padarė nuotraukas ir surašė aktą, kad prie privataus vandens tiekimo sistemos padarytas neteisėtas išorinis prijungimas be savininkų sutikimo, keliantis riziką siurbliui ir filtrams.
— Siurblys galėjo sudegti, — pasakė jis. — Jei jie laistė valandų valandas, o jūs tuo metu naudojote vandenį namuose, apkrova buvo didelė. Filtrai irgi greičiau dėvisi. Jūs mokate, jie naudoja.
Mikalojus stovėjo šalia paraudęs iš pykčio.
— Nupjaunam dabar.
— Galima, — pasakė meistras. — Bet pirmiausia pasikviesčiau pirmininką. Kitaip sakys, kad patys prisijungėte.
To ir norėjau.
Bendrijos pirmininkas buvo ponas Steponas. Vyras virš šešiasdešimties, žilais ūsais ir žvilgsniu žmogaus, kuris matė įvairiausių kaimynų karų. Jis atėjo po pietų.
Iš pradžių klausėsi ramiai, net šiek tiek nepatikliai. Matyt, buvo pripratęs, kad žmonės skundžiasi dėl visko.
Bet kai pamatė trišakę jungtį ir žarną, jo veidas surimtėjo.
— Čia jau ne kaimynų ginčas, — pasakė jis. — Čia vagystė.
— Aš irgi taip manau.
Ponas Steponas papurtė galvą.
— Viktoras Pavlovičius seniai per daug sau leidžia. Iš vienų paėmė lentų ir negrąžino. Iš kitų tempė elektrą per ilgintuvą, sakė, tik pusdieniui. Bet čia…
Jis pažvelgė į tvorą.
— Reikia juos kviesti.
— Dar ne, — pasakiau.
Jis susidomėjęs pažvelgė į mane.
— Ką norite daryti?
— Užsukti vandenį į tą žarną. Bet žarną palikti vietoje.
Meistras Petras pirmas nusišypsojo.
— Norite, kad patys išsiduotų.
— Taip.
Jis sumontavo mažą kranelį prieš neteisėtą jungtį ir jį užsuko. Iš išorės niekas nepasikeitė. Trišakė buvo vietoje. Žarna lindo į žemę. Tik vanduo kaimynams nebetekėjo.
Meistras išvažiavo. Ponas Steponas liko pas mus arbatos ir pasakė, kad tokio “sodo spektaklio” kasdien nepamatysi.
Nepraėjo nė dvidešimt minučių.
Iš kaimynų kiemo pasigirdo Larisa:
— Vytai! Vandens nėra!
Paskui metalo bildesys.
— Kaip nėra? Gerai atsukai čiaupą?
— Atsukau! Nieko nebėga!
Mes sėdėjome virtuvėje. Mikalojus tylėjo. Ponas Steponas gėrė arbatą ir žiūrėjo pro langą kaip žmogus, kuris laukia, kol tiesa pati ateis prie tvoros.
Po kelių minučių prie tvoros pasirodė Viktoras Pavlovičius. Jis bandė atrodyti ramus, bet veidas buvo įsitempęs.
— Irina! Pas jus vanduo normaliai bėga?
Išėjau į prieangį.
— Kodėl klausiate?
— Pas mus… kažkaip slėgis dingo.
— Pas jus?
Jis akimirką sutriko.
— Na, apskritai. Gal čia bendrijoje kokia problema.
— Pas mus vanduo yra.
— Siurblys veikia?
— Veikia.
Tą akimirką prie tvoros pribėgo Larisa, išraudusi, šlapiomis rankomis.
— Irina, gal netyčia ką užsukote? Man reikia šiltnamį palaistyti, agurkai vysta!
Mikalojus išėjo man už nugaros.
— Larisa, kodėl jūsų agurkai priklauso nuo mūsų čiaupo?
Sto jo sunki tyla.
Larisa pravėrė burną, užčiaupė ir pažvelgė į vyrą.
Viktoras Pavlovičius išsitiesė.
— Ką jūs sau leidžiate? Mes kaip kaimynai klausiame, o jūs…
— Ir mes kaip kaimynai klausiame, — nutraukiau. — Eime kartu prie mūsų gręžinio ir pažiūrėkime jūsų negyvą drenažą.
Jo veidas sustingo.
— Aš niekur neisiu.
Tada pasirodė ponas Steponas.
— Eisite, Viktorai Pavlovičiau. Nes aš, kaip pirmininkas, irgi noriu pamatyti, koks negyvas drenažas laisto jūsų šiltnamį.
Larisa išbalo.
— Pone Steponai, mes ne iš blogos valios…
— Tylėk, Larisa, — sušnypštė Viktoras.
Bet jau buvo per vėlu.
Prie gręžinio ėjome visi tylėdami. Larisa gniaužė prijuostę. Viktoras Pavlovičius žiūrėjo tiesiai prieš save. Mikalojus vos tvardėsi.
Pakėliau dangtį.
Ponas Steponas parodė į trišakę.
— Čia jūsų?
— Ne, — iškart pasakė Viktoras.
— Tai ji pati čia įsimontavo?
— Gal nuo buvusių savininkų liko.
Išsitraukiau telefoną.
— Įdomu. Gręžinys padarytas prieš mėnesį. Štai montavimo nuotraukos. Štai meistro aktas. Štai vakarykštės nuotraukos. O štai video: kai užsukome šitą kranelį, pas jus dingo vanduo.
Larisa atsisėdo tiesiai ant lysvės krašto.
— Irina, kam jūs taip… Juk mes kaimynai.
— Būtent todėl pirmiausia gražiai paklausiau, kas čia per vamzdis.
— Mes tik truputį paimdavom, — sušnabždėjo ji. — Ne visą laiką.
Mikalojus karčiai nusijuokė.
— Ne visą laiką? Mūsų siurblys naktį ūžė iš nuobodulio?
Viktoras Pavlovičius pakėlė balsą:
— Ir kas čia tokio? Gaila jums vandens? Gręžinys gilus, nenuskursite!
Pažvelgiau į jį ir supratau, kad gėdos nebus.
Jam buvo pikta tik dėl to, kad jį pagavo.
— Man ne vandens gaila, — tyliai pasakiau. — Man gaila siurblio, kurį galėjote sudeginti. Filtrų, kuriuos naudojote už mūsų pinigus. Mūsų sumokėtų pinigų. Ir labiausiai gaila, kad atėjote su cukinija ir elgėtės taip, lyg mes jums būtume kažką skolingi.
Ponas Steponas pasakė tvirtai:
— Neteisėtas prijungimas šiandien demontuojamas. Meistro, patikrinimo ir remonto išlaidas apmokate jūs. Ir klausimas bus aptartas bendrijos susirinkime.
— Jūs išprotėjote? — pratrūko Viktoras. — Dėl kažkokio vandens?
— Dėl vagystės, — pasakė pirmininkas.
Larisa pradėjo verkti.
— Tik ne susirinkime, prašau. Žmonės kalbės. Bus gėda.
Pažvelgiau į ją.
— Kai naktimis laistėte mūsų vandeniu, nebuvo gėda?
Ji nuleido akis.
— Galvojome… kad nepastebėsite.
— Tuo mes ir skiriamės, Larisa. Jūs galvojote, kaip padaryti, kad aš nepastebėčiau. Aš galvojau, kaip nesusipykti su kaimynais be priežasties.
Viktoras Pavlovičius piktai nusisuko.
— Darykit ką norit.
— Taip ir padarysime, — pasakė Mikalojus.
Meistras atvažiavo dar tą patį vakarą. Nuėmė žarną, išmontavo trišakę, pakeitė pažeistą vamzdžio dalį, patikrino siurblį ir filtrus. Viktoras Pavlovičius stovėjo šalia tokiu veidu, lyg ne jį pagavo vagiant, o jį apvogė.
Kai meistras pasakė sumą, Viktoras iškart pradėjo:
— Už ką tiek pinigų?
Petras ramiai atsakė:
— Už darbą, kurio nereikėtų daryti, jei neprisijungtumėte prie svetimo vandens.
Larisa pusę pinigų atnešė kitą dieną. Likusią dalį atidavė po savaitės, po susirinkimo.
Susirinkimas buvo nemalonus.
Nemėgstu viešų aiškinimųsi. Bet dar labiau nemėgstu, kai įžūlumas slepiamas po žodžiais “mes kaimynai”.
Ponas Steponas viską papasakojo trumpai. Be riksmo. Be pagražinimų. Parodė nuotraukas ir aktą. Žmonės tylėjo, bet iš veidų buvo matyti, kad jie nebuvo visiškai nustebę.
Po susirinkimo prie manęs priėjo vyresnė moteris.
— Gerai padarėte, vaikeli. Iš manęs jie kadaise žarną paėmė. Iki šiol grąžina.
Paskui priėjo vyras iš bendrijos galo.
— O iš manęs Viktoras lentų paėmė. Sakė, dviem dienom. Praėjo treji metai.
Klausiausi jų ir supratau: mes buvome tik pirmi, kurie netylėjo.
Po to Larisa kelias savaites pereidavo į kitą takelio pusę, kai mane pamatydavo. Viktoras Pavlovičius visai nesisveikino.
O man buvo ramu.
Nes tyla po teisingo sprendimo daug malonesnė už “gerą kaimynystę”, už kurią moki pinigais, nervais ir vandeniu.
Po mėnesio seną tinklinę tvorą pakeitėme tvirta tvora. Ne aukšta, ne pikta, ne kaip siena. Tiesiog tvirta. Tokia, kuri aiškiai sako: čia mūsų, ten jūsų.
Mikalojus juokais ant vartelių pakabino mažą lentelę:
„Vanduo — su leidimu. Cukinijos — savo noru.“
Iš pradžių nusijuokiau, paskui pasakiau:
— Nuimk. Dar įsižeis.
— Irina, po to, ką jie padarė, tegul džiaugiasi, kad neparašiau: „Drenažo nesiūlyti.“
Tą vakarą sėdėjome prieangyje. Aš gėriau arbatą, Mikalojus lupė obuolius. Saulė leidosi už miško, o mūsų gręžinys tyliai stovėjo po nauju dangčiu. Be svetimų žarnų. Be naktinio ūžimo. Be melo.
Tada prie tvoros pasirodė Larisa.
Rankose ji laikė mažą krepšelį pomidorų.
— Irina, — tyliai pasakė. — Galima?
Žiūrėjau į ją neskubėdama atsakyti.
Ji sutriko.
— Nieko neprašau. Tiesiog… norėjau palikti. Mūsų pomidorai. Be jokių sąlygų.
Mikalojus kilstelėjo antakius.
Priėjau prie vartelių.
— Larisa, jei tai bandymas vėl pradėti “kaimyniškai”, geriau nereikia.
Ji papurtė galvą.
— Ne. Norėjau pasakyti… atsiprašau. Tada tikrai galvojau, kad tai nieko tokio. Vanduo ir vanduo. Bet po susirinkimo, kai žmonės kalbėjo… man pasidarė gėda.
Neatsakiau iš karto.
Atleidimas yra trapus dalykas. Ypač kai jis ateina ne iš karto, o tik tada, kai nebėra kur slėptis.
— Gerai, — galiausiai pasakiau. — Pomidorus priimsiu. Bet tarp mūsų daugiau nebus jokių skolų. Nei cukinijų. Nei vandens. Nei kaimyniškų.
Larisa linktelėjo.
— Suprantu.
Ji padėjo krepšelį prie vartelių ir nuėjo.
Nunešiau pomidorus į namą. Mikalojus pažvelgė į mane šypsodamasis.
— Tai ką, atleidai?
Nuploviau vieną pomidorą, perpjoviau ir pabarščiau druska.
— Atleisti galima. Bet vamzdžius vis tiek reikia tikrinti.
Jis nusijuokė.
O aš pagalvojau, kad taip ir yra.
Gyventi šalia žmonių nereiškia leisti jiems be leidimo lįsti į tavo gyvenimą. Pagalba yra tada, kai prašo ir padėkoja. O ne tada, kai ima slapta ir vadina tai gera kaimynyste.
Ribos reikalingos ne tam, kad pyktumėmės.
Jos reikalingos tam, kad kiekvienas žinotų, kur baigiasi “kaimyniškai” ir kur prasideda svetima.