Der Schmerz saß unter dem linken Schulterblatt, stumpf und hartnäckig. Hanna trug ein smaragdgrünes Kleid, das jede Bewegung in funkelnde Wellen legte, aber unter dem Stoff zeichneten sich drei blaue Flecken ab. Einer von gestern Abend, zwei von der Nacht davor. Ihr Verlobter Ralf Brenner legte seine Hand auf ihren unteren Rücken, genau auf die frischeste Stelle, und drückte zu. Sie verzog keine Miene. Das hatte sie gelernt.
Der Festsaal des Hamburger Luxushotels „Atlantic“ dampfte vor Champagner und Gerede. Kameras schwenkten über die Gäste, und Ralf spielte seine Rolle perfekt. Er stellte sie als seine bezaubernde zukünftige Frau vor, hielt sie dabei wie eine Geisel. Sein Lächeln für die Gesellschaft war warm. Sein Griff bedeutete ihr, was später passieren würde, falls sie ihn blamierte.
„Strahl, Schatz“, murmelte er ihr ins Ohr, und Hanna gehorchte. Das war ihre Welt. Zuneigung als Kontrollmittel. Doch dann fühlte sie es – einen Blick, der durch Musik und Gelächter schnitt wie eine Klinge.
An der Bar stand ein Mann. Schwarzer Anzug, dunkles Haar, eisblaue Augen. Zwei schweigende Leibwächter hinter ihm. Er hielt nur ein Glas Wasser, aber nichts an ihm war harmlos. Als sein Blick Hanna traf, spürte sie etwas, das noch tiefer ging als Furcht. Erkennen.
Sie wandte den Kopf ab, aber Ralf hatte es schon bemerkt. „Wer ist das?“, fragte er leichthin und krallte seine Finger stärker in ihre Taille. Sie verneinte, doch Ralf folgte ihrer Blickrichtung. Im nächsten Moment wich alle Farbe aus seinem Gesicht.
„Das ist Janosch Varga“, sagte er leise, und zum ersten Mal an diesem Abend hörte Hanna Angst in seiner Stimme. Der Name sagte ihr nichts. Ralfs Reaktion sagte ihr alles. Plötzlich wollte er an die Luft. Hanna wusste genau, was das bedeutete – die Terrasse, keine Kameras, keine Zeugen, kein Entkommen.
Er steuerte sie zum Seitenausgang, das strahlende Lächeln für die Gäste, die Drohung nur für sie. Hanna ging mit, weil sie wusste: Widerstand in der Öffentlichkeit machte die private Strafe immer schlimmer. Sie waren nur noch Schritte von der Tür entfernt, als eine ruhige Stimme sie erstarren ließ.
„Fräulein Weber.“ So hieß sie, bevor sie Ralfs Nachnamen angenommen hatte. Hanna drehte sich um. Janosch Varga stand jetzt nah bei ihnen, real genug, um den ganzen Saal schrumpfen zu lassen. Ralf zwang sich ein Lächeln ins Gesicht.
„Herr Varga, was für eine Überraschung –“
„Nein“, unterbrach Janosch ihn. Ein Wort, und die Gespräche um sie herum verebbten. Hamburgs oberste Gesellschaft sah zu, wie Ralf Brenner neben seiner Verlobten stand, während einer der gefährlichsten Männer der Stadt nähertrat.
Ralf lachte gequält und zog Hanna noch enger an sich. „Meine Verlobte und ich wollten gerade –“
Janosch ignorierte ihn. Sein Blick fiel auf Ralfs Hand, die immer noch in Hannas Taille grub. Etwas in seinem Ausdruck verdunkelte sich.
„Was für eine schöne Frau“, sagte Janosch. Ralf grinste, als hätte er die Kontrolle. „Das ist sie“, antwortete er, aber seine Stimme riss leicht. In diesem Moment begriff Hanna: Ralf war nicht mehr der gefährlichste Mann hier.
Janosch hob die Hand und strich mit den Fingerspitzen über ihre Wange. Der Saal hielt den Atem an. Dann beugte er sich vor und küsste Hanna mitten auf den Mund, vor dreihundert Gästen, wichtigen Geschäftsleuten und der halben Stadtpolitik. Ein kollektives Luftschnappen ging durch den Raum.
Als er zurückwich, streiften seine Lippen ihr Ohr, und er flüsterte einen einzigen Satz.
„Lass ihn sehen, was er verloren hat.“ Seine Stimme war ein kalter Hauch.
Ralfs Gesicht verzerrte sich. „Du verdammtes Stück –“ Er riss Hanna grob am Arm zurück, aber Janoschs Hand war schneller und schloss sich um Ralfs Handgelenk, bis der andere aufschrie.
Das war der Moment, in dem Hannas Inneres explodierte. Nicht vor Angst. Vor Wut. Sie hatte genug Männerhände an ihrem Körper gespürt, genug Befehle befolgt. Sie riss sich los, griff nach einem der Silberleuchter auf dem nächsten Tisch und schleuderte ihn zu Boden. Der Knall hallte durch die plötzliche Stille.
„Kein Wort mehr!“, schrie sie. Ihre eigene Stimme klang fremd. Alle Köpfe fuhren herum. Janosch runzelte die Stirn. Ralf wollte noch etwas zischen, aber sie hob die Hand.
Sie streifte den linken Handschuh ab. Darunter kam ein riesiger, violetter Bluterguss zum Vorschein, der sich über den ganzen Unterarm zog. Den hatte sie heute Abend bekommen, als sie Ralfs Whiskeyglas nicht schnell genug nachgeschenkt hatte. Dann zog sie den Kragen ihres Kleides zur Seite und zeigte die älteren Flecken.
„Jeden einzelnen davon hat mir mein Verlobter verpasst“, sagte Hanna, und ihre Stimme wurde mit jedem Wort fester. „Er nennt es Erziehung. Und dieser Mann da“ – sie deutete auf Janosch – „hat mich vor vier Jahren wochenlang in seinem Haus in Blankenese eingesperrt. Ich bin barfuß durch den Schnee geflohen. Keiner von euch beiden wird mich jemals wieder besitzen!“
Ein Raunen ging durch die Menge. Ralf brüllte etwas von einer Lüge und wollte auf sie losgehen, aber einer der Kellner, ein junger Mann mit Somali-Dutt, versperrte ihm den Weg. „Ich hab’s gesehen“, sagte der Kellner laut. „Vorhin an der Garderobe, Sie haben sie geschlagen. Die Polizei ist verständigt.“ Tatsächlich hörte man bereits Sirenen von draußen.
Janosch stand da, die Miene undurchdringlich. Einer seiner Leibwächter griff in die Jacke, aber Janosch schüttelte kaum merklich den Kopf. Er sah Hanna an, als sähe er sie zum ersten Mal wirklich.
„Du hast dich verändert, Hanna“, sagte er leise. Etwas wie Respekt schwang mit, aber auch Gefahr. Er trat einen Schritt auf sie zu, und sofort stellte sich die Frau des Hotelmanagers, eine kleine resolute Person mit Silberfrisur, direkt neben Hanna.
„Sie rühren die Dame nicht an“, sagte die Frau knapp.
Janosch lächelte dünn. Dann drehte er sich um und schritt mit seinen Männern durch die Menge davon. Niemand hielt ihn auf – noch nicht, aber einer der Anwesenden hatte längst sein Handy auf ihn gerichtet. Sein Gesicht war jetzt im Netz.
Ralf wurde von zwei Polizisten abgeführt. Er tobte und stieß Drohungen aus, aber sie legten ihm Handschellen an. Hanna gab ihre Aussage direkt im Saal, umringt von Zeugen. Jemand legte ihr einen Blazer um die Schultern. Jemand anderes drückte ihr ein Glas Wasser in die Hand.
Zwanzig Minuten später trat sie allein aus dem Hotel. Der Wind von der Alster fuhr durch ihr grünes Kleid, aber es kühlte sie nicht. Da war nur diese ungewohnte Leichtigkeit. Sie ging ein paar Stufen hinunter, zog die Schuhe aus und hielt sie in der Hand. Die Füße waren kalt auf dem Pflaster. So wie damals, als sie geflohen war. Aber diesmal brannte nichts.
Sie winkte ein Taxi heran und nannte die Adresse einer Freundin, die sie seit einem Jahr nicht mehr hatte anrufen dürfen. Während der Wagen an den Lichterketten der Alsterarkaden vorbeifuhr, lehnte sie den Kopf an die Scheibe und sah ihr eigenes, befreites Spiegelbild.
